Золото третьего рейха. Кто владеет партийной кассой нацистов?

О роли, которую я сыграл в этой истории, предпочту умолчать. К чему выпячивать свои достоинства, которые, конечно же, не смогут должным образом оценить правоохранительные органы? Достаточно сказать, что у ребят были весьма веские основания испытывать признательность по отношению ко мне. И они ее испытывают, причем весьма искреннюю. Именно это светлое чувство я и решил сейчас поэксплуатировать…

— День добрый, амигос! — произнес я, переступая порог их офиса.

— Гутен таг, герр фон Кранц! — Повернулся ко мне невысокий смуглый серб, сидевший за огромным плоским монитором. — Какими судьбами?

— Да вот, проезжал мимо, решил навестить… На самом деле есть у меня к вам просьба… одна довольно опасная работка, так что, если откажетесь — я не обижусь.

— Гм, неплохое вступление, — подал голос лысеющий блондин, сидевший в углу офиса. Он был самым старшим из всей компании. — Вы же знаете, что вам мы отказать не сможем. Что за дельце? Есть шанс уцелеть?

— Ну, если б оно было совсем уж опасным, я бы не стал засовывать ваши юные головы в петлю, — я развел руками. — Незаконно, конечно, но в итоге вас могли бы даже наградить. Короче: мне нужны номера счетов в крупнейших швейцарских банках, открытых гражданами Германии в 1935–1945 годах. И желательно история этих счетов — когда и сколько с них снимали…

Серб присвистнул. Один из двух русских, сидевший у окна, на довольно скверном немецком уточнил:

— Только посмотреть? Снимать оттуда ничего не надо?

— Ни единого доллара. Трогать эти счета вообще не стоит…

— Тогда дело еще не самое тухлое, — не то обращаясь к присутствующим, не то размышляя вслух, снова вступил в разговор старший. — Проникновение в систему они, конечно, засекут, но большого шума поднимать не станут… Им главное — чтобы все на месте…

Ребята переглянулись, и я понял, что они уже обдумывают план атаки. Я оставил список из шести интересовавших меня банков и, вежливо распрощавшись, вышел на улицу.

Глава 5. НАСЛЕДНИКИ

Итак, пока ребята занимались своим делом, я решил продолжить исследования в другом направлении. Хакер из меня, разумеется, неважный, и атаковать швейцарский банк я бы не сумел, но кое-что в компьютерах я все-таки соображаю. Я решил попытаться найти следы Гамильтона (или Вашингтона, кому как больше нравится) Болла. И начинать здесь нужно было с конца — с его смерти. Потому что, если Мазери мне не соврал (а причин врать мне у него не было), мать ездила на похороны его призрачного дяди. Значит, Болл где-то похоронен, а это волнующее событие не могло не оставить после себя официальных документов. Надеюсь, похоронили его под его собственным именем.

Проникнув в соответствующие базы данных, я нашел нескольких Вашингтонов Боллов, скончавшихся в благословенных долларом Соединенных Штатах. К счастью, Мазери дал мне еще одну очень важную зацепку: Болл умер в 1983 году. Это сужало круг кандидатов до одного. Вашингтон Болл 1910 года рождения скончался и был похоронен на кладбище небольшого городка Нью-Харриер, штат Аризона. Год рождения совпадал, и от азарта у меня задрожали руки. Неужели я на верном пути?

Азарт был настолько силен, что даже необходимость в очередной раз лететь в США не испортила мне настроения. Арендовав в аэропорту машину — на сей раз мощный черный «Тахо» — я двинулся в путь. Время за рулем пролетело незаметно; один раз я остановился на обочине, чтобы слегка вздремнуть, но уже спустя 5 часов снова мчался по высушенной солнцем равнине, навстречу поднимающимся на горизонте вершинам гор.

В городок Нью-Харриер я попал в середине дня, когда солнце загнало всех добропорядочных жителей (а их, если верить установленному на шоссе щиту, было 813) в дома. Я выехал на главную площадь, аккуратно припарковал свой джип и направился к бару с яркой красочной вывеской. Мне повезло: за стойкой стоял пожилой мужчина с грубыми чертами лица — явно старожил…

Я заказал себе стаканчик холодного яблочного сока (терпеть не могу кока-колу и прочую химическую дрянь) и сел за барную стойку. Бармен не спешил начинать беседу, я, впрочем, тоже. Минуты через три я первым прервал молчание, задав прямой вопрос:

— Давно в этом городе?

— С самого рождения, — буркнул бармен, поглядев на меня исподлобья. Никакого следа приклеенной голливудской улыбки, характерной для больших городов. Этот ковбой мне положительно нравился.

— Здесь в свое время жил один старинный приятель моего отца, Вашингтон Болл, — продолжил я спокойно. — Вы его не знали, случайно?

— Странные у вашего отца были приятели! — буркнул бармен. — Если вы хотели с ним поболтать, то опоздали: он давно уже на местном кладбище.

— Спасибо, я в курсе, — не без сарказма ответил я. — Мне хотелось бы побольше узнать о его жизни…