Art Deco (СИ)

— Неправда! Дэвид… сейчас, наверное, уже спит в соседней комнате! — Мэттью с трудом совладал с голосом, норовившим взвиться до верхних октав.

— Боюсь, что нет, — произнесло отражение все с той же грустной улыбкой.

========== 10. Шкатулка ==========

— Я и есть Дэвид.

— Чушь! — Мэттью даже подался вперед. — Этого не может быть!

— Значит, все остальное кажется вам вполне вероятным? — отражение смотрело на него с легкой усмешкой. Удивительно похожей на ту, что Мэттью уже не раз видел на губах Дэвида. Другого. Настоящего. Похожа — и все же что-то в ней было другим. Может, отражению не хватало лукавства во взгляде? Или их лица все же не столь безупречно повторяли друг друга.

Глубоко вздохнув, Мэттью отступил, прижавшись спиной к деревянному косяку.

— Я понимаю, поверить во все это сложно, — прибавило отражение. — Но вам придется.

— Дэвид тоже видит вас? — перебил Мэттью. — Потому велел заклеить все зеркала?

Отражение кивнуло, замявшись на какое-то мгновение.

— Мой двойник… не желает выпускать меня отсюда, — произнесло оно.

— Ваш двойник… то есть Дэвид? — у Мэттью начала болеть голова. Он потер пальцем висок. Сбоку, вдоль кончика тянулся узкий порез, уже начавший заживать. Мэттью вспомнилась теплая улыбка Дэвида и его ворчливое «вы удивительно невезучи». Или как он тогда сказал?

— Да. Тот, что живет в этой квартире, — тем временем кивнуло отражение.

— Чушь! — повторил Мэттью. — Хотите сказать… хотите сказать, он не настоящий?

— Только в каком-то смысле.

Дэвид в отражении казался совершенно невозмутимым. И эта спокойная невозмутимость сбивала с толку. Слишком невероятно звучали его слова. Но чего еще ждать от говорящего отражения в зеркале?

Мэттью снова потер висок и зажмурился.

— Кто он такой? Ваш двойник.

— Я… не могу сказать, — Дэвид трагически заломил брови.

— То есть вы не знаете?

— То есть я не могу сказать. Простите.

— Почему я должен вам верить? Все это чушь какая-то. Я ничего не понимаю!

Послышался тихий вздох.

— Я ожидал подобного. Разумеется, вам трудно принять мои слова…

«Прекрати!», — думал Мэттью, стискивая книгу до побелевших пальцев. — «Перестань быть таким до тошноты понимающим!». Тон отражения напомнил ему мистера Бингли, старого врача, приходившего к отцу: «Я знаю, что это трудно принять, но сделать уже ничего нельзя».

— К сожалению, я сам понимаю далеко не все. Мэттью, послушайте. Просто дайте мне шанс, хорошо? Мне это очень нужно.

— Чего вы хотите? — Мэттью снова поднял на него взгляд. Сердце уже не пыталось выскочить из груди. Пульс возвращался к норме. Наверное, все сумасшедшие рано или поздно принимают свое безумие, как данность.

Дэвид в отражении молчал, покусывая губы. Он казался расстроенным, но это, почему-то, почти не трогало Мэттью.

— Для начала нужно найти одну вещь. Шкатулку. Скорее всего, она в комнате двойника. Или в запертой спальне Кристал.

Пульс снова скакнул вверх. Мэттью сглотнул, пытаясь протолкнуть слюну сквозь сжавшееся горло.

— Какую шкатулку? Вы хотите, чтобы я рылся в вещах Дэвида?

— Просто осмотрите его комнату. Рыться не придется. Пожалуйста, Мэттью! Сам я не могу этого сделать, вы же понимаете! — в его лице проступило отчаяние. Мэттью опустил взгляд. Кончики его пальцев беспокойно поглаживали почти затянувшуюся царапину.

— Мне нужно подумать. Я не могу вам ничего обещать. Что это за шкатулка?

— Медная, с патиной. Вы ее ни с чем не спутаете. И спасибо, Мэттью. Вы дали мне надежду.

Не найдя в себе сил на ответ или на то, чтобы поднять на отражение взгляд, Мэттью нашарил за спиной дверную ручку и поспешно вышел.

Он не чувствовал ужаса, как бывало прежде. Но и просто лечь спать не мог. Им овладело беспокойство, мешавшее даже просто сидеть на месте. Не выпуская книгу из рук, он сделал несколько кругов по комнате. В голове была сумятица. Ни одной связной мысли. Только обрывки фраз, как эхо, вновь и вновь всплывали в сознании, натыкаясь друг на друга, путаясь и переплетаясь.

Если бы можно было прямо сейчас поговорить с Дэвидом. Мэттью даже направился к двери, но остановился, взявшись за металлическую ручку. Горло сжалось до размеров игольного ушка, он с трудом мог вздохнуть. Что если все это — лишь галлюцинация? Что если он придумал все это? Происходящее больше походило на бред, так может, им оно и являлось?

Позволит ли Дэвид остаться сумасшедшему в его квартире? Он сам не стал бы так рисковать.

Мэттью вернулся к постели, сел и потер лицо руками. Сердце колотилось, в висках гудела кровь. Никаких поспешных решений. Не прямо сейчас. Лучше всего попробовать уснуть. А завтра… завтра…