Алмаз Турина (СИ)

Виктория — та ещё идиотка, и её мало что интересует, кроме отношений да поцелуев, а в футболе она не поймёт отличий нападающего от защитника. Андреа горько усмехается, думая, что Нико с Вики наверняка и разговаривать-то не о чем, она не отличит «ложную девятку» от позиции «десятки», на которой играет Нико, а вся игра для неё — это забивание мячиков в ворота.

And she'll never know your story like I do…

Впрочем, кого это волнует?

— Надеюсь, ты поставила у ребят на входе, что мы сегодня забьем, — во весь рот улыбается Нико, щуря глаза, такие невозможно-зелёные в тени густых ресниц.

— На твой хет-трик, — фыркает она. — Если забьешь три, я выиграю сорок песо и куплю футболку «Ривер Плейт».

— Тогда я сегодня вообще к штрафной не приближусь, — хохочет он в ответ. — Никаких «полосников», только «Бока Хуниорс»!

— Перальта! — окликает его тренер младших «альбирохас». — Марш в подтрибунку, хватит девчонок окучивать! Окучиватель, тоже мне…

Нико трусцой бежит в подтрибунные помещения, оборачивается у самого входа и шлёт Андреа воздушный поцелуй. Ничего особенного, он такой всегда — яркий, открытый, эмоциональный, — но у неё подкашиваются коленки, и ей кажется, что все вокруг это видят, будь проклято это дурацкое платье!

Она плюхается на сиденье.

Солнце кажется ослепляющим, трава бьет в глаза яркой зеленью, и в голове шумит, а сквозь стук крови в висках пробивается дурацкая песня вездесущей Свифт.

— Я одна могу рассмешить тебя, когда ты чуть не плачешь, — пересохшие губы Андреа шепчут следом за мелодией, и ей хочется почувствовать в руках теплое дерево гитарного корпуса, коснуться жёстких струн. — …ты рассказываешь мне о своих мечтах, и я думаю, что я знаю…

…кто тебе подходит.

И это не Виктория.

«Я думаю, что мое место — рядом с тобой».

— Привет, — мимо неё, чуть не наступая на ноги, протискивается опоздавшая Вики, и сердце Андреа падает куда-то в пятки.

Она может думать всё, что угодно, только это не значит, что Нико думает так же.

Сумерки медленно просачиваются сквозь жалюзи. В Буэнос-Айресе зима, тогда как в Турине царило жаркое лето, и дни намного короче, пусть и погода не так уж холодна.

Андреа понимает, что уснула, даже не переодевшись и не разобрав вещи. Джет-лаг накрыл стремительно, вырубив её на несколько часов. Черт.

Желудок аж к позвоночнику прилип.

Она берет телефон, чтобы заказать себе что-нибудь поесть, и с полминуты тупо смотрит на сообщение от Себастьяна, маячащее на экране.

«Видел в твоем Инстаграме, что ты вернулась. Не хочешь пообедать?»

Сообщение было отправлено пару часов назад. Андреа прикрывает глаза. Голова тихо, но противно гудит. Возможно, Себас обиделся на отсутствие ответа, но они не пара — пока что, — и она не обязана бежать и отвечать на все его СМСки. Но ей жгуче стыдно за эти мысли, на самом деле. Хотя бы из банальной вежливости, но что-то написать.

«Я уснула. Спишемся позже, ладно? Джет-лаг»