Бесконечная. Чужие (СИ)

Обычный берлинский бар, про какие говорят: мило, уютно и много картинок на стенах, пиво недорогое, а бармены веселые, радушные, нагловатые и совсем чуток хамят.

По-видимому, воскресенье после обеда – время нестандартное: нам достается один из свободных столиков, расставленных теперь друг от друга на «пионерском» расстоянии. Подходят к нам не сразу, будто дают время разложиться – как внешне, так и внутренне.

Усаживаемся и разглядываем друг друга – он меня – исподлобья, я его – слегка склонив набок голову.

- А... – начинаю.

- Рик, - ворчит он.

Похоже, все еще злится, что не дала ему представиться только что. Или раньше. Или вообще, что посмела принять за него решение, отшив репортера на Плюшке.

Подавляю в себе желание прыснуть со смеху: он смотрит на меня угрюмо, почти опасливо. Мне тут же становится его немного жалко, я улыбаюсь и киваю. При этом произношу тихонько, даже бережно:

- Рик. Ри-ик.

Теперь у «моего» незнакомца есть имя. Мне не жаль рассеять туман загадочной неизвестности – разве не за этим я приехала?

«Рик» звучит почти, как «рык». Что ж, подходит.

Замечаю в его взгляде недоверие. Он разглядывает меня, будто ждет подвоха или отрицательной реакции.

Догадываюсь:

- Рик – твое настоящее имя?

Форменно вижу, как он ощетинивается. А, впрочем, ладно – мы не в полиции и не в банке. Спешу успокоить:

- Мне нравится.

Он расслабляется, смотрит на меня выжидающе. Я что-то забыла? Ах, да...

- Катарина.

- Катарина... - мгновенно произносит он вслед за мной своим хрипловатым голосом. Безэмоционально вроде, но что-то в этом есть.

- Кати.

- Кати.

Подавать руку при знакомстве нынче не комильфо. Видимо, я тоже отвыкла и момент для этого упущен.

Что ж, тогда сунуть ему под нос кулачок, чтобы «кулачками» вместе стукнуться? Еще сильнее закусываю губы – подавить, затолкнуть обратно взбудораженный смех: ничего, что мы с ним... эм-м-м... уже сталкивались... другими частями тела?.. Да чтоб тебя...

- Будем знакомы.

- Будем.

В наш канон вливается вопрос о том, что мы будем пить – это подошел один из таких веселых, радушно-хамоватых барменов или подхват его.

Он... Рик – черт, странно, аж щекочет, но прикольно – хотел бы заказать нам по пиву и отделаться, я же вижу. Но он проявляет минимум вежливости – выдерживает крохотную паузу, тем самым предоставляя мне возможность отплатить ему за вежливость и подтвердить самой, что мне хочется этого самого пива. Но зря – я спрашиваю себе не пиво, а Лилле. Не потому, что так его люблю и не потому, что стерва. И точно не потому, что «не даю» за пиво. Просто меня несет – хочу его подначить. Не ошибаюсь: у него на лице появляется некое недовольное недоумение. Может, ему это дорого? Да мало ли. Никто не заставлял предлагать мне встречу, вести гулять и угощать. Никто не заставлял. А раз уж вывел – пеняй на себя.

Но он смотрит на меня, а затем берет себе... то же самое.

- А тут неплохо, – замечаю, чтобы сказать что-нибудь. – Часто бываешь тут?

- Не-а. В первый раз.

- Тебе и правда каждый день час добираться?

- Когда как.

Вот так – я не спрашиваю, где он живет, он не отвечает. Может, вообще не живет нигде. Мысль эта странным образом подхлестывает, четко вписывается в эти дебильные разговорные спотыкания, во время которых мы необъяснимым образом подначиваем друг друга.

Потом нам все приносят. Теперь надо чокнуться, сказать тост за знакомство? Он ничего не собирается говорить, а я – тем более. И все-таки чокаемся друг с другом мы синхронно, синхронно отпиваем, он – будто пьет это за завтраком-обедом-ужином. В мужской компании любой, кого заставили бы попробовать, наверняка скривился бы от этого «компота». Но Рик пьет его спокойно и непринужденно, слегка прищурившись и невзначай облизывая губы. Ни тени недовольства – и ни намека на пошлость.

Я не намерена сдерживать вопроса, который так и рвется из меня наружу, как не привыкла сдерживаться с ним ни в чем:

- Рик, а почему ты не взял себе пива?

- Потом узнаешь, - спокойно отвечает он.

Ответ мне нравится.

Ой, а я ведь, кажется, преодолела барьер – не только снова сказала ему на «ты», но даже по имени назвала.

- Вкусно, - замечает он.

«Не хуже, чем я делаю» - хочется сказать мне, но я просто говорю:

- Мг-м.

Он опрокидывает аперитив со стремительностью шота. Остается пьяная тепличная клубника в кубиках льда, бесстыже-красная, выросшая, как под увеличительным стеклом. Прищурив на меня один глаз, он с хрустом грызет и клубнику, и кубики. Вот догрызет свое, потом примется за мой аперитив, если не справлюсь с ним первее. Затем сгрызет бокалы. И не останется ни выпивки, ни бокалов, зато останусь я.

Так кто сейчас установил свои правила? Или вся эта игра – без правил?

Ах, да... и если я только что утверждала, что «не возбуждена», то, в таком разе, где она сейчас, та «я»?..

Не знаю, где, а Рик, похоже, знает: находит рукой мою руку. Берет меня за руку и поднимает из-за столика.