Бимен

Эти заросли мне были знакомы наизусть. Играя на полянке в прятки, мы всегда прятались в этих кустах. Они только снаружи были непролазными и неприступными, внутри там был обычный лес. Прикинув, где приблизительно должен лежать мой нож, я пошел в нужном мне направлении. Долго искать не пришлось. Он лежал у толстого корня дерева, которое росло тут же. Помню, однажды я залезал на его верхушку. Года три назад. На спор. Я посмотрел на небо, через листву дерева. Оно стало еще толще, и выше. Теперь еще сложнее будет на него взобраться. Я поднял нож. За деревом что-то зашуршало. От неожиданности я вздрогнул. Потом набрался храбрости, и заглянул за ствол. Там стоял брат Споукли, и держал обеими руками штаны. Он подтянул их чуть ли не к груди. Складывалось такое впечатление, что у него лопнула резинка, и он держит их, чтобы они не свалились.

— Чего ты здесь делаешь, Бобби?

— Ничего, — он исподлобья смотрел на меня.

— Обосрался что ли? — решил пошутить я.

Вместо ответа он развернулся, и пошел к выходу из кустов. В руке, кроме штанов, у него было что-то еще.

— Эй, — окрикнул я его. — Что это у тебя?

— Не покажу! — крикнул Бобби, и собрался убежать.

— Стой! — кричу. — Хочешь, ножик покажу?

Он остановился, в нерешительности, и повернулся. Он еще не закончил оборачиваться, а я уже знал, что у него в руке. У него был мой пистолет. Теперь я знал это наверняка. Я не видел его, но знал, чувствовал. Бобби недоверчиво смотрел на меня.

— Покажи! — сказал он.

— Вот, смотри! — боясь спугнуть мальчишку, я протянул нож на вытянутой ладони.

— Ух, ты! — охнул он, и сделал шаг вперед. Одной рукой Бобби все еще держал штаны, а другую, с пистолетом опустил вниз. Мое сердце сжалось от боли, как только я его увидел. Колени, казалось стали ватными, и утратили свою жесткость. Бобби быстро взглянул на мое лицо, чтобы проверить, не ловушка ли это. Что он прочитал в моих глазах, я не знаю. Но он развернулся, прижал пистолет к груди, и убежал. Догонять его я не стал. Мне не за чем было это делать. Это был не мой пистолет. В смысле, мой, но он больше не был моей любовью. Это было что-то еще, что-то похожее на него. Как если бы я расстался девушкой, милой, чистой, красивой. Расстался по причине не зависящей от меня. Просто так сложились обстоятельства. Скажем, мы гуляли по городу, и потерялись. Я безумно скучаю по ней, пытаюсь ее найти, но безуспешно. В памяти хорошо сохранился образ, который я запомнил. Проходит год, и по воле случая мы встречаемся. Она стоит спиной, но я узнаю ее, и зову. Она оборачивается… То, что я вижу потом, совершенно не похоже на то, что я запомнил в день нашей последней встречи. На меня смотрит старая затасканная проститутка, только отдаленно напоминающая девушку из прошлого года. Она грязная, и к ней не хочется даже приближаться. И поначалу я вообще сомневаюсь, что это один и тот же человек. Передо мной не моя любимая. Такого не может быть. Не может девушка превратиться в старуху за год. «Нет!» — кричит твой разум. «Да!» — обреченно говорит тебе сердце, которое ее узнало. И ты понимаешь, что любви больше нет. Что ЭТО любить невозможно. Ты делаешь вид, что обознался, и проходишь мимо.

Тех нескольких секунд, что были в моем распоряжении, вполне хватило, чтобы понять: лучше бы я ничего не видел. Лучшее бы я жил со своей разлученной любовью, чем увидел, и убил ее. Весь ободранный, словно им гвозди забивали, крышки затвора нет, внутренности ржавые, и забиты песком. К пистолету не хотелось прикасаться, он вызывал отвращение.

Я медленно брел через кусты на поляну, с поляны обратно домой. В голове гудело. Подкатывала тошнота, как от удара поддых. Внутри меня что-то происходило. Сейчас я понимаю, что это было. Так умирала любовь. И пусть она была по детски наивная, и не такая как у всех. Но она была, и она согревала мою душу. Я шел, и ощущал в животе пустоту, думая, что она вызвана недомоганиями органов пищеварения. Но пустоту я чувствовал совсем по другой причине. Я становился взрослым. Во мне умирала частичка детства. Умирала навсегда.

Чтобы как-то заглушить тупую сердечную боль я больше не расставался с моим ножом. Он заполнил собой образовавшуюся брешь. Остаток лета пролетел как один день. В этот один день я не успел, а может не смог сделать ничего, чем бы мог гордиться. Ежедневно подходя к станку, я ждал какого-то озарения. Подходил, стоял и смотрел на него. На скругленные углы, на массивные кожухи, закрывающие серые абразивные камни. Я ждал, но ничего не происходило. Совершенно ничего. Вокруг меня больше не было оружия, спрятанного в каком-нибудь предмете. Отчасти это удручало, но в то же время, я понимал, что, скорее всего, энергия, которую я потратил на нож должна восполниться. Нужно набраться терпения, и ждать. И я ждал. Вначале в деревне, потом в городе.