Золотой трон (ЛП)

Так предсказуемо непостоянна.

Мы манипулируем. Мы маневрируем. Мы отбрасываем наши угрызения, наше чувство совести, нашу плохо подогнанную мораль. Мы гонимся за этими манящими неуловимыми конечными целями, не обращая внимания на хаос, который развернётся, когда мы, наконец, догоним их. Мы лжём, мошенничаем, воруем, калечим, ломаем и обманываем.

И ради чего?

Власти.

Власть, чтобы править.

Вершить судьбу нации. Носить корону.

Сидеть на троне.

Неважно, что он уже занят неподготовленной девушкой, которая никогда не хотела этого…

ГЛАВА ПЕРВАЯ

— ДА ЗДРАВСТВУЕТ КОРОЛЬ ЛАЙНУС!

Хрустальный фужер поднесён к моему рту; я чувствую поцелуй стекла о нижнюю губу, а мои пальцы крепче сжимают ножку, уже предвкушая пузырящийся хруст шампанского на языке.

— Да здравствует король!

Ликующие крики наполняют воздух со всех сторон, пока каждая люстра, висящая в Большом зале Уотерфордского дворца, не начинает греметь, как град по булыжнику. Придушённый выдох, раздающийся слева от меня, настолько слаб, что я не уверена, как услышала его в этом грохоте.

Такой маленький звук, такие огромные последствия.

Мои расширенные, дикие глаза устремлены на отца — великолепного в своём коронационном облачении, богато украшенная корона сверкает на его причёсанных-с-перцем волосах. Я с ужасом наблюдаю, как его щеки приобретают смертельно пурпурный оттенок, как его пенящиеся губы разъезжаются, как у рыбы, вынырнувшей из воды, бесполезно задыхаясь.

Его фужер с шампанским ударяется о помост за секунду до него, разлетаясь на тысячу острых, как бритва, осколков вокруг моих ног. Осколки впиваются в мою кожу, когда я падаю на помост и карабкаюсь в его сторону. Они пронзают мои руки, пробивают толстые тюлевые юбки моего бального платья, как шрапнель после взрыва.

Я не обращаю внимания на кровь; эта боль не имеет большого значения по сравнению с болью в сердце, когда я наблюдаю, как яд оказывает своё смертельное действие на нервную систему Лайнуса.

Вокруг меня в комнате царит суматоха. Звуки атакуют мои чувства, но они кажутся тусклыми и далекими. Далеко от моего места на платформе. Крики ужаса пронзают воздух, ноги на высоких каблуках шаркают по блестящему мраморному полу, придворные прячутся в укрытия и взывают к богам, которым они притворяются, что поклоняются.

Я не бегу.

Я не молюсь.

Я не отворачиваюсь от лица отца.

Я смотрю на него, пока его глаза не стекленеют, и крик нарастает в моём горле, пока я больше не могу его сдерживать.

— ПОМОГИТЕ! ПОЖАЛУЙСТА, КТО-НИБУДЬ, ПОМОГИТЕ НАМ!

Но помочь некому.

Ничего нельзя сделать.

Потому что… его больше нет.

Король.

Умер.

Так и не дождавшись возможности править.

Мой отец.

Умер.

Я так и не успела узнать его по-настоящему.