Баренцева весна

Винсент сник, загрустил, вспомнил детство. Перед глазами поплыли картины базара: нищенка, часовщик, хурма, яблоки, мандарины, апельсины, девушка, фонтан, конфеты, онанирующий продавец-кавказец, зелень, кафе, хлеб, сахар, масло, халва. Он подошел к окну, посмотрел из него, все то же, мальчик, везущий Камаз, не смеющий тормозить или прибавить скорость, едущий вслед за ним. Винсент подумал о России и о планете в целом. Ему стало весело, грустно, темно и без разницы.

– Мои лучшие картины нарисованы, природа не в силах сделать рывок, вырваться из моей власти, повести к новым этажам и высотам. Я устал рисовать ее, нет, это она устала позировать, предлагать себя за рубли, которые рассыпаются по асфальту, как листья. Их надо сжечь.

Ветер, холодная земля, авария, сбитый человек, Винсент, листающий книгу и отмечающий, что день сжался до размера спичечного коробка. Он проживал его за минуту, а потом была ночь, долгие попытки заснуть, забыться, не думать, не говорить. Так же мучился Сиоран в гостинице, садясь верхом на бессонницу и врезаясь в гущу врага. Теплое молоко за окном, с сахаром или с медом, печать грузинского солнца, дворики, закоулки, магазины с вином, сыром, прилавком, окриком. Там происходят самые важные события на земле, не в Москве или Вашингтоне, которые на виду, а чем незаметней, тем круче, чем спрятанней от людей, от глаз, занесенных небом, от яблок, от звезд, от груш. Судьба мира решается в глухой деревне, где нет электричества, газа, дороги, газеты, книги и радио. Там центр и сила, от бабушки зависит война, ее исход и значение, от длины шарфа, который она связала, от заплатки на брюках, от водки, выпитой за столом. Как Пабло Неруда, посвятивший стихи всему. Винсент встал посреди комнаты и приставил руку к виску:

– Я капитан очевидность, я капитан черешня и вишня, я капитан веревка и мыло, я капитан подъезд, в меня входят люди, открывают дверь, попадая внутрь, поднимаются в лифте, тот застревает, они стучат, звонят, просят, освободите нас, мы подарим вам Фридриха Ницше, маленького ребенка, вышедшего погулять, подышать свежим воздухом, освободить человечество, поднять его на вершину, чтобы человек полетел или пал. Листва в тишине, меня запрут в сумасшедший дом, надо бежать, расталкивая плечами чью-то боль, гнев и радость. Нестись по улице, пиная ногами воздух. Падать и лежать, пока по тебе ходят люди и проезжают машины, не видя того, кто достиг такого величия, что стал незаметен. Не обратил внимания на балкон, не закричал:

– Он рушится, он горит, он летит.

Дыхание началось, охватило сперва два сантиметра тела, потом разошлось, разыгралось, вторглось на всю территорию организма, охватило всего человека и метры вокруг него. Стало просторно, весело, жарко и хорошо.

– Смерть во сне есть матрешка.

Много снега поступило на улицы, снежинки крутились, как мясо на гриле, и падали на планету.

– Падает Брест, потому что он вечен, на завтрак яичница, соленые огурцы, помидоры, хлеб.

Винсент смотрел из окна, барабаня по подоконнику пальцами.

– Надо купить таблетки, сонники, чтобы спать, в последнее время мне снятся годы, мысли, желания, если я сплю, а не курю, раскинувшись на кровати, раздав пространству руки и ноги. Книгу последних отыскал в интернете, про Азовское море, где водятся корабли и акулы, но не стал покупать, дорого, не хочу, тысячи булок хлеба, тысячи пачок чипсов, пять сигарет и снов. Держи меня на волнах, закричала на улице женщина, будучи более совершенной, чем девушка.

Оделся и вышел на улицу, но в подъезде подумал:

– Машины, эта философия будущего, состоящая из металла и роз, одуванчиков, ждущих ветра, ехали без конца.

Винсент шагал параллельно, ждал перерыва, обрыва движения, чтоб перейти дорогу. Он спешил в магазин.

– Я хочу купить желтое с черным, синее с красным, белое с длинным. Рисовать то, что разворачивается в моей голове и выходит наружу. Я не тороплюсь, не спешу. Все свои картины я обмакнул в собственную судьбу, придав им крови и страсти. Плеснув одиночества, звезд, кафе, проституток, зуавов, крестьян, полей, деревьев, болезни, высот, падений и гибели. Есть разные города, один из них полон боевиков, хлеба, осени, крыжовника, песка и страны. Алеппо – это четверостишие, в нем все здания в четыре этажа. Из труб идет дым, жарится мясо, дети обступают матерей, берут в кольцо Ленинград, город, который ушел на дно, требуют, просят, ждут. Ничего, немного сухарей, консервы, палатка, лодка, с выездом на природу, с отдыхом, тишиной, которую не нарушит никто. Даже птицы умолкнут, глядя на меня сквозь очки. В моих руках кисть – дирижерская палочка. Так я рисую. Под давлением своих работ я выхожу и танцую на рынке, я выбрасываюсь из окна, я слушаю Курта Кобейна, я выключаю голову и ничего не смотрю. Закапав в глаза чернила, выжатые из сердец.