Белый рынок

—    Так и есть, это гроб,—сказал Крэг.— Продол­жайте, мистер Габсон. Постарайтесь не очень испор­тить труп.

Молоток снова застучал. Гаррет заткнул уши. Крэг увел его в глубь гаража.

—    Вы скверно выглядите, Гаррет. Может, вы слиш­ком впечатлительны?

—    Ничуть,— ответил Гаррет сухо.

—    Что произошло между вами и Ален Сэмпл?

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—   

—    такой раны, которую не лечит время. Меня удивляет, что эта странная Ален Сэмпл не вызывает у вас смеха, несмотря на свой дурацкий нос, скошенный подборо­док и глазки навыкате. Постарайтесь увидеть в ней именно эти черты. В конце концов, разве мало на свете очаровательных и добрых девушек? Что ни говори, а тугая попка есть всего лишь тугая попка, и ничего больше. Я лично интересуюсь больше духовной сторо­ной, чем физической. Все-таки духовное начало, черт бы меня побрал, всегда важней.

Гаррет хранил упорное молчание.

—      Молодость—это самое прекрасное время в жизни человека,— продолжал Крэг.— И не стоит ее напрасно растрачивать на дурацкие иллюзии, которые к тому же могут оказаться для вас смертельно опас­ными.

Один из рабочих снова позвал их. Ему удалось освободить от цемента лицо и грудь трупа. Крэг поша­рил рукой в пиджаке умершего, нашел бумажник и от­крыл его.

—    Его звали Дэвид Мортон,— сказал он,—родил­ся в Бриджпорте, штат Коннектикут.

Инспектор задрал подбородок и задумчиво, как бы пытаясь вспомнить, где он уже слышал это имя, повто­рил несколько раз:

—    Мортон... Дэвид Мортон...

Затем Крэг внимательно оглядел труп, указал на дырку от пули, которая поразила Мортона.

—    Убит выстрелом в лоб. Нападения, по-види­мому, не ожидал. Не исключено, что стрелял вошед­ший. Прямо с порога. Иное объяснение найти трудно. На квартире Кобби в Бруклине мои коллеги обнаружи­ли пистолет, которым незадолго до этого пользова­лись.

Крэг направился к телефону.

—    Уилфорд,—попросил он,—немедленно проверь­те картотеку, пожалуйста. Посмотрите, не заре­гистрирован ли у нас некий Дэвид Мортон из Бридж­порта. Его фотография имеется. Эдакий добропоря­дочный буржуа, с толстыми округлыми щечками. Если найдете что-нибудь, немедленно позвоните мне сюда в гараж.

Он повесил трубку и вернулся к Гаррету.

—    Вам что-нибудь известно о Мортоне? — спросил тот.

—    У меня такое впечатление, что я где-то уже видел его физиономию,— ответил Крэг.— Если не ошибаюсь, конечно. Впрочем, подождем подтверж­дения.

—    Кто мог его убить?

—    Возможны два ответа: тот тип, который убил Кобби, или же сам Кобби лично.

—    Звучит правдоподобно.

—    Чем больше я влезаю в это дело, тем более уверен в том, что его главное действующее лицо—это наркотики. В среде торговцев наркотиками конкурен­ция принимает иногда самые уродливые формы, самые непредсказуемые. Борьба между торговцами за сферы влияния и сбыта идет непрерывно. Уж слишком много денег они снимают со своих несчастных клиентов, готовых расстаться с последним ради ничтожной дозы порошка.

Рабочий все так же кропотливо очищал труп. Те­перь, подобно скульптору, он работал уже зубилом и молотком.

Вскоре Дэвид Мортон был полностью освобожден от цементного панциря. Словно чтобы отпраздновать этот успех, который уже не имел для Мортона ника­кого значения, зазвонил телефон.

Крэг схватил трубку, выслушал, поблагодарил и положил ее на рычаг.