Ангел пригляда

Ему вспомнился окровавленный депутат. Тоже небось попросили продавить какой-нибудь законопроект, наобещали кучу денег, а потом взяли за жабры – и в казематы, упражняться на нем, как на живой кукле, в тайных боевых искусствах. О, Суббота далеко не дурак, он знает, что за нравы в большом бизнесе и политике – тем более что в России это обычно одно и то же. Только вот где были его мозги раньше, когда надо было, очень надо сказать «нет» этому проклятому хилиарху со всем его проклятым легионом?

Конечно, за все надо платить, но не так же буквально и не так дорого… Какого черта он согласился тогда? Ведь он же не хотел, и даже отказался… Опять виной всему деньги, жадность, деньги. Такая ничтожная вещь, а такая ужасная!

А проклятые интриганы Гениус и Леонард? Они же все продумали на несколько ходов вперед. И на каждый его шаг у них было свое средство. Негодяи, башибузуки, мерзавцы! А Диана, непотребная девка? Только притворялась, что любит его, завлекла в сети, это из-за нее он тут сидит…

Так, или примерно так, думал Юрий Алексеевич Суббота сейчас. Настоящих его мыслей вслух передать мы не возьмемся – мысли эти могут оскорбить скромность не только юной девы, но даже много повидавшего водителя грузовиков.

Его трясло от негодования. Он хотел бежать к двери, бить в нее кулаком, кричать, требовать… Чего же требовать-то, вот что было непонятно. Может быть, адвоката? Но на кой черт адвокат в этом странном измерении? Здесь, похоже, и физические законы не очень-то действуют, не говоря о юридических…

Дверь неслышно открылась, в комнату вошел черный в очках. В руках он нес поднос. На подносе высилась бутылка карамельного «Далмора», бокал, еда: трюфели, черная икра, сыр рокфор, еще что-то столь же неубедительное.

– Как спалось? – осведомился черный.

– Идите к черту, – невежливо отвечал Суббота, решительно берясь за бутылку.

– Бокал? – пузырь богемского стекла был любезно поднесен к его носу.

– К черту, я сказал! – прорычал Суббота, отвинтил пробку и опрокинул виски прямо в рот, закашлялся, заперхал, брызнул, облился, стал утираться рукавом.

– Зачем же так себя терзать? – с укоризной спросил черный. – Есть же посуда…

Терзать себя, действительно, не было необходимости. И виски из горла доставляло Юрию Алексеевичу мало удовольствия, все же он был алкоголик культурный, с остатками невытравленной интеллигентности. Но так сейчас были противны Субботе все черные, что он, кажется, готов был опорожниться посреди комнаты, лишь бы оскорбить их, привести в ярость. Однако все зря: охранник был холоден – то есть абсолютно.

– Вот бумага, ручка, ноутбук, если пожелаете, – все это как по волшебству оказалось на письменном столе. Суббота недобро покосился на ноутбук.

– А это еще зачем?

– Записывать, что приснилось, – осклабился черный.

Нет, все-таки можно их зацепить, есть и у них слабые места.

– А нечего записывать, – сказал Суббота. – Ничего не снилось.

И, улыбнувшись сладкой крокодильей улыбкой, с чувством налил себе в бокал виски. Черный смотрел на него без всякого выражения, очки его мерцали первобытным хаосом.

– Ваше здоровье. – Суббота с удовольствием потянул из бокала.

Виски – теперь он это почувствовал – было отличным, будоражило и пьянило одновременно.

– Льда принесите, любезный, – попросил Суббота.

Тот оскалился криво.

– Напрасно вы с нами ссоритесь.

– С вами? – высокомерно удивился Суббота. – Да я вас знать не знаю и знать не хочу. Ваше дело – тарелки выносить.

– Князь не любит строптивцев… Все равно все будет по его.

Суббота взглянул прямо в холодную неподвижную морду охранника.

– Не будет! – сказал он мстительно. – Не будет по его никогда… Лучше скажите, чего меня тут заперли?

– Для вашей же безопасности, – сдержанно отвечал черный.

– Плевать на безопасность! Я хочу выйти! У меня клаустрофобия!

– Вранье.

– Ладно, нет у меня клаустрофобии. Но все равно. Я гулять хочу. Я свободный человек!

– Вас скоро выпустят…

– Когда?!

– Как только в вас исчезнет надобность.

Как только исчезнет надобность… Когда надобность исчезнет, его не выпустят, его шлепнут!

Суббота сел, тяжело дыша и глядя на черного ненавидящим взглядом. Броситься, перегрызть горло… А потом что? Наружу выбраться он все равно не сможет, только охрану разозлит. Свяжут его по рукам и ногам, и будет он ходить под себя. Нет, так не годится… Надо ждать. Ждать, ждать, определенно. Только непонятно чего.

Одна знакомая девушка, давно, много лет назад, сказала ему:

– Люди не понимают ценности терпения. Изо всех добродетелей она, может, самая главная. Без нее даже любовь не полна.

Он тогда по молодости не очень-то понял ее слова. То, что мужчины постигают ценою долгой жизни, терзаний, озарений, женщинам иной раз дается прямо при рождении. Но, говоря о терпении, не имела же она в виду буквальное терпение? Что же это выходит – тебя бьют, а ты терпи?

– И это иногда тоже, – сказала она тогда. – Непротивляться злу насилием, любить людей, когда они этого не заслуживают, даже просто ждать – это высшая добродетель. Ждать без цели, без выгоды, ждать, верить, что будет лучше.

– А если лучше не будет?