Золотая рыбка. Часть 1

Третий мотоциклист — «жертва несчастного случая» — жив-здоров, вскакивает как ни в чем не бывало. Этот сразу же устремляется ко мне. Я шарю рукой в бардачке. Когда парень оказывается вровень с машиной и наклоняется к боковому стеклу, чтобы заглянуть внутрь, я ногой распахиваю дверцу. Шлем трещит от удара о дверцу, налетчик, потеряв равновесие, падает. Я мигом выскакиваю из машины, сжимая пистолет взмокшей рукой.

Бандит в тяжелых бутсах ногами обрабатывает Круза, тот лежит мертвее мертвого. Улучив удобный момент, я стреляю — раздается вопль: пуля попала бандиту в ногу. Второй налетчик начинает шевелиться у моих ног, я делаю шаг назад, держа его под прицелом. В следующую секунду раздается рев мотора: стройный рокер в кожаном комбинезоне решает, что пора смываться.

Субъект, что ближе ко мне, замирает, сидя на пятой точке. Свет фар проникает сквозь перерезанный трещиной плексиглас шлема, но мне видны лишь его глаза — настороженный взгляд зверя, угодившего в западню. Однако он и не помышляет о добровольной сдаче. Мускулы напряжены, тело изготовилось к атакующему броску.

Мне страшно. Я стреляю в асфальт, рядом с рукой, которой бандит опирается о мостовую. Грохот выстрела производит должный эффект: напуганный субчик пятится, отползая к своему мотоциклу. С молниеносной быстротой проносятся отчаянные мысли: тревога за Круза, страх за самое себя, желание не упустить добычу… Не так-то легко сделать выбор.

Наконец я принимаю решение и даю возможность «жертве катастрофы» добраться до мотоцикла, а сама не спускаю глаз с другого бандита, в тяжелых бутсах; тот пятится, прихрамывая, одновременно следя за каждым моим движением. Слышно, как в доме позади открывается, затем с шумом захлопывается окно; на противоположной стороне улицы прохожий опрометью бросается прочь, подальше от опасного места.

Едва только подранок хватается за руль мотоцикла, я, держа пистолет обеими руками, поднимаю его на уровень плеч.

— Стой! — кричу я и тотчас отскакиваю, поскольку бандит, оседлав стального коня, разворачивается и мчит прямиком на меня. Я увертываюсь, прячась за автомобиль, а мотоциклист, налетев на распахнутую дверцу, поневоле притормаживает и оказывается у меня под прицелом.

Его напарник — тот, что в тяжелых бутсах, — тоже не теряет времени даром. Подкравшись к машине, он с размаху бьет ногой по крылу, которое лишь чудом не отваливается напрочь. Должно быть, в мысок ботинка вделана стальная прокладка. Такую обувь обычно носят каменотесы; свались им на ногу каменная плита, они и не заметят. Так вот почему Круз мгновенно затих после первого же удара!

Одна пуля достается бандиту на мотоцикле, раздается приглушенный защитным забралом вскрик, на плече парня выступает кровь, и, бросив напарника на произвол судьбы, раненый бандит уносится прочь.

Другую пулю я пока что оставляю про запас, поскольку безудержная ярость оставшегося бандита уступает место настороженному выжиданию. Сменить тактику его вынуждает веский аргумент — зажатый в моей руке пистолет. Как же я благодарна этой спасительной железке, которую совсем недавно с отвращением засунула в самую глубь перчаточного отделения!

Обладатель смертоносных башмаков еще раз пинает машину, однако это уже удар как бы на прощание, теперь его мечта — добраться до мотоцикла. Бандит выкрикивает в мой адрес какие-то угрозы, хотя в голосе его проскальзывают нотки страха. За что боролись, на то и напоролись! Привыкли, мерзавцы, застигать ничего не подозревающих людей врасплох, и обратный поворот событий им явно не по нутру.

Бандит вскарабкался в седло, мотор ревет, машина трогается с места. Из дула пистолета вырывается пуля. Мотоцикл, теряя равновесие, виляет вправо-влево, амплитуда вихляний растет, и наконец машина заваливается на бок, слегка протащив по земле парня. Но вот оба они — и седок, и стальной конь — замирают без движения. Нога парня придавлена мотоциклом, тело распростерто навзничь, руки раскинуты в стороны.

Я наклоняюсь через распахнутую дверцу, чтобы добраться до своей рации, при этом ни на миг не спускаю глаз с бандита. Настраивая рацию, успеваю бросить взгляд на Круза: он по-прежнему недвижим. Еще один взгляд — в зеркало заднего обзора. Улица безлюдна. Выходит, те двое удрали и не собираются прийти на выручку своему дружку. Зажав в руке микрофон, вызываю «скорую помощь», полицию, голос мой срывается, меня колотит дрожь. Эфир заполняется голосами, незнакомые люди выспрашивают, что да где случилось. Я успеваю наспех сказать, в каком направлении скрылись оба мотоциклиста, уточняю, что один из них ранен в плечо. Затем отшвыриваю рацию и бегу к Крузу.

Он лежит без сознания. Ощупываю его ноги — множественные переломы; из ушей течет кровь… чувствую, что и сама на грани обморока. Свет фар падает на лицо Круза, я вижу, как из уголков рта тоже тянутся струйки крови. Обхватив безвольное тело, поворачиваю Круза на бок, чтобы он не захлебнулся собственной кровью.