Зона счастья

Возле фонаря, под которым копошатся мелкие ящерицы, стоит молодой парень в цветастой рубашке с лицом, которое вполне подошло бы средневековому юнге пиратского корабля. Внимательный, цепкий взгляд, курчавые волосы, от уголка рта к уху тянется едва заметный шрам, отчего кажется, что с лица парня не сходит презрительная ухмылка.

– Мистер желает расслабиться? – негромко спрашивает парень на ломаном английском.

Усмехаюсь, прохожу дальше.

Известная схема.

Туристы-любители острых ощущений покупают у уличного торговца пакетик с запрещенным веществом, а потом их почти сразу тормозит пара местных полицейских. Не помню уже, что в этой стране полагается за такой пакетик – то ли отсечение головы, то ли длительный срок в местной тюрьме, по сравнению с которой ад покажется санаторием. Дальнейшее развитие событий – как повезет. Хорошо, если получится откупиться всеми деньгами, которые привез на отдых. Но я слышал, что бывают варианты и похуже.

– Эй, мистер!

Оборачиваюсь.

Парень идет за мной. Вот же приставучий сухопутный пират!

– Спасибо, – отзываюсь по-английски. – Мне ничего не надо.

– Может, мистер хочет девочку?

Усмехаюсь снова.

Знал бы этот пират, какая девочка спит сейчас в моей кровати, он бы от зависти обгрыз до мяса все свои растрескавшиеся ногти.

– А может…

Визг тормозов прерывает недосказанное предложение.

Возле тротуара резко останавливается черный автомобиль. Из него высовывается рука, в которой зажат пистолет с длинным глушителем.

«Пират» резко сует руку под цветастую рубашку, выдергивает ее – но пара резких хлопков прерывают движение руки, отбрасывая парня на придорожную клумбу. На цветастой рубашке расплываются два новых неровных пятна… Разборки местных уличных банд в этой стране – явление такое же обыденное, как смена дня и ночи.

Что-то тычется мне в ботинок.

Опускаю взгляд.

Возле моей ноги лежит тупорылый компактный карманный револьвер, выпавший из руки застреленного. Он очень красив в лунном свете: вороненый металл блестит, перламутровая рукоять переливается, манит, завораживает. Опасная и прекрасная игрушка, точь-в-точь как Зои.

Не могу удержаться – наклоняюсь, подбираю пистолет, ухожу с места происшествия. Но, сделав несколько шагов, все же оборачиваюсь.

Прохожие идут мимо парня, лежащего на клумбе без движения, словно его там и нет. Ни шума, ни криков, ни попыток позвонить в полицию или записать номер уехавшего черного автомобиля. Жизнь людей в стране звездно-лунного света проста и незатейлива, как у ящерок, суетящихся при свете фонаря. Каждый занимается своим делом и не лезет в дела других – просто для того, чтобы однажды самому не оказаться лежащим на придорожной клумбе, безуспешно пытаясь остановить ладонями вытекающую из себя жизнь…

Возвращаюсь к себе в номер.

Зои спит.

И отлично.

Забираю с тумбочки бутылку с нектаром забвения, запираюсь в ванной, сажусь на закрытую крышку унитаза.

Меня трясет от возбуждения и восторга.

Достаю револьвер.

Никогда не держал в руках оружия, не довелось. И вот словно сама судьба швырнула его к моим ногам. Я верю в знаки, всё не случайно. Когда жизнь становится похожа на ад, который ты сам себе создал, провидение порой подбрасывает тебе подсказку. Что с ней делать – решать тебе. Можно проигнорировать – и жить дальше как ни в чем не бывало. А можно попытаться понять, что хотела сказать тебе судьба своим подарком.

Держу его в руке, разглядывая со всех сторон.

Совершенное создание, которое невыразимо приятно обхватывать пальцами. Ничего лишнего. Он словно влитой лежит в ладони. И когда понимаешь, для чего создан этот предмет и насколько он безжалостно эффективен, по телу бегут мурашки, а губы сами растягиваются в улыбке.

Я уже несколько дней не улыбался, медленно и неотвратимо погружаясь в трясину собственных мыслей. И оказывается, чтобы вновь почувствовать себя живым, мне нужна была чистая, незамутненная, совершенная смерть, уютно устроившаяся в моей ладони…

Меня привел в чувство стук в дверь:

– С тобой все в порядке, милый?

С трудом отрываю взгляд от револьвера, осознаю, что в другой моей руке зачем-то зажата пустая бутылка. Я и сам не понял, как влил ее в себя, но при этом голова светлая, словно я только что промыл мозги, очистив их от отравы…

Прячу револьвер под мойку, сую бутылку в корзину для мусора, открываю дверь.

Зои стоит заспанная, в наскоро наброшенном халатике. В глазах вопрос.

Не даю ей ничего сказать более, просто набрасываюсь на нее, как голодный на аппетитный гамбургер.

Сейчас мне нужно ее тело как никогда!

Безумный восторг, переполняющий меня, требует выхода, и я, сбросив с нее халат, начинаю жадно целовать щеки, губы, шею, плечи…

– Что с тобой? Ты пьян?

На лице Зои невольно проявляется брезгливость, которую она всегда умело скрывала – но сейчас, едва проснувшись, не сумела сдержаться.

Плевать!

Я и без того знаю, что она со мной процентов на девяносто девять из-за денег и, может, лишь немного из-за того, что ей нравится заниматься со мной сексом. Для нее я так, ходячая помесь кошелька с вибратором.