Золотые миры

Спорили двое. Напрасно
Долго звучали слова.
Страшно, зловеще-неясно —
Их понимала молва.

Спорили вечно — два брата,

Речи их полны тоской,
В них вековая утрата,
В них безнадёжный покой.

К страшной, единственной цели

Шли они разной тропой,
Что-то понять не сумели…
И запылали враждой.

Много обидного, злого

Брату придумывал брат,
В каждое мёртвое слово
Влит был мучительный яд.

Спорили двое, а время

Жуткой стрелою летит…
Страшное брошено семя.
Страшная жатва грозит.

12 декабря. Утром. 1922, Сфаят

«Холодной ночью, в бездонной мгле…»

Холодной ночью, в бездонной мгле
Я тихо плачу, мечту зову я,
И шумный ветер, прильнув к земле,
О чём-то страшном поёт, тоскуя.

В углу тихонько скребётся мышь.

Сфаят безмолвный уснул тревожно…
Средь стен дощатых и красных крыш
Всё так возможно, всё так ничтожно.

Обычны лица, их серый цвет,

Обычны фразы, мертвы желанья…
И страшной ночи зловещий бред
Звучит ответом на ожиданья.

Слова пустые смущают ум.

Чуть слышен шёпот маслин и сосен.
И стонет в поле полночный шум, —
Так стонет совесть. Так стонет осень.

Чуть слышен шёпот из-за стены,

Воспоминанья о дне вчерашнем…
И снова вьются иные сны,
И плачет ветер о чём-то страшном.

12 декабря, 1922. Ночью. Сфаят

«Я иду с закрытыми глазами…»

Я иду с закрытыми глазами.
Вкруг меня тоскующая мгла,
И впервые свет за облаками
Я душой смущённой поняла.

Я иду с испуганной душою.

В ней звенит мертвящая тоска,
Но больной, таинственной мечтою
Новый мир манит издалека.

Новый мир, неясный и широкий,

Как простор морей…
Предо мной — высокие пороги
И ключи таинственных дверей.

13/ XII, 1922. Сфаят

«Душа моя растёт…»

Душа моя растёт,
Как стон морей, как ширь степей…
Растёт, цветёт, поёт и ждёт,
И ждёт грядущих дней.

Коварно луч огня проник

В тюрьму души, где спит любовь,
И вырвался на волю крик,
Неистовый, как кровь.

13/ XII, 1922. Сфаят

«Собрались, как безмолвные тени…»

Собрались, как безмолвные тени,
Подписали последний приказ,
Заглянули в разбитые звенья,
Оглянулись в последний раз.

И в шумящее море, без цели,

В даль ушли, где им слышалось: нет…
А за ними звенели метели,
Заметая кровавый след.

21/ XII, 1922. Сфаят

«На сердце пусто, в мыслях скучно…»

На сердце пусто, в мыслях скучно,
Ничто души не веселит,
И жизнь мертво и однозвучно,
Как верный маятник, стучит.

Покой смущён тоской ненужной,

В огне пылает голова,
И вереницею послушной
Бегут бессильные слова.

Они поют, они ласкают,

Красивой выдумкой влекут,
Надолго совесть усыпляют…
О чём они? О чём поют?

Зачем они часы ночные

Смущают странною мечтой?..
И дни гнилые и пустые
Проходят верной чередой?

26/ XII, 1922. Сфаят