Андрей Смирнов

То   есть   я   попытался   выговорить   —   вышла   белиберда.   Я   запаниковал.   Я   что,   по-русски

разучился разговаривать?.. Я же прекрасно все помню! Я, Леонид Маляров, а не этот... сьер Андрэ...

Я попробовал еще раз. По-русски.

Получилось что-то вроде: «Ах-с ти-и ооп ффашшу...»

Такое ощущение, что шепелявый иностранец в первый раз попытался заговорить по-русски.

Но я же не иностранец! Я коренной россиянин!..

...Между тем издаваемые мной чудовищные звуки вызвали весьма бурный эффект. Старуха

отступила на два шага. Девка испуганно икнула. Тибо... Мой слуга Тибо разразился новым потоком

ругательств.

— Ах вы чертовы шлюхи! — заорал он. — Вы что с моим господином сделали?!! А?! А ну

давайте быстро возвращайте все как было!

И схватился за топор.

И тут я понял: это не глюк и не сон. Не бывает настолько достоверных снов.

И если я не вмешаюсь, мой слуга в следующую секунду начнет кромсать бабку топором.

— Стоять, Тибо!!! — взревел я.

Поскольку на этот раз я не пытался себя контролировать, сказано это было на языке, который

теперь, видимо, стал для меня родным. То бишь на французском. Средневековом французском.

Подействовало.   Тибо   остановил   молодецкий   замах   и   уставился   на   меня   с   нескрываемой

радостью.

— Ваша милость! Так с вами все в порядке?

— Все нормально, — я оттащил его от женщин, — они мне очень помогли.

— Так вы все вспомнили?

— Эээ... — Все, что я имел, это кое-какие практические навыки сьера Андрэ и способность

говорить на его языке. Более ничего! — Оставайся тут, мне надо отлучиться.

Именно так. Подумать. И отлить заодно.

Снаружи стояла полнейшая темень. Средневековье, блин! Целые века до электричества.

Пахло навозом. Где-то неподалеку брехала собака. У изгороди переступали и пофыркивали

наши кони.

Что же со мной произошло?

Так, прежде всего — спокойно. Надо понять, что случилось.

Я помнил субботний вечер. Помнил, как мы со Светкой шли из гостей. Вспомнил этих двух

козлов на машине... Вспомнил выстрел... Ну я хорош! Так лохануться...

И   тут   меня   вдруг   обожгла   одна   мысль...   одна   мелкая   такая   мыслишка...   Так   они,   что,

получается, убили меня, что ли?..

Бред. Что значит «убили»? Вот он я — стою, гляжу по сторонам, ни черта в происходящем не

понимаю...

...и нахожусь при этом в чужом теле.

Вот последнее — относительно чужого тела — я осознавал очень четко. Даже если забыть о

том отражении, которое я видел в герардовском трактире. Ощущение, что моя бренная душа сменила

место жительства, происходило исключительно изнутри.

Во-первых, изъяснялся я теперь по-французски. Во-вторых, я стал иначе воспринимать мир.

Слух стал острее. Запахи различал куда лучше, чем раньше. И тело стало другим. Оно и раньше было

не  хилым,   но  сейчас  в  нем  чувствовалась  настоящая  сила.   При  том  что  оно  стало  как-то  гибче,

послушней. Это трудно описать... Я вдруг понял, что спокойно могу подкинуть килограммов сто или

разогнуть подкову. Я был даже уверен, что уже их разгибал.

И мечом, который болтался... Нет, не болтался — очень удобно и уютно   покоился  у моего

бедра, я умею орудовать. Умею и люблю.

Вжик! Не успел я подумать, а меч уже был у меня в руке. Выпад, отход... Ничего себе! Я даже

двигаться   стал  по-другому.   И  дистанцию   чувствовал  иначе...   А  это   простое   действие:   взмахнуть

мечом, доставило мне ни с чем не сравнимое удовольствие. Блин! Я был уверен, что могу рубить и

колоть этой железной фиговиной хоть два часа кряду. Без устали. С кайфом.

Но все-таки как я здесь оказался? И куда делся сам сьер Андрэ?

Ни в чудеса, ни в жизнь после смерти, ни в переселение душ я никогда не верил. Раньше не

верил.

А может, все это — мой бред, фантазия? Может, лежу я под капельницей, с пулей, застрявшей

в черепе, и глючу, что я — не я, а благородный рыцарь сьер Андрэ де Монгель...

Луна   выглянула   из-за   туч.   За   моей   спиной   —   дом   ведьмы   Рихо.   У   плетня   —   лошади.

Подальше чернел лес. Под ногами — жирная грязь. Какие-то росточки, огород... Кажется, я стоптал

ведьмину грядку. Нехорошо получилось... С точки зрения Леньки Малярова. Сьеру де Монгелю на

грядки начхать.

Стрекотали сверчки, шумел ветер в кронах деревьев. И запахи... а что запахи? Обычные запахи

ночного леса. Если исходить из того, что все вокруг не плод моего больного воображения, что тогда,

а?

Я попытался думать о Светке. Вспомнить, какая у нее грудь, какая родинка на бедре. Как она

бормочет, закрыв глаза: «Ленька, ну Ленька...»

Абсолютно никаких чувств. То есть как будто о постороннем человеке. А ведь у нас была такая

романтическая любовь... Была? Или будет? Или Светка — тоже плод воображения?

Я   постоял   под   порывами   ночного   ветра   еще   минут   десять.   Ничего   умного   в   голову   не

приходило. Ясно одно: о том, кто я есть, трепаться не стоит. Не то даже мой верный Тибо сочтет, что

я окончательно спятил.

Значит, надо вести себя тихо и дальше старательно изображать полную амнезию. В родовое

имение Монгелей возвращаться нельзя ни в коем случае. Тибо-то простоват, а вот папаша Андрэ и