Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск им. М. Ю. Лермонтова. Выпуск 1

На Поликуровском холме в Ялте, близ храма Ионна Златоуста, стоит на улице Толстого-Поликуровской трёхэтажный дом с башней. Построен он в конце 60-х годов XIX века для врача Ф. Т. Штангеева, известного изучением влияния Южнобережного климата на здоровье человека, последователя доктора В. Н. Дмитриева, основателя Горного клуба. За 11 лет работы в Ялте Ф. Т. Штангеев многое сделал для совершенствования методов лечения больных туберкулёзом. В честь него названа Штангеевская тропа, пролегающая над водопадом Учан-Су.

Совсем недавно башню купил я, и долгие часы провожу в ней. Из мансардовского маленького окна открывается чудесный вид на море, мыс Ай-Тодор, гору Могаби, скальное ожерелье Ялты и сам город. Развернувшаяся реальная панорама стала материалистическим видением, вот она здесь рядом, входящая в мою душу и сердце, несущая радостную перемену бытия. Я сознаю лежащий передо мной мир в красоте и величие, я будто лечу в вечном пространстве, созерцая Врата рая – лучезарную Ялту. Я вижу прекрасный уголок земли и тут же могу взглядом прикоснуться к нему. У меня в объятиях розовый город, как цветущий райский сад лепестками-домами и сиреневыми ветвями глициний, виноградными листьями и извилистыми стволами-улицами. А в бирюзе моря удивительное свечение воды и лазурный свет солнца льётся с Божественной высоты.

Как-то раз в час затаённого заката я вылез на причудливую крышу башни, напоминающую цветок лотоса с железными листьями и каменными соцветиями. Город, горы, небо и море застыли в лиловой грусти тишины. И золотые стрелы лучи летели и падали на башню с вершин Ай-Петри, Могаби, со священного овала пещерной церкви Иограф, отражались от Красного камня, рождались сладким звуком в бронзовых колоколах храма Иоанна Златоуста.

Эфирное дыхание и благоухание чистого воздуха восходили и плавали в затухающем сиянии солнечного свода. Вечерний блеск неба и безмолвие земли в зеркале застывшего залива. Отражение истории, её философии, героизма, мужества, мудрости и трагичности запечаталось в шелковых лентах облаков и шрифтах хроники гор. Психологические переживания и энергия красоты сквозили хрусталём в закатном мерцанье.

Стеклянный бокал вечера на мраморном столике и белые звёзды-подснежники рассыпались на синем объёме неба. Мираж моря дрожал в лунном таинстве. Восточные сказки сверкали разноцветными фонарями по тихим улочкам города. Чёрная магия ночи переливалась и текла в физической вибрации засыпающего города. Сквозь сны проходили видения Ада и Рая, соединившись в мучительное сознание наступающей старости. Колдовские красные цветы зацветали на зелёных падающих стеблях незнакомого мне растения, висящего на стене каменной башни.

Сон это мистерия мысли и музыки.

Бессонница – это блеск сияния и раздумья о безвозвратно ушедших днях и годах.

А атмосфера тишины сна и бессонницы – это человеческая Вселенная, где твоя Судьба в небесных скрижалях летописи, а точнее в наших собственных руках или земных радостях жизни. «Ах, как у вас хорошо и красиво здесь!» – уже традиционные слова восхищения приходящих в гости на башню.

Впрочем, мы все хорошо знаем, что от Судьбы никуда не уйдёшь, меняй её, ломай линии-дороги, даже хитроумничай любыми способами!

Раньше башня была стройная и чистая в ажурном обрамленье деревянного резного зодчества карнизов и балконов, а сейчас советские быт и бедность повесили на ней уродливые застекленные лоджии.

Но бывшие хозяева, жильцы, квартиранты синими тенями собираются здесь, часто я слышу, как скрипит винтовая лестница, ведущая в башню. Кто-то медленно идёт, тяжело вздыхает, останавливается для отдыха. Мне страшно интересно поговорить с прихожанами, но они безмолвно замирают по углам башенной комнаты. Что им тут нужно? Зачем они постоянно топчутся по ступеням? Какая тайна скрыта под сводами башни?

И вдруг я понял, кто эти незнакомцы! Мой литературный псевдоним – Авинда, имя горы над Ялтой. Позже я узнал, что это – индоарийский топоним, когда-то древняя нация проживала в окружающих краях, а потом ушла в Гималаи. И нет теперь вокруг древних языческих капищ, забыты наши Боги, а славяне поклоняются Христу, иудейскому святому. Души моих далёких предков собираются здесь, ведь я добровольно принял обет индоарий, взяв, а, может, вернул своё прежнее имя из давнего мира. И идут тени забытых предков на свет нашей языческой обители, будто загадочной пирамидой стоящей на Поликуровском холме.

«Выбирая Богов, – мы выбираем судьбу». Так сказал языческий римский поэт Вергилий.

Какое счастье прикоснуться к старому памятнику, скрывающему мощь истории, синие образы таинственных обитателей, воспоминания о затерявшейся человеческой истине. И льются дождями, сыплется снегом, горит солнцем, падает звёздами память об утраченных светлых днях и живших тут дивных предков.

Смерть над Крымом

«Мы не для того родились, чтобы убивать, и не для того, чтобы Быть убитыми». –