Береговая линия. Стихотворения в трех актах

Никчемный человек, надев венец,

запомнил все – особенно начало:

где он родился, кто его отец,

какая сволочь на него стучала.

Он мог сказать, что жизнь – кусок дерьма,

а человек – животное. Искусство?

Забудь искусство, люди без ума –

ничто заменит пагубные чувства.

На улице стоял уже февраль,

на горизонте солнце догорало,

а он так долго всматривался вдаль,

завинчивая тело в покрывало.

Ему казалось, что земля – вокзал,

а люди все – животные ковчега,

которым кто-то где-то там сказал,

спасти от горя гниду-человека.

Но в час заката он смотрел в окно,

зачем-то издавая вздох тяжелый.

А ночь меж тем сужается в пятно,

взамен оставив воздух напряженный.

Но как же так, он думал, что Земля –

всего лишь кал… Мусоля сигарету,

он выкрикнул, почесываясь: «Бля!

как жалко, что людей счастливых нету!»

Зима 2019 года

* * *

Август успел сгореть,

оставив прощальный пепел;

хрустит под ногами медь –

конец октября – не светел.

Город не стал мне чужд,

но виден предел территорий,

оттуда доносится чушь,

как запах – там крематорий.

Август уже погас,

и пепел отправился в почву,

пел ветер прощальный джаз,

а дождь мне твердил, что порчу

я перспективу их.

Счастливым я был, но осень

меня изменила вмиг –

случилось вечером… в 8…

Стоит ли звать Хандру?

Мой переизбыток лета

попал случайно в дыру,

пропал евреем в гетто.

Стой и в лицо всмотрись,

я не избегаю пауз, –

но мне б устремиться ввысь,

взлететь, не оставить казус,

дабы пуститься впрыть

от суетных дней, ведь пепел

мог тело мое облепить,

когда человек не светел.

31 октября 2020

* * *

Как всегда, после стольких скитаний

возвращаюсь, как прежде, назад,

обменяв на шаги расстояний,

как в бреду то ли рай, то ли ад.

В перерыв разразится истерика,

чтоб понять, наконец, – не видать

очертаний песчаного берега,

по которому водит нас мать.

Этот глупый маршрут отразится

в моих мыслях, как горький недуг, –

потому перелетная птица

завершает свой начатый круг,

потому от Харибды до Сциллы

расстоянье всего один шаг, –

чтоб достойным дойти до могилы,

не упав перед этим в овраг…

Середина августа 2021 года

МЕЛАНХОЛИЧНЫЙ ГОРОД

I

Меланхоличный город ночью обрел покой…

Стеклопакет закрой, чтобы не слышать вой –

за перспективой метра –

призыв холодного ветра.

Снова твержу: с одиночеством я на «ты»;

оно уже поминутно оставляет свои следы –

неважно, как и где,

главное, что в тебе.

Снаружи от всех закрыт, а изнутри ты – полый –

зная, что гнев – разъяренный Цербер, который

вот-вот сорвется с цепи,

слышу: ты ее закрепи –

потуже, вяжи узлом, приколоти, спаяй,

дабы в пустом пространстве не раздавался лай,

рвущийся изнутри,

не зная, что впереди…

Мне бы взглянуть на себя, подойти бы ближе…

Правда, мой внутренний бес запрятан в нише –

пячусь назад всем телом –

справиться б с этим гневом.

II

Меланхоличный город ночью обрел покой…

Днем неустанно ветер шуршал листвой;

к вечеру все изменилось,

когда подступила сырость.

Во избежание ора, точно ночной пожар –

в ужасе вырываюсь, я – беспринципный клошар.

На улицу сделал шаг,

где правит холодный мрак.

Волны бегут гуськом. Набережная молчит.

Цербер был для меня, как титановый щит.

Все, что осталось здесь, –

дни свои перечесть.

Я всегда обсуждаемый в обществе Нигде и Никем,

гортань полна недосказанности, карман мой нем,

внутренне опустошен –

неужто мой гид Харон?

И если выход один, то – побег. Я не Кафка на пляже.

Напролом не иду – три старухи запутались в пряже.

Я иду, заглушая гнев, –

одиночество преодолев.

III

Меланхоличный город ночью обрел покой…

Не оборачивайся, лучше глаза закрой.

Зачем устремлять свой взор

в прошлое? – как в коридор.

Ты так мало прошел, что уже «маршрут перестроен».

Дельфы стали табу? – я иду не герой и не воин.

Вся одежда промокла насквозь.

Но куда мне теперь? – на авось

не решаюсь идти. Темнота будоражит сознанье.

Расступись темнота! – впереди ты для нас осязанье,

когда человек одинок

или античный рок?

И если на то пошло, вопрос: что такое смерть?

Старуху с клюкой, цикличность, тартар… – нельзя узреть.

Позади тебя – тяжкий груз,

смерть впереди – искус.

Смерть – движение вверх или вниз? – спорить не ссыте, но

вокруг тебя и внутри тебя – почему-то все относительно.

Смерть для нас темнота, –

но она в слепоте не та.

2020–2021

* * *

Отражается в речи воинственной –

в смолянистой сибирской груди –

громкий гам, чтоб до боли неистовой

нам чуть-чуть оставалось дойти.

Вся земля под ногами истопчется,

и трава вся покроется льдом.

Только песня – тугая пророчица –

диким гулом несется в мой дом.

28 августа 2021

В ДЕЛЬФАХ

«Зачем ты сюда явился? Что тебе нужно здесь?

Мы чужаков не любим, лучше ответь, как есть!

Кем ты себя считаешь? – путник, воин иль раб? –

вид твой слегка забавляет, что до нутра – ты слаб».

«Я – пустынный щербатый берег, что видать вдали…

Взглянув на морскую гладь, увидишь, плывут корабли.

Бухта уже переполнена, будто пасхальный храм,

в трактире не отдохнуть, там воцарился бедлам.

Я изнемог в пути. Свет маяка погас,

если и есть светила, то это ночной Пегас».

«Ты заблудился, странник. Твой растерянный взгляд

предательски выдает, словно ты принял яд.

Что тебя напугало? Что ты ищешь? – ответь».