Злой человек

Лина словно ребенок. Её почти нет. Она занимает совсем мало места на берегу. Разбитая кукла, которую бросили дети, когда она надоела и уже не нужна. Там только желтое платье, которое зацепилось за кожу и кости. Волны треплют подол, трогают трусики белого цвета.

Она будто спит. И это ей снится. Мир разрушится в тот самый миг, когда она снова проснется. В тайне от себя я надеялся, что все так и будет. Тело Лины исчезнет, а вместе с ней и кошмар. Но ничего не случилось. Вот она. Исправленная, пересаженная, мертвая. Все, что было сделано мной обратилось в кошмар. Все взращено неразумно. Здесь должны были двигаться губы, которые я целовал не знаю сколько раз. Она лежит у кромки прибоя, уставившись единственным глазом в небо и жестокое солнце никак не мешает ей следить за облаками.

Её волосы слиплись. Она стала похожа на птицу. Маленький журавлик, который выпал из гнезда прямо в лужу дерьма. Мне хочется сказать ей об этом. Хочется, чтобы она рассмеялась.

Время будто соскальзывает. Все перемещается вперед, оставаясь в прошлом, будучи здесь в настоящем.

Это странное чувство.

Дурнота, отвращение, рвота. Будто влюбился. Гнев, тревога, отчаяние. Очередные симптомы депрессии. Я ребенок, которым владеют самые примитивные страхи. Мне хочется убежать, потому что здесь холодно.

Здесь слишком холодно для летнего дня.

Солнце в зените.

Воздух плавится над дорогой от берега в город.

Ни людей, ни машин.

Реальность мертва, как картины на стенах.

Я мою руки от скверны, которую принял за кровь.

Пальцы дрожат. Дрянь случилась. Бессмыслица.

Глава 10

1

Дом на маяке – проклятое место.

Теперь я это знаю.

Ветер приносит шум волн.

Злой океан.

Он рассержен и что есть силы швыряет волны в утес. Земля дрожит и трясется, с деревьев слетает листва. Скоро сюда придет шторм. Может быть, он смоет башню и дом, унылый сад и гараж, забор и дорогу, а потом разнесет к чертям город.

Хорошо если так.

Мне хочется быть разрушенным. Я никто. Оболочка. Полый человек, набитый трухой и соломой. Без чувства и сути. Я влачусь к месту последней встречи. Моя судьба предрешена. Надежд больше нет. Все поглотит пустота.

Когда они придут за мной, я скажу им, что хочу умереть. Пусть оставят в покое врачей, Радость-17, рисперидон. Таким как я нет места в городе. Я убийца. Им лучше меня уничтожить.

Дом похож на череп. Окна на втором этаже, как пустые глазницы. Они следят за мной, когда я прохожу через сад, мимо гаража по дорожке из желтого камня. Кусты можжевельника сыплют на землю мелкие листья-иголки.

Открытая дверь словно рот. Темная, мрачная дыра, которая ведет в Тартар.

Этот дом – глубочайшая бездна. Тюрьма.

Мое имя – Сизиф. Я первый из всех смертных сумел вернуться из мрачного царства теней. Покинуть цифровое хранилище Владивосток номер 5 и стать плотью. Я человек, который поднялся над бессмысленностью своего существования, который в этой бессмысленности обрёл свой смысл и свою гордость.

Кто я?

Тысячелетний старик, успевший сменить сотни оболочек, чтобы построить город и править в нем, как царь, Бог, сумасшедший.

Кусок мяса, зараженный чужим сознанием, как червями.

Кем бы я ни был скоро этому придет конец.

Я вхожу в дом на маяке.

Все молчит. Ни скрипов, ни шорохов. Здесь так тихо, словно в могиле. Два этажа пустоты для меня одного. Может быть я должен убить себя сам. Остаться в спальне на втором этаже.

Я снимаю трубку телефона в гостиной и набираю номер Службы надзора.

Мне отвечает женщина с голосом, как у людей из рекламы товаров для всей семьи:

– Полицейский участок. Чем могу вам помочь?

– Здравствуйте. Меня зовут Иван. Я только что убил свою жену Лину.

– Ваша жена. Она точно мертва?

– Да. Я бил её камнем пока она не заткнулась.

– Где вы сейчас находитесь?

Я называю адрес.

– Оставайтесь на месте. Я высылаю к вам отряд полиции. Они прибудут через пятнадцать минут.

– Спасибо.

Какое-то время я слушаю гудки. Все лучше, чем шум океана.

Может быть, я должен был плакать. Излить этой женщине душу. Но видно у меня её нет. Я хочу, чтобы полицейские, Служба надзора и все остальные люди в городе осудили и наказали меня. Вот и все. Никаких разговоров.

Я сажусь на стул у окна и жду, когда все закончится.

История моей жизни повторяется вновь и вновь. Когда-то она представлялась трагедией. Теперь только фарс. Целый город, да что там – планета, превратились в подмостки для одного человека. Его жизнь представлена композицией из монологов, последовательность которых лишь пародия на сюжет. Роман никакой. Не столь интересный, как лучшие вещи у других начинающих авторов. Мошенник должен быть схвачен критикой с поличным и привлечен к ответственности.

Когда-то давно я думал, что людей вроде меня можно считать хорошими. Я никому не делал плохо. По мере своих возможностей нёс в мир добро. Никто не ждал от меня подвоха, я не доставлял другим проблем, со мной было легко и приятно общаться, мне доверяли. Проблема в том, что за свою «хорошесть» никто из нас ничего не получит.

Значит я не достаточен? Я не такой?

Это безумие.

Я вижу в окно, как к дому подъезжает машина.