Анархия разума

Мой мозг пытался вместить в себя чересчур много информации за столь короткое время. Или я всего лишь ощущал последствия недавней травмы головы.

— Значит, вы считаете, что никого не убиваете, заражая с помощью циферблатов мозги людей сверхвирусом? — задал я провокационный вопрос.

— Мы не убиваем их, а всего лишь определяем продолжительность жизни, — спокойно парировал мистер Смит.

— Ах, ну да. Кому-то всё-таки надо играть роль Бога.

— Это не бессистемное определение. И не жребий. Наши современные программы действительно умеют просчитывать значимость того или иного человека не только в масштабах космоса, но и в масштабе лично-бытовой жизни. И уже на основании этих расчётов мы определяем, кому сколько отводить времени, кому чем заниматься и так далее.

— А если программа ошибётся, как в моём случае, что тогда? — не унимался я.

— Ошибки исключительны, главное — общая картина. Мистер Бёрн, вы уж извините, но я не намерен спорить с вами на эту тему вечно. Я могу говорить об этом часами, но у меня и так масса других, более важных занятий. Поэтому предлагаю вам хорошенько подумать и выбрать один из трёх предложенных вариантов. Буду откровенен, ситуация с вами меня позабавила, но не более. Делу время, потехе час.

Игра окончена, подумал я. Ставки сделаны, пора вскрываться. У соперника флэш-роял. Мой псевдоджокер оказался не долгоиграющей иллюзорной песенкой максималиста. Один против Системы — это иллюзия.

— Я предпочитаю вернуться в капсулу с жидким азотом, — сказал я после минутного молчания. — Ни о каком самоубийстве не может идти и речи, но и работать на вас птицей в золотой клетке я тоже не смогу. Остаётся лишь заморозка.

Мистер Смит понимающе кивнул, и от меня не ускользнуло мелькнувшая на его лице ухмылка. Будто он заранее был уверен в моём выборе.

— Ваше право, мистер Бёрн. Чтобы вам было не скучно все эти годы, я распоряжусь прописать вам долгий и интересный сон, неотличимый от реальности.

— Очень великодушно с вашей стороны. А я буду знать, что это сон?

— Конечно, нет. В чём же тогда суть реалистичности?

Он встал.

— Минутку, — осёк его я. — Вы так и не сказали, что же выбрала Симона.

Вице-президент усмехнулся.

— В отличие от вас, Симона ди Реста родилась в современном мире. Она поняла озвученные мною мотивы и благородно согласилась работать на «Прогноз». А ещё ей хотелось, чтобы и вы присоединились к нам. Может быть, передумаете?

Я закрыл глаза и представил себе жизнь божка в «гидрокостюме» в подземных лабиринтах, в свободное от работы время пропадающего в трясине виртуального пространства.

— Нет.

Мистер Смит лишь пожал плечами.

— Что ж, тогда проследуем в лабораторию. Я искренне надеюсь, что при следующем пробуждении мир будущего вас не разочарует.

Меня проводили к лифту. Мы долго спускались вниз, пока не достигли секретной лаборатории «Прогноза». Там мне предстояло вернуться в уже привычное состояние статики. Я смирился с подобной участью. Надежда на лучшее — это то, что всегда следует оставлять при себе в таких случаях. Что может быть хуже того мира, в котором я оказался?

— Вы меня слышите?

Я открыл глаза. Вокруг простиралось какое-то искажённое пространство, играющее яркими красками.

— Где я? — спросил я у невидимого собеседника.

— Мы разморозили вас, мистер Бёрн. — Голос, такое ощущение, звучал у меня в голове.

— Сколько прошло лет?

— Много. У меня для вас важная новость, мистер Бёрн.

— Что за новость? — спросил я и осмотрелся по сторонам. Ничего, кроме сюрреалистичных видов. И никого. — Я вас не вижу.

— И не увидите. Дело в том, что вы — последний представитель биологического человека из плоти. Мы давно избавились от тел, как от старой отягощающей одежды. Теперь люди — существа нематериальные и бессмертные, и все мы формируем Единый Высший Разум. Мир не приспособлен для таких как вы, поэтому, если хотите жить, вам придётся отказаться от тела и слиться с нами.

Я покопался в закутках затуманенной памяти. Единый Высший Разум? Бессмертие?

Я закатил глаза, вспомнил ухмылку вице-президента и стал повторять вслух одну и ту же фразу:

— Ай да мистер Смит! Ай да сукин сын!

Таинственный голос продолжал монолог. В голове зазвучали строчки из стихотворения знакомого поэта, написанные ещё в моей первой жизни — той, в которой мне давным-давно следовало умереть.

«А дух мой скитаньем окутан, он — вечности брошенный сын, как я в этом мире запутан, как я в этом мире один».

2014 г.

Поглотители

Архиватор сна запищал и вытащил Гала-Трано из жуткого кошмара. Индикатор мигал зелёным — третье повторение образов. Сигнал уже поступил в головной офис НЕО-ХРОМА, и группа специалистов должна прибыть в скором времени.

Гал-Трано выбрался из спальной капсулы Архиватора, отключил писк и вытер ладонью намокший лоб. Неужели участь очередного Пророка досталась ему? Меньше всего он желал становиться тем, от кого зависит будущее микро-цивилизации. Его друг Ронстак как-то философски заметил, что Пророки не определяют будущее, а всего лишь ретранслируют его образы. Чистая правда, но гонцов с плохими новостями никогда не жаловали.