Блад: глубина неба

Блад попробовал подтянуться на тросе, схватившись выше блока, чтобы уменьшить нагрузку на механизм, но это не помогло — рычаг заело насмерть.

— Вот паскудство! — он хотел плюнуть с досады, но во рту пересохло, а в висках застучали знакомые молоточки — предвестники паники.

Младший лейтенант застрял на высоте шестидесяти футов от земли, на учебной вышке, которая стояла поодаль от расположения, и — кричи не кричи — оставшийся персонал не услышит. Раннее утро, полк вернётся в лучшем случае к вечеру, и до ночи Блада никто не хватится. Может быть, не хватятся и до завтра — кому он ночью нужен? Если учесть минусовую температуру и пронизывающий ветер — до утра он не доживёт. Выход один: лезть наверх, обратно на вышку.

Пустой желудок тоскливо сжался и медленно пополз в направлении горла: подняться можно только по тросу, и для этого придётся отстегнуть страховку. В довесок ещё и сам трос слишком тонок, чтобы удобно за него ухватиться (тем более окоченевшими пальцами), он быстро изрежет перчатки и руки в кровь. Блад никогда не опускался до похабных ругательств (они напоминали ему об отце), но сейчас не сдержался.

В голове с яркостью фейерверка вспыхивали образы ближайшего будущего, сплошь безрадостные. Благодаря медакадемии офицер знал, что и как будет происходить с его организмом, останься он ждать помощи. И догадывался, в каком неприглядном виде окажется его тело после такой смерти.

— Чёрт, я буду мёртв, мне будет плевать! — зло пробормотал он, пытаясь выкинуть из головы мерзкую картинку, но не тут-то было.

Зажмурился, сосредоточился на дыхании: «думай, идиот, думай!» Вопреки усилиям, мысли лезли исключительно о том, какая смерть в данных обстоятельствах будет более безобразной и мучительной, — словно то, как именно он умрёт, было важнее непосредственно смерти. «Уж лучше на мине подорваться, чем вот так! Думай, думай-думай-думай-думай! И не о том, что под твоей задницей шестьдесят футов пустоты, трусливое ты дерьмо!»

Не могу понять, что усилилось: головокружение или ветер? Действительно ли трос начало раскачивать, или мне только кажется? Руки занемели, ноги затекли. Ни тех, ни других я уже не чувствую.

Разлепляю веки, стараясь не глядеть вниз. Окидываю взглядом картину вокруг и вновь зажмуриваюсь: всё по-прежнему. Болтаюсь, как… долго и бесславно, короче говоря.

Перед глазами по закрытым векам прочерчиваются какие-то линии. Четыре вверх, восемь — по диагонали, соединяя их крест-накрест с каждой стороны. Чёрт, это же вышка! Открываю глаза. Неблизко. Но и трос у меня отмотался прилично, должно хватить! А главное — не нужно отстёгивать страховочные ремни: даже если сорвусь — вернусь обратно. Дел-то на пять минут: раскачаться посильнее, достать до опор, проползти по ним до лестницы, чтобы по-человечески спуститься вниз. И не обосраться со страха.

Начинаю раскачиваться. Понимаю: тому, что голодом и алкоголем победил желудочные кульбиты, радовался слишком рано. Дело идёт небыстро, но размах троса всё больше и больше. Однако такими темпами, пока дотянусь до перекладины вышки, выблюю все внутренности.

С первого раза ухватиться за перекладину не получилось, и Винтерсблада крепко приложило боком о деревянную балку, отбросило в сторону, закрутило вокруг своей оси. В глазах окончательно потемнело, а голова, казалось, вот-вот разлетится вдребезги. Мужчина отпустил трос, повис на ремнях. С силой сжал ладонями пульсирующие виски, зажмурил глаза. Мир немилосердно колыхался вокруг, хлестал ледяным ветром, кружил Блада в тошнотворном мелькании неба и земли, как чаинку в заварочном чайнике.

Прошло много времени, прежде чем кружение остановилось, а Винтерсблад смог сделать полный вдох и открыть глаза. Вокруг ничего не изменилось: вышка была всё так же далеко, а сам младший лейтенант висел по-прежнему высоко. Только эта высота уже не так его пугала: внутри всё занемело, окоченело, как и пальцы, вновь стиснувшие трос.