Без индекса. Книга стихов

Ты медлишь у входа,
Герой мой нежданный —
С лицом Дон Жуана,
С душой Дон Кихота…
Как странно!

Твой мир запорОшен

Остатками грима.
Печаль пилигрима
И дурь скоморошья —
Незримы.

Нарваться на жалость,

Наверное, легче.
Я руки калечу.
Замочная ржавость
Не лечит.

Расплатой за это —

Одни, как в степи мы,
За клочьями дыма,
За страхом, за эхом…
Любимый!

Смолчу. Не поверю.

Декабрь. Суббота.
Ты медлишь у входа.
Заклинило двери…
…Свобода?..

16.01.1999

«Это птичья боль меня калечит…»

Это птичья боль меня калечит
Мелкими, игрушечными войнами…
Есть в полёте что-то человечье —
Беспокойное.

Жилось и леталось запросто,

И жмурились мы рассеянно.
А ветер тогда дул западный —
Жестокий, как милосердие.
И ветреных мыслей призраки
Врывались к нам в небо душное,
И мы обретали признаки
Умения думать душами.
А люди — пониже ярусом —
Дышали бессильной яростью:
Летать бы нам, людям, пО небу —
Ах, сколько б мы в жизни поняли!

Путались народы и наречья,

Рвались ввысь, бездомностью залатаны…
Есть в полёте что-то человечье —
Некрылатое.

Поклясться ли, побожиться ли? —

Да Бога пернатым нЕ дали.
Уж коли мы — небожители,
То разве наш дом — не небо ли?
И стало таким обыденным
Предчувствие исчезания,
Как будто нас всех обидели
И в доме навеки заперли.
Как будто так было издавна —
Тоска, словно нож, заточена.
И так захотелось из дому,
Что крылья закровоточили…

Как усталость села мне на плечи —

Я не помню. Позабылось многое.
Есть в полёте что-то человечье —
Одинокое…

15.10.1999

«Крови на мне немного…»

Крови на мне немного.
Это уже немало.
Смотрит в проёмы окон
Вера моя немая…
Вы о злодействах — бросьте.
Нынче не в моде раны.
Нынче в ладонях гвозди
Выглядят негуманно.
Совестно и бестактно
Тело терзать и рушить.
Век-то не первый, так что
Можно распять и душу.
Где-то внутри не гаснет,
Множится с каждым часом
К этой незримой казни
Горькая сопричастность.
В дикой, безумной пляске
Вечноседой разлуки
Выкрикнуть по-пилатски:
— Я умываю руки!
…Странными чужаками
Годы стоят у входа…
Я умываю память.
Это моя свобода!
…Господи, это я ли
Рвусь за метелью следом?
Бред обернулся явью,
Явь оказалась бредом.
Сгорбленная дорога
Хрипло кричит, натужно…
Крови на мне немного,
Что же ещё вам…

2.02.2000

«Я так и живу — со стрелою под левой лопаткой…»