Билет на вчерашний трамвай

Перед глазами сразу возникла картина: иду я по улице, а навстречу мне — богатый мужик. В золотых таких одеждах, во лбу алмаз горит размером с яйцо страуса, так что и лица-то не видно. Да и зачем ему лицо, с таким-то яйцом? То есть с алмазом. И вот он идёт, распахнув объятия, мне навстречу, и кричит зычным голосом, как в пустое ведро: «Эгегей, Ксюха, я — твой богатый мужик. Я всегда мечтал встретить на улице мать-одиночку двадцати лет, одетую в тряпки с Черкизовского рынка, посадить её на белый теплоход Михаил Светлов и увезти в своё королевство. Там она будет жрать бананы, кокосы и ананасы с рябчиками…»

Ананас, блин! Опять я о нем вспомнила. Какой бизнес был, мама дорогая…

Этот ананас нарушил мой романтический настрой, и я ответила:

— Работу ищу. А насчёт мужика — это вряд ли. Лучше и не надейся.

Мама вздохнула и махнула рукой. Дескать, действительно, какой мужик на тебя позарится, если от тебя обычный охранник — и то свалил?

Ну, да. Согласна. Так что богатого мужика вычёркиваем из списка.

По дороге домой я купила газету «Из рук в руки» и принялась изучать рубрику «Работа. Вакансии». Обвела карандашом несколько объявлений и уселась за телефон.

Разговор с потенциальными работодателями повторялся каждый раз практически слово в слово:

— Алло, здравствуйте, я по объявлению насчёт работы. Это ещё актуально?

— Да, приезжайте на собеседование завтра в десять утра по адресу…

— А… Простите, в чем работа заключается?

— Все объяснит менеджер. И отбой.

Ну, клёво. Сразу сказать нельзя? А что, если я попрусь, как дура, в Химки, и мне там скажут: «Будешь с завтрашнего дня выгребные ямы чистить в Пердяевке за пятьсот рублей в год»? Я ж расстроюсь, хоть вам и по барабану, товарищи менеджеры.

Ну да хрен с вами. Завтра так завтра.

Первым я решила посетить массажный салон, где мне обещали «дружный коллектив, интересную работу и бесплатное обучение вкупе с высоким заработком».

Конечно, в двадцать лет быть наивной плохо… Кто ж спорит?

Следующим утром под одобрительными взглядами мамы я торжественно собиралась на собеседование. Красила губы модной малиновой помадой, подчёркивающей мои ненатурально чёрные волосы, и раздирала сапожной иглой слипшиеся от туши ресницы. Мне очень хотелось понравиться владельцу массажного салона с дружным коллективом, в котором я непременно обрету столь нужный мне высокий заработок.

Телефонный звонок раздался, когда я уже стояла в дверях.

— Белка! — завопили в трубке, и я плюхнулась на кровать, понимая, что сегодня на собеседование точно не попаду. А возможно, и завтра.

— Денис! — завопила я в ответ и почувствовала, что мой титанический труд по креативному окрашиванию ресниц пропадает зря. Правый глаз уже защипало.

Белкой меня называл только он. Денис. Мой лучший друг. Прозвище, преследовавшее меня с первого класса, продолжало жить и после окончания школы. В Денисе.

Пока я выходила замуж, рожала и разводилась, Денис служил в армии, изредка пописывая мне оттуда.

Мне его не хватало. Все эти месяцы. Не хватало его улыбки, странно похожей на мою собственную, его голоса, его присутствия.

Иногда казалось даже, что, будь Динька рядом, — от меня и муж бы не ушёл, и в массажный салон идти не пришлось бы… И вот он звонит.

— Ах, ты, свинка моя морская! Ты где? Откуда звонишь? Я тут с ума чуть не сошла, когда ты мне писать перестал! — кричала я в трубку, размазывая по щекам слезы, и чувствовала себя абсолютно счастливой. Впервые за последние два месяца.

— Не ори, — смеялся на том конце провода Динька, — я в Москве уже. На вокзале. Еду домой. Ты сегодня свободна?

— Свободна?! Издеваешься?! Да я для тебя всегда свободна! Ой, мамочки…

Слов не хватало почему-то. Только вот это дурацкое, извечное, самовырывающееся «ой, мамочки»…

— Белка, встреть меня у метро, а? Я хотел сразу на рынок поехать, шмотки какие-нибудь прикупить. Поможешь?

— Не вопрос! Во сколько тебя встречать?

— Через час. Короткие гудки.

Наблюдавшая за этой сценой мама поджала губы, но ничего не сказала.

А через час я уже висела на Динькиной шее, целуя его куда попало, и на все вопросы только отмахивалась:

— Потом. Вот сядем, рыльца с тобой нажрём, и Белка расскажет тебе жуткую историю о том, как от неё ушёл муж. Ты будешь рыдать, как гиена. Я тебе в лицах все покажу, в костюмах, и совершенно бесплатно.

Поход с Денисом по рынку вымотал меня до предела.

Он дотошно подбирал себе полный гардероб, причём исключительно чёрного цвета.

Вначале он приобрёл чёрное пальто. Затем джинсы. Естественно, чёрные. Чёрные ботинки и чёрный ремень тоже нашлись быстро.

Против чёрного свитера я запротестовала.

— Ты что, Чёрный Плащ? Ты киллер? Или киллер в трауре? С какого перепоя у тебя все шмотки чёрные? Купи себе хоть одну вещь, допустим, серого цвета! Вон, глянь, какой джемперок симпатичный. Серенький, лёгкий. Давай примерим?

Диня хотел уже сказать, куда мне пойти со моим мнением, но побоялся. Он ссутулился и, шаркая ногами, обречённо поплёлся туда, куда был направлен мой указующий перст.