Тропинкой узкой вдоль лескаТри музыканта еле-елеПлетутся, радуясь слегкаПоследней Химмеля ронделе,Работе, теме, зною дня, тому, что закусить успели.Одна — сопрано; локотокЧуть розовеет из муслина;Мелькнул коричневый чулок,Подвязка (милая картина!),Чуть пробежавший ветерок — виденью резвая причина.За нею мальчик вслед; он радПоправить локон, что на воле,И умереть готов стократ,Чтоб ей понравиться, и боле:Мечтает славу он стяжать в Париже, Вене, Сен-Джемс-Холле.Последний — польский был пьянист,Имел повсюду приглашенье,Рукою крепок, сердцем чист,Волос густое украшеньеНосил, а в секстах перелив мог новичка привесть в смущенье.Идут всё дальше вдоль дорог,Срывают зерна по посевам,То дразнит лес Зигфридов рог,То легким преданы напевам,И воздух Глюком напоен, туриста ж сердце полно гневом.Вот польский гений отстает,Смотря на сорванные маки;Валторну, скрипку и фаготЕму изображают злаки,И он доволен, что оркестр его так понимает знаки.Певица села отдохнуть,Сидит, от жара сладко млеет,Сквозь мутную деревьев мутьЕй крыша замка ярко рдеет,Оправив юбку, чуть глядит и веером тихонько веет.А милый мальчик уж у ног,Не знает, нужно ли быть… смелым.О Франции молить лишь могТурист в уме окаменелом —И гида красный переплет в сравненьи с ним казался белым.Перевод М. Кузмина