Американский психопат

Сейчас я думаю о том, как долго разлагался бы труп в этом кабинете. Когда я мечтаю в кабинете, я обычно думаю вот о чем: поесть бы мясо на ребрышках в «Горячем триколоре» в Вашингтоне, округ Колумбия. Не сменить ли мне шампунь? Какое сухое пиво на самом деле лучшее? Правда ли, что дизайнера Билла Робинсона переоценивают? Что происходит с IBM? Высочайшая роскошь. Выражение «строить из себя крутого» – это наречие? Шаткий мир в «Ассизи». Электрический свет. Совокупность роскоши. Высочайшей роскоши. Этот мерзавец носит тот же самый проклятый льняной костюм от Armani, что и я. Как легко было бы до смерти напугать этого пидораса. Кимболл абсолютно не подозревает, насколько я безучастен. В этом кабинете нет ни единого признака жизни, и все же он продолжает делать пометки. К тому времени, как вы закончите читать это предложение, где-нибудь в мире взлетит или сядет пассажирский «боинг». Мне хочется пива «Пилзнер Урквелл».

– Ах да, – говорю я. – Разумеется… Мы хотели, чтобы Пол Оуэн пришел, – я киваю, словно вспоминая что-то, – но он сказал, что у него будут дела… – Потом кротко: – Наверное, с Викторией я ужинал… на следующий день.

– Послушайте, как я и говорил, меня всего лишь наняла Мередит, – вздыхает он, закрывая книжечку.

На всякий случай я спрашиваю:

– А вы знали, что Мередит Пауэлл встречается с Броком Томпсоном?

Пожав плечами, он вздыхает:

– Об этом я ничего не знаю. Знаю лишь, что Пол Оуэн должен ей большую сумму денег.

– Да? – говорю я, кивая. – Вот как?

– Лично мне, – признается он, – кажется, что парень разыграл дурака. Свалил на время из города. Может, он и поехал в Лондон. Развеяться. Выпить. Да что угодно. Мне все равно кажется, что рано или поздно он объявится.

Я медленно киваю, надеясь, что у меня подобающий случаю озадаченный вид.

– Как вы думаете, он не занимался оккультизмом или сатанизмом? – всерьез спрашивает Кимболл.

– Что?

– Я знаю, что это дурацкий вопрос, но в прошлом месяце в Нью-Джерси – не знаю, слышали ли вы об этом, – молодой биржевой брокер был арестован и обвинен в убийстве мексиканской девушки и в том, что он использовал части ее тела в ритуалах вуду…

– Ox! – восклицаю я.

– То есть я хочу сказать… – Он снова застенчиво улыбается. – Вы что-нибудь слышали об этом?

– Парень отказался признать себя виновным? – с трепетом спрашиваю я.

– Точно, – кивает Кимболл.

– Интересный случай, – удается мне вымолвить.

– Парень, хотя и говорит, что невиновен, все равно считает себя инкой, птичьим богом или кем-то таким, – произносит Кимболл, черты его лица разглаживаются.

Мы оба громко смеемся.

– Нет, – наконец говорю я. – Пол был не таков. Он сбалансированно питался, и…

– Да, я знаю, и вся эта Йельская история, – устало договаривает Кимболл.

Следует долгая пауза – на мой взгляд, самая долгая из всех.

– Вы консультировались с медиумом? – спрашиваю я.

– Нет. – Он качает головой с таким видом, словно обдумывал эту возможность. – К чему?

– А в его квартире ничего не пропало? – спрашиваю я.

– В общем, нет, – отвечает он. – Отсутствуют туалетные принадлежности, костюм, несколько носильных вещей. Вот и все.

– Вы подозреваете, что дело нечисто?

– Не знаю, – говорит он. – Но, как я вам уже говорил, я не удивлюсь, если окажется, что он где-то скрывается.

– Я хотел спросить – никто не связывался с отделом по убийствам, да?

– Нет, пока нет. Как я говорил, мы не уверены, но… – С удрученным видом он замолкает. – В общем-то, никто ничего не слышал.

– Но это обычное дело, не правда ли? – спрашиваю я.

– Да, просто как-то странно, – соглашается он, растерянно глядя в окно. – Сегодня ты на виду, ходишь на работу, живой, а потом… – Кимболл останавливается, не сумев докончить предложение.

– Ничего, – вздыхаю я, кивая.

– Люди просто… исчезают, – произносит он.

– Земля разверзается и проглатывает их, – печально говорю я, глядя на свой Rolex.

– Жутко, – потягиваясь, зевает Кимболл. – Правда, жутко.

– Зловеще, – согласно киваю я.

– Все просто бессмысленно, – безнадежно вздыхает он.

Я молчу, не зная, что сказать, потом выдаю:

– Тщетность… с ней трудно смириться.

В моей голове нет никаких мыслей. В кабинете тишина. Чтобы нарушить ее, я указываю на книгу, которая лежит на столе, рядом с бутылкой «Сан-Пеллегрино», – «Искусство сделки» Дональда Трампа.

– Читали? – спрашиваю я Кимболла.

– Нет, – вздыхает он, потом вежливо осведомляется: – Хорошая?

– Очень хорошая, – отвечаю я, кивая.

– Послушайте, – он снова кивает, – я отнял у вас много времени.

Он убирает в карман «Мальборо».

– У меня все равно через двадцать минут обед с Клиффом Хакстейблом во «Временах года», – вру я, поднимаясь. – Мне тоже надо идти.

– «Времена года» – не далековато ли это от центра? – с озабоченным видом говорит он и тоже поднимается.

– О нет, – мямлю я. – Здесь тоже… есть один.

– Правда? – спрашивает он. – Я не знал.

– Да, – говорю я, провожая его до двери. – Очень хороший.

– Послушайте, – произносит он, разворачиваясь ко мне, – если вы что-нибудь вспомните, любая информация…

Я поднимаю руку.

– Разумеется. Я на сто процентов на вашей стороне, – торжественно провозглашаю я.