Бархатная кибитка

Ранним утром, когда яркое солнце, как обычно, ворвалось ко мне в комнату, я проснулась. Мне приснился странный сон. Как будто я, Кай и все-все-все находимся на большом белоснежном лайнере в океане. Вдруг корабль настигает цунами. Все переворачивается вверх дном, мы с Каем держимся за столики, цепляемся за круглые окошки-иллюминаторы. Когда приходит очередная волна, мы вдруг видим на некоем экране хронику текущих событий. Оказывается, затопило целые города, все здания уплыли, и так случилось, что в некоем месте сосредоточилось множество архитектурных шедевров, снесенных туда гигантской волной. Полуразрушенный Нотр-Дам стоял в воде, рядом с ним качалась Спасская башня Кремля, огромный Будда восседал в синих волнах, в гранях стеклянной пирамиды Лувра плавали серебряные рыбы.

Припоминая сновидение, я наблюдала, как солнце медленно плывет по белой стене, заливая своим оголтелым сиянием картину, написанную каким-то местным художником; такие во множестве сидят у нас на набережной, угнездившись, как пауки, среди своих полотен. Впрочем, мне неизвестно, кто написал шедевр, украшающий мою комнату, – я нашла его на помойке среди кошек, которые порывались разодрать полотно в клочья. Оказалось, это ущербная копия картины моего любимого художника – Сандро Боттичелли. «Рождение Венеры».

Вы помните, как летят по ветру золотые локоны Венеры? Как нежно несут ее к берегу воды флорентийского моря под взором обнаженного Зефира, заключенного в объятия своей супруги Хлориды или Флоры? Небесная Венера плывет в раскрытой раковине, собираясь ступить на Землю и подарить любовь своему миру.

Анджело Полициано написал об этом:

Эгеем бурным, колыбель чрез лоно
Фетиды проплыла средь пенных вод,
Создание иного небосклона,
Лицом, с людьми несходная, встает
В прелестной позе, глядя оживленно,
В ней девственница юная. Влечет
Зефир влюбленный раковину к брегу,
И небеса их радуются бегу.
Сказали б: море истинное тут.
И раковина с пеной – как живые,
И видно – блеск глаза богини льют.
Пред ней с улыбкой небо и стихии.
Там в белом Оры берегом идут,
Им ветер треплет волосы златые.
Как вышла из воды, ты видеть мог,
Она рукой придерживает правой
Свои власы, другой – прикрыв сосок,
У ног святых ее цветы и травы
Покрыли зеленью песок.

Из пучины вод родилась любовь. Любовь – это море. А мы морские звезды, осторожно! Нас не любить невозможно! Какая жара!

Картина Боттичелли прекрасна. И не менее прекрасна ущербная картина, спасенная мной от когтей остервенелых котов. Рыжая фигурка Венеры с тяжелыми, неподвластными ветру волосами выныривает из открытой раковины, не успевая ступить на берег, который порос тусклой зеленой травкой, словно это берег заболоченной реченьки где-нибудь на севере России.

Вдали выписаны перламутровые горы. Неумело написаны пальчики Венеры. Трогательные цветы, парящие в дыхании ветра. Новорожденная богиня благословляет тот солнечный затерянный край, откуда я родом.

Серебряное море и диско-корабли. И снова нас накроет волной большой любви.

Я собираюсь завершить свое вторжение на эти страницы небольшим письмом, адресованным хозяину тетради, которому намерена сегодня же торжественно вернуть сей манускрипт, случайно мною спасенный от прибрежных ветров, собак, чаек, муравьев, приливов и незнакомых курортников. Эти неведомые отдыхающие, конечно, с жадностью завладели бы находкой – красивой толстой тетрадью с золотым обрезом, в блестящем переплете, прошитом золотой нитью. Возможно, они с хохотом или скукой прочли бы друг другу записки Кая, а потом извели бы смуглые страницы (а их еще много осталось пустых в этой тетради) на самокрутки или замарали бы их неприличными рисунками. Кто знает, дорогой Кай? А впрочем, вот начинается мое письмо тебе.