Английский дневник

Дальше в конце коридора – цыганка с ребенком. Она носит длинную цветастую юбку, нахально поблескивает золотым зубом и кольцами в ушах. Она смотрит на меня знакомым проникающим взглядом. Я молчу. По глазам вижу – говорит по-русски. Нет, с цыганами лучше не связываться. По пятницам за ней заезжает высокий черный цыган. Настойчиво сигналит под окнами, и они вместе уезжают на выходные.

На субботу и воскресенье я тоже уезжаю в параллельный мир, на встречу с семьей. Муж и сын теперь прекрасно справляются без меня. В своем доме я стала чужая. Я лишняя. Или мне так кажется?..

По средам я хожу в бюро трудоустройства. Отмечаюсь и просматриваю объявления о работе. Так надо. Так положено. Я должна искать работу. Но пока ничего, кроме уборки и работы в супермаркете, нет. Так я протяну еще два месяца, а потом потребуют письма с обращениями и отказами.

Время от времени я хожу в районный муниципалитет. Врать, оказывается, не так просто. Это изнурительный процесс, который опустошает меня изнутри…

Чтобы не сидеть все время в комнате, я иду на улицу в буквальном смысле шататься по Лондону. Я начинаю с изучения «своего» района. Он, район, мало чем отличается от подобных спальных районов Лондона. Двух-трехэтажные домики с садиками. Гдето побольше, где-то поменьше. Но на улицах много людей в ермолках и хасидов. Это, оказывается, вполне респектабельный еврейский район. А мне тоскливо. Нет, я бы здесь не жила…

Иногда я до отупения брожу по магазинам. Яркий свет, сверкающие витрины, толпа людей. Это то, что мне сейчас нужно. Затеряться в толпе, слиться с ней, чтобы никто меня не видел, не слышал. И не нашел…

– Ой, привет! А я смотрю, ты это или не ты?

Меня останавливает молодая блондинка в белом с пером беретике, кокетливо сдвинутом набок. На ней голубая облегающая фигуру короткая курточка-дубленка и расклешенные джинсы.

Это Лора, одна из «русских жен». Так я называю женщин, которые замужем за англичанами. Эту мармулетку я знаю уже три года. Мы познакомились на выставке в Олимпии. С ней легко, как в молодости с лучшей подружкой. Она не обременяет проблемами. Мелет всякую чепуху, которую можно не слушать.

И еще, за ней забавно наблюдать. Когда к Лоре приближается особа противоположного пола, ее лицо заливается пунцовым румянцем, она закатывает глаза, подергивает плечами и безудержно хохочет.

– Куда ты пропала? Я звонила тебе несколько раз, тебя все нет, – жеманно тянет слова Лора.

– Я, Лорочка, никуда не пропала. Я…

Мои слова повисают в воздухе. Лора уже не слушает.

– Посмотри, какую я курточку себе купила, нравится?

Она начинает крутиться передо мной, как перед зеркалом.

Да, курточка, действительно, ничего. Но мне почему-то не хочется ей подпевать. Вот не хочется – и все.

– Главное, чтобы тебе нравилась.

– Нет, ну ты скажи – как? – не унимается Лора.

Серо-голубые большие глаза, пухлый носик, розовые щечки и чувственные губы придают ее лицу сходство с породистым домашним кроликом.

– А берет? Как тебе мой берет? Это я сама перо добавила. Так лучше, правда?.. Слушай, раз я тебя встретила, я теперь тебя никуда не отпущу, – и «кролик» подхватывает меня под руку, прижимает мой локоть к мягкой пушистой груди и полностью подчиняет ритму своих движений. – Идем, где-нибудь посидим, а?

А действительно, почему бы не посидеть? Можно выпить кофе. Мне же теперь платят пособие по безработице. Целых тридцать восемь фунтов в неделю!

Мы заходим в ближайшее кафе и заказываем два капучино. Лора без остановки тарахтит:

– Мы с мужем в прошлый уикенд ездили в Брайтон. Он мне говорит: «Дарлинг, ну что ты все время дома сидишь?» Это он имеет в виду Лондон, – Лора выразительно поднимает глаза кверху. – Тебе надо съездить куда-нибудь, развеяться. А мой муж летом в Голландии купил новый Порш кабриолет. Было так тепло. Мы его открыли и едем. Останавливаемся возле светофора, а нам из соседних машин кричат: «Когда вы уже нам свой Порш продадите?» Представляешь? Здесь эта машина страшно дорогая, и все ее хотят, и на нее даже очередь.

Где-то поблизости, как бы из глубины, слышится стаккато электронной мелодии.