Альманах «Российский колокол» №3 2017

Усмешки

    Приветик
Бдит и внемлет профессура,
Шелестят бумаги,
На потоке абитура —
Школьники-стиляги.
А пред будущим студентом,
Как медведь пред зайцем,
Председатель в документах
Копошится пальцем.
«В вашем деле моё фото
Как утюг сияет,
И ЕГЭ не очень что-то
Как-то вдохновляет…
Кто на нашем факультете
Ваша… кхе-кхе… лапа?»
Ну а тот ему: «Приветик
От мамули, папа!»

* * *

Его чело белее мела.
Но не поэт лежал в гробу.
Убийца лишь угробил тело,
Навеки оживив судьбу.

В. Петровский

И я брожу по тротуарам,
Взирая на скульптуры медь,
По мостовым и по бульварам,
Себя куда не зная деть.
Порой, не ведая, что лучше —
Тюрьма, сума или успех.
Не поучаствовать ли в путче?
Ой, что-то пучит меня… Эх!
Кому б синяк под глаз поставить?
Иль битой засветить по лбу?
А может, темя продырявить?
Чтоб оживить навек судьбу?

Урок бонтона

Вы чихнули громко если
на переговорах,
крутанитесь в своём кресле
на глазах партнёра.
Взяв платочек, нос утрите,
галстук и дискету.
Приподняв её, протрите стол,
затем – штиблету.
А потом, упёршись прямо
в ожиданье взора,
оботрите столь же рьяно
и лицо партнёра.
Должен знать, понять он должен,
что поверх программы,
и пиджак его, и рожа
вам милее мамы.

Мчит в полях среди коровок…

Мчит в полях среди коровок
Поезд вёрстами страны.
Едут из командировок.
Едут к тёще на блины.
Вдоль пути, гудя упруго,
Провода несутся вдаль,
И сидят друг против друга
Украинец и москаль.
Вот пронёсся по вагону
Сытный смачный аромат.
Это дядька из Херсона
Вынул толстый сала шмат.
Русский взял буханку хлеба
И поставил перед ним.
Ну, а тот ему: «Не треба,
Бо я сало з салом iм».
Русский молод, непоседа,
И наивен как индус.
Всё судобится к соседу —
Каково ж оно на вкус.
«Чоловiче iншей мовы,
Не растютькувай мечты.
Хочь и гарный почарьовок,
Iсть не будешь ёго ты».
«Да не будьте пессимистом.
Я осилю килограмм!»
«Нi, не будешь сало iсти».
«Почему?»
«Бо я не дам!»

На полях в предместьях Акапулько…

На полях в предместьях Акапулько
От жары в трудах на спинах соль.
Там в стручках-обоймах, словно пулька,
Вызревает белая фасоль.
Обожал фасольку дон Алонсо,
Да ещё зелёный тонкий лук,
И спешил, когда садилось солнце,
С той фасолькой скушать лука пук.
Но судьба иной не знала цели
Ни потом, ни прежде, ни теперь,
Не оставив на ночь в окнах щели,
Точно так же затворил он дверь.
Ни один из тех интимных звуков
Разбудить не смог Алонсо вдруг…
Угорел от собственных же пуков,
Чем поверг всю Мексику в испуг.

* * *

Кандидату С. Б.