Без прощального письма

– Жаль, что бабушки нет, – сказал он наконец. – У меня никогда не было бабушки. Покажешь фотографии? Я привез нашу, там все мы: мама, отец и я, мне пять лет. Отец никогда не вспоминал о ней, я думаю, он уничтожил все фотографии. А эту не смог. Однажды я спросил, а он сказал, что благодарен ей за меня, как и твоя бабушка, но говорить не о чем, это была трагическая ошибка. Они были очень разные, кроме того, разница почти в тридцать лет. Отец был жестким человеком, очень порядочным, педантом. В детстве я его побаивался. Близости между нами не было. Когда я вырос, я ушел из дома, не появлялся год, два, только иногда звонил. Отец говорил со мной сухо, никогда не звал домой. Я думал, ему все равно, а он просто не умел! Есть люди, которые не умеют сказать, что любят, не умеют погладить по голове, обнять. А однажды написал, оказалось, он болен, попросил приехать. У меня все внутри перевернулось, я понял – он хочет попрощаться. Это было первое и последнее его письмо, сухое, короткое – всего несколько строк. Он не умел просить, но я понял: это был крик о помощи! Он звал меня домой. Я был с ним до самой смерти, три месяца, ухаживал, кормил с ложечки. Он сказал, что счастлив и я самое замечательное, что у него есть. Мы оба плакали…

Они снова молчали.

– А у меня не было отца, – сказала Илона. – То есть я его не знаю. Знаю имя – Вениамин. И бабушка тоже не знала. Просто человек по имени Вениамин. Помню каких-то мужчин… Помню, они сидели за столом, мама смеялась, пела под гитару, иногда они ссорились. Я спросила про одного – это мой папа? И она ответила – нет! И заплакала… А бабушка говорила, что я не в их породу, у них все голубоглазые. – Илона пожала плечами. – Ты вот тоже голубоглазый. Я совсем на нее не похожа? Ни капельки?

Алвис шутливо прищурился, рассматривая ее:

– Немножко похожа! Овал лица, нос, уши…

– Уши? Их же не видно! – Илона потрогала уши. – Смеешься?

– Смеюсь! Ты такая серьезная… Все хорошо. Мы встретились, у нас полно братьев и кузенов в Испании, жизнь продолжается.

– Ну да… конечно. Может, еще чаю? У меня не особенно с продуктами, я потом схожу в магазин.

– Неужели на диете? – Алвис преувеличенно испугался.

– Немножко, – смутилась Илона. – А что?

– Тебе не нужно. Иначе я тоже подсяду. Чай можно, есть не хочу, перекусил в кафе. Хочу увидеть город… Покажешь? Мама вспоминала про город, про дом, где выросла. Была как будто еще одна бабушка, не помню, как звали…

– Прабабушка Елена! Была. Только я ее никогда не видела, она умерла еще до моего рождения. Она была художницей. А дедушек не было. Ни отца, ни дедушек. Бабушка часто повторяла, что женщинам нашей семьи не везет с мужчинами, они одиночки.

– Ты тоже одиночка?

Илона кивнула.

– Почему? – Он окинул ее взглядом. – Вроде ничего. В чем дело?

Илона пожала плечами.

– Ничего… я так бесцеремонно?

Илона снова пожала плечами.

– Так получилось. А ты?

– Я был женат, но мы разбежались. Полтора года назад. Детей не завели. Не сошлись характерами, как говорят… – Он помрачнел, смотрел в чашку, машинально помешивая чай ложкой.

Илона тоже молчала. Возбуждение сменилось апатией, ей хотелось прилечь и закрыть глаза. Она старалась не смотреть на Алвиса, она еще не решила, как отнестись к его появлению. С одной стороны, хорошо, потому что у нее никого нет, а с другой – иногда лучше не знать… Почему мама ее бросила? Она не попала в аварию, не умерла от болезни… Она просто ушла. А как же она, Илона? Почему мама вычеркнула ее из своей жизни? Оставила, забыла, побежала дальше… вспоминала ли?

Илоне хотелось плакать. Иногда лучше не знать…

Алвис понял, положил ладонь поверх ее руки и сказал:

– Прости ее. Я, бывало, ненавидел ее, а потом вспоминал, какая она была веселая, как пела и танцевала, а я сидел в первом ряду, как ей хлопали, как она подбрасывала меня и хохотала… Я обожал ее! Люди все разные, она была такой… Ей было много дано, понимаешь? И она разбрасывала вокруг себя радость и смех. Она не умела быть другой, не умела вязать, готовить, семейный очаг не для таких, как она. У нас готовил отец. Иногда я думаю, мы получились случайно, я и ты. Не знаю, как те двое из Испании, а она даже нас не заметила. Может, те были осознанными, возраст все-таки. Я бы хотел их повидать. Хочешь, махнем к ним? – Он улыбался, смотрел на Илону.

– Я часто вспоминаю, как мы ходили в детский магазин, и она купила мне куклу. Пупса. А еще однажды красное платье с блестками, оно где-то на чердаке, там всякое старое барахло. Бабушка сердилась и говорила, что это платье для цирковой обезьянки, а не для ребенка, а я его очень любила и прятала под подушку…

– Вот видишь! – обрадовался Алвис. – Не все так мрачно. А ты чем занимаешься? Тоже учительница музыки?

– Нет, у меня нет слуха. Бабушка очень переживала. Я историк, работаю в музее. А ты?

– Я… как тебе сказать? – Он, улыбаясь, смотрел на нее. – Обещаешь не смеяться?

– Обещаю! – Илона наконец улыбнулась.