Алуим

Злость пульсирует в голове в ритм басов, льющихся из открытых дверей Дома культуры. В три глотка допиваю бутылку, плачу пять гривен на входе и прохожу внутрь, где в самом разгаре идёт пятничная сельская дискотека. Десятка три малолеток, откровенно пьяные, дёргаются под уже ставшую классикой композицию Dj Azik — «Asia». Девочки задирают футболки, делая из них топики, парни и вовсе раздеты по пояс — в клубе невероятно жарко и душно. Плевать, я скоро тоже разденусь и пущусь в пляс, вот только поздороваюсь с ди-джеем. Подстраивая шаг под ритм музыки, иду в другой конец помещения, где за длинным деревянным столом, в наушниках, клацая что-то в ноутбуке, сидит Дима — сын заведующей. По обе стороны от стола стоят большие чёрные колонки, выдающие мощный звук, провоцируя меня показать класс всем этим деткам. Под столом лежит стробоскоп, мигающий четырьмя разными цветами — красным, жёлтым, зелёным и синим — в определённой последовательности. Вспышки яркие и раздражают моё величество. Хочу ногой разбить пару фонарей.

Час назад я пил водку. Да. Вот так. Встретив в сельском магазине компанию знакомых парней, гневно обсуждающих результаты правления Януковича, я купил большую бутылку «Хортицы» и присоединился к ним. Частично зная от бабы Лены основные проблемы, мне не составило труда влиться в атмосферу коллектива. Запивали мы томатным соком, кто-то притащил из своего погреба трёхлитровую банку. Продавщицы не возражали, ведь водка и стаканчики были куплены у них. Под быстро разлетающуюся по желудкам «кровавую Мэри» разговор сам собой перекинулся на женский пол. Местный аналог нашего дворового Санька назвал всех женщин стервами, и я тут же почувствовал себя как дома. Ударив кулаком по столу, я сказал, что он чертовски прав, обнялся с ним, и попросил продавщицу принести ещё бутылку. То недовольство, которое вызвала в душе Мальвина, нужно было обязательно заглушить, иначе кого-то заглушат мои кулаки.

«Признаёшься в любви, а через минуту гонишь. Да что ты о себе возомнила?!»

— Почему бабы такие бабы? — задался я серьёзным философским вопросом. И тут же получил исчерпывающий ответ:

— Потому что бабы.

Компания оказалась весёлой, но слишком статичной. Они не хотели никуда дислоцироваться. Мне же не сиделось на месте, поэтому я взял пару бутылок пива и пошёл в сторону Красноармеевки. Далеко уйти не получилось, ведь на пути стоял Дом культуры. Музыка увлекла меня.

Здороваюсь с Димой и, крича ему в ухо, прошу вырубить стробоскоп хотя бы на пять минут. Он соглашается. На танцпол падает ночь. Раздаются восторженные возгласы еле различимых теперь силуэтов. Колонки льют звук, в голове всё начинает кружиться. Я кусаю губу и смотрю в дальний конец зала. Мне вспомнился момент, когда два месяца назад мы с Мальвиной мимоходом были здесь, пытаясь скрыться от Пуха и его парней. В подмышке кольнуло, организм напомнил о событиях того вечера.

«Любишь играть, стерва? Учти, я отыграюсь».

Закрываю глаза и отдаюсь волнам музыки. Сознание отравлено злостью, организм отравлен водкой — самое время для танца. Трек Claude Vonstroke — «Who’s Afraid Of Detroit» (Stanton Warriors Remix) растворяет меня в пространстве, делает пластичным. Начинаю сливаться с этой незамысловатой, но такой цепкой мелодией. Тут кто-то хватает мою руку. Открываю глаза, но вижу лишь силуэт. Девушка, очень худенькая, лица в темноте не разобрать. Держит за запястье и тянет за собой. Не говорит ни слова. Я не сопротивляюсь, иду вслед за ней. Наверное, хочет вместе потанцевать. Нет, минуем весь зал. Мне смешно от происходящего и в то же время интересно. Выходим на свежий воздух, оказываемся под фонарём. Свет бьёт по глазам, привыкшим к темноте. Сворачиваем за угол, останавливаемся друг перед другом. Сфокусировав взгляд на юном личике, я чуть было не ахнул. Одетая в белые штаны и красную майку без рукавов, с распущенными волосами каштанового цвета и мелированной чёлкой, передо мной стоит и хлопает глазками мини-копия Мальвины.

— Влад из России — ты? — спрашивает она голосом ещё не женским, но уже и не детским.

— Да.

— Я сестра Мальвины. Она просила узнать твой номер.

— Как тебя зовут?

— Алла.

— Сколько тебе лет?

— А что?

— Интересно.

— Информация стоит денег, — кривит губы в улыбке как её старшая сестра. Сразу видно, чьё воспитание. Но взгляд, конечно же, другой.

— По жопе получишь.

— Пятнадцать.

В высоту девочка примерно сто шестьдесят. Тут же вспомнился жест Мальвины, демонстрирующий рост ребёнка на уровне стола.

«Мелкая…»

И тут внутри меня вспыхивает пьянящая жажда мести.

— Ты так похожа на сестру. Но при этом ещё красивее.

Коварный, запрещённый приём. Вот только мне сейчас плевать.

— Спасибо, — смущённо отвечает Алла. И в то же время во взгляде заметна гордость от услышанных слов.

— Какие на сегодня планы?

— Идём с девчонками домой к деду моей подруги.

— А он где?

— В больнице.

— Давай мы с вами, — предлагаю я.

— Кто это мы?