Золотой воскресник

Потом взялась меня терзать редактор Леокадия Либет. Коваль мне сочувствовал.

– Давно собирался тебе позвонить, но вялая рука срывалась. Признайся, думала обо мне? Вот я и овеществился. Ты ходила в издательство? Я знаю, что тебя толкают на осушение. Хочешь встретиться со мною? Ты поспрашиваешь, я поотвечаю. А ты позаписываешь и позапоминаешь… Беда в том, что я постоянно теряю твой телефон.

– А вы запишите его на ладони.

– Итак, я пишу его… на манжете…

* * *

Прошло несколько лет, звонит Коваль:

– Вышел “Недопесок” с твоим предисловием, вот я звоню поблагодарить. Правда, предисловие в усеченном виде.

– И благодарность – в усеченном?

– Нет, благодарность – в полном объеме. Меня беспокоит другое.

– Что?

– Да вот открыл книжку, смотрю, с одной стороны ты со своим предисловием, с другой – посвящение Белле Ахмадулиной… Не много ли баб на одном развороте?

* * *

Предисловие начиналось такими словами:

“Не было в моем детстве писателя Юрия Коваля, и в переходном возрасте не было. А уж когда я выросла и взматерела – он и появился”.

– Кружков это прочитал, схватил гитару, – рассказывает Бородицкая, – скрылся в комнате, там что-то наигрывал, а потом вышел и спел сочиненную песню:

Ура! Москвина взматерела!
Не зря ее рок потрепал.
Она уже не Синдерелла,
Спешащая к принцу на бал.

Бывало, в ней все обмирало,

Лишь скажет коварный: “Адье!”
Теперь она и адмирала
Видала в такой-то ладье.

Девичью дрожащую жилку

Пристру́нила – и будь здоров!
Теперь она и на “Мурзилку”
Чихала с воздушных шаров.

Прошла через медные трубы,

Воде не сдалась и огню.
…Зачем же кусаешь ты губы,
Когда я тебе не звоню?

* * *

Время от времени мне звонит ненормальный Женя, безумный любитель детской литературы, неимоверный знаток – кто умер из писателей, а кто жив. Вот он звонит и спрашивает:

– А Голявкин жив? Или помер?

– Позвоните, поздравьте Токмакову с днем рождения, бедную вдову.

– Вы сказали, что Коростелёв жив, а он давным-давно помер. До свидания.

– Я вас надолго не отвлеку. А как себя чувствует Юрий Яковлев? Он умер или нет?

– Вам, наверно, некогда, как всегда? А вы меня обманули, сказали, что Коринец жив, а он уже помер.

Кладешь трубку, и в ушах гудит грозный черный космос.

* * *

– Марина Львовна, это Кульменко Павел, редактор. Слушайте, мы тут проверяли по энциклопедии – у вас в рассказе “Блохнесское чудовище” написано: “От блох хороша черемичная настойка”. А мы проверили – она называется “чемеричная” – от блох… Так как написать?

* * *

Леонид Юзефович:

– У меня есть знакомый, он мне с гордостью говорил: “Ты знаешь, вот я сколько лет живу, ни одного слова не дал редактору исправить. Ни запятой!..” Нет, я со всем уважением, но я не понимаю: ПОЧЕМУ?

* * *

В советские времена делегация писателей поехала в Польшу. Их там возили по некрополям Варшавы. А Виктор Голявкин много выпивал и угрюмо бормотал:

– Гробы, гробы…

– Виктор Владимирович, – сказал ему руководитель делегации, – если вам не нравится ездить за границу, я могу вам это устроить…

* * *

Два художника с седыми усами и бородками, в выцветших беретах рисуют осенний пейзаж. Один другому:

– Я давно подозревал, что занимаюсь никчемушным делом. А тут стою-рисую – ко мне подходит ребенок, даже непонятно – мальчик или девочка, и спрашивает: “А ты куда потом все это складываешь?”

– Ответил бы: “В Третьяковскую галерею”!

– Зачем я голову человеку буду забивать с малых лет?

* * *

Едем с книжной ярмарки по улицам Праги.

Андрей Битов смотрит в окно автобуса:

– Это какой город? Одесса? Киев?

Евгений Попов:

– Это Прага…

– Нет, это не Прага, – рокочет Битов. – Она мне не говорила, что она такая. Она мне говорила, что она другая…

* * *

– Голявкин – мой учитель, – говорит Битов. – Первый раз я увидел своего современника и его живую прозу. Он учился в Академии художеств, преподаватель анатомии его спрашивает: “Из каких костей состоит череп?” Он ответил: “Из двух – из верхней и нижней”. – “А сколько зубов?” – “Сто!” Так и у меня всего по сто, – сказал он. – Сто лет, сто женщин было у меня, сто книг, сто детей, сто городов, сто домов…

– А ты говорил – двадцать, – заметил Евгений Попов.

– Двадцать – это историческая правда, – отвечает Битов, – а сто – художественная.

* * *

– У наших соседей под Тулузой на участке вырос африканский баобаб, – рассказывает моя одноклассница Ленка Книжникова, она живет во Франции, – им семечко кто-то принес, они и посадили, так он за пару лет так вымахал, что чуть им весь дом не развалил. Бригаду лесорубов пришлось вызывать на борьбу с этим баобабом, пилили, рубили, спускали на землю ствол – по частям. Один баобаб устроил целую экологическую катастрофу!

* * *