Альманах «Российский колокол» №3 2017

Зачем был создан Интернет?
Для контроля за посылкой
Для в банке – что там на обед?
Для купли капли трепли нег
И к внукам застолбить билет
И в переулке толпы «Вэлком!»
Не мялись чтобы там без толку:
«Там хорошо, где вас уж нет!» —
Предупредить, сплавляя к белкам.
И для покупки спецодежд
Не выходя из шхер на Марсе
Не покидая будуар, поселфить
Низы фельдмаршалу на марше…
Но не для грязи и для фальши.
На это – робота запрет.
А в остальном, приятней, дальше!
Дальше-дальше-дальше-киборг
Политический эстет!

02.05.2017 г.

Роман Айзенштат

Роман Айзенштат родился в 1946 году в городе Минске. До 45 лет проживал в Белоруссии. Был членом Союза журналистов СССР, членом Пресс-автоклуба СССР. Печатался в республиканской и союзной прессе, автор ряда текстов песен белорусских, российских и израильских композиторов. С 1991 года в Израиле. Автор трех поэтических сборников, вышедших в Израиле и Германии. Публиковал стихи в Белоруссии, Украине, России, США, Германии, Израиле. Член Международной гильдии писателей, член Союза русскоязычных писателей Израиля.

Вечная привязанность

И Пегас опустил свои крыльица —
За бугром исчезает кириллица.
Здесь другие у букв начертания,
Попривыкнешь? Лишь нужно старание?
Вот латинский, иврит, вязь арабского —
Не изменишь характера рабского.
Растворились в крови эти буковки,
Бережем, как тюльпанные луковки.
В каждой вкус молока материнского,
Ты прости, изощренность латинского.
Здесь другая у букв геометрия,
Только к старой привязан до смерти я.

* * *

Я безвестен, как самый известный поэт,
Между мною и ним почти разницы нет.
Он известен только в самых узких кругах,
Я – безвестен в самых широких слоях.

* * *

В свой бывший дом, когда вернусь я строчкою одной,
Мальчишка, что меня не знал, поймет: «Да, он
родной!»
Он повторит ее не раз, смакуя каждый слог,
Он совершит, что я не смел, что сделать я не смог.
И если я своей строкой ему помог хоть раз,
То от забвенья я себя его устами спас.

* * *

В густом варенье ночи —
Полбублика луны.
Мы к сладкому не очень,
Мы жаждем тишины.

О, тишина! Отрада,

Приют души моей
Средь шумного отряда
Пустопорожних дней.

Поэт живет ночами

И умирает днем.
Погасшими свечами
Заснули музы в нем.

Лишь ночь одно спасенье,

Какой там, к черту, сон!
В тиши стиха рожденье
Услышишь чистый звон.

* * *

Без вести пропавшие поэты
Позабытых, позаброшенных стихов,
В разных уголках они планеты
Не опознаны, погребены без слов.

Сожаления об их смешном уделе,

Горькой участи, несбывшейся мечте…
Антиквариат забыт, на новоделе
Лишь внимание в посконной суете.

Иногда, как дальняя зарница,

Вспыхнет радостью волшебная строка,
И чужие, как родные лица,
Проплывут в тиши – ночные облака.

Ты всплакнешь и улыбнешься чуду

Узнавания поэзии святой.
Может, я таким когда-то буду,
Может, я теперь уже такой.

Александр Анайкин