Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой!

Мы забываемся… Где мы? Что с нами произошло? Мы пишем исповедь. Пишем о том, что мы (Вовка и я), конечно, виноваты, но мы просим простить нас, мы больше никогда не будем. Честное слово! Что я секретарь школьной комсомольской организации. Ребята сейчас готовятся к экзаменам. Время горячее. А вдруг без меня мальчишки не станут оставаться после уроков на повторение? Представляете, сколько тогда троек и двоек будет на переводных экзаменах в нашем классе? Что Руслан — настоящий товарищ! И я бы пошёл с ним в разведку. Что хозяйка простила нас, и сейчас нет смысла рассказывать следователю про ошибку милиции, потому что Вовка устраивает мать в больницу. Это время за него помучается Руслан. А что вообще Вовка, ко всему прочему, трус и человек морально неустойчивый: он пресмыкается перед Шишиморой. Что если Вовка попадёт в тюрьму хоть на немного, он может окончательно сломаться. Что мы обещаем закалить Вовкину волю, как только нас выпустят…

— Про меня ты зря так красиво написал! — прерывает Руслан.

— Вроде ничего.

— Нескромно. Выходит, что я сам про себя пишу, что я хороший товарищ.

Я ищу, где написано про Руслана, и переписываю заново без всяких хвалебных эпитетов.

— Михаил Иванович — свой человек. Понимающий! — говорит дядя Ваня. — У меня знакомая отхватила по сто шестьдесят пятой на полную катушку. Написала Калинину, пообещала начисто «завязать», пацана из детдома взять на воспитание. И освободили!

— Тебе соврать, что раз плюнуть! — отвечаю я и отдаю письмо Руслану. Через час начнут вызывать из камер на свидания. Сегодня должна прийти его мать.

— Не верите? — обижается дядя Ваня. — Век свободы не видать! Работает портнихой в военторге. Девчонку взяла. Точно! Если хотите, я скажу, по какой вас статье будут судить.

— По какой?

— По двум. Первая: сто шестьдесят вторая — за воровство. До года. И вторая: восемьдесят вторая — за побег из-под стражи. До трёх.

— И сразу наврал! Кто бежал-то?

— Ты мне не заливай! — ухмыляется дядя Ваня. — Патрон израсходован? Да? Рапорт написан? Переведи в другую камеру, гражданин начальник!

— Ничего нам не будет! — успокаивает меня Руслан. — Письмо матери передам. Она его авиапочтой отправит. Ответят сразу!

Мы ждём, когда позовут Руслана, но, как ни странно, первым вызывают меня.

— Отец вернулся? — спрашивает Руслан.

— Не должен. Я ему не писал. У меня своя жизнь, у него своя, — отвечаю я, забыв взять письмо.

Меня ведут коридорами в просторную комнату, перегороженную барьером. Около барьера разговаривают несколько человек.

— Женька! Яшка! — кричу я, до слёз радуясь своим посетителям. Милиционер из особого уважения к Женьке ставит три табурета в сторону. Мы закуриваем. Я тоже.

— Так…

— Да…

Разговор не клеится.

— Что-то давно тебя не видно? — спрашиваю я у Женьки.

— Операцию назначили. В Одессу собрался… Чёрт тебя дери! Где отец?

— На курорте!

— Анечка?

— Он увёз её к подруге в Симферополь.

— Зачем?

— Не знаю.

— А что ж ты натворил? Как ты мог?

— Перестань, — заступается Яшка. — Всякое может быть. На то она и жизнь. Вот я чуть вместе с дядей Ваней не загудел. Надо кончать лавочку.

— Он с нами в одной камере.

— Гришка, Гришка! — говорит Женька, качая головой.

— Жрать нечего было. Отец триста рублей оставил, остальные с собой взял.

— Кончится война, кончится разруха, а у меня специальности нет, — бубнит своё Яшка. — Всю жизнь на дармачка не проживёшь. Работать надо! Закон жизни.

— Как получилось глупо! — вздыхает Женька, ловко цепляет разрезом култышки цигарку и бросает её на пол. Милиционер, и без того неодобрительно посматривавший на наше курение, подходит и предупреждает:

— Гражданин! Попросите товарищей, чтоб бросали окурки в плевательницу. И курить вообще нельзя.

— Извините! — говорит Женька, поворачивая голову. — Избить бы тебя, Гришка, как сидорову козу! Что ты, на луне живёшь? Как ты мог про друзей забыть? Меня бы нашел, Яшку. Сходил бы, наконец, к Татьяне Петровне. Она бы выручила.

Я молчу.

— Из комсомола тебя исключили.

— Врёшь!

— Точно! Целое дело! Ребята потребовали тебя на поруки. Раньше разрешали, говорят, такое. Собрание шумное было. А секретарь райкома стал настаивать, чтоб тебя исключили. Ребята отказались. Спорили, спорили…

— Откуда знаешь?

— Был на собрании. Секретарь — парень ничего, горяч только слишком, стал на ребят голос повышать. Те тоже в амбицию. Тогда я выступил и сказал, чтоб тебя исключили, потому что не может человек, который украл, быть в комсомоле…

— И ты? — упавшим голосом говорю я.

— Да, я!

— До свидания!

— Стой! — хватает меня за руку Яшка.

— Пусти!

— Сядь!

Единственная рука у Яшки — как клещи. Он сдавливает мне запястья, и я вынужден сесть на табурет.

— Предатель! — ору я на Женьку.

— А ты думал!.. — злится он. — У нас в роте за такую штуку бойца вывели перед строем и расстреляли. А ты думал, с тобой будут нянчиться?

— На! Стреляй!

— Чего? — говорит Женька, вставая. И не будь у него култышек, я бы получил кулаком по зубам.

— Граждане! — вмешивается милиционер. — Какое же это свидание? Вы что? Просили встретиться. Не положено во время свидания!