Бродячая музыка

Предаст тебя смычку искусный ферт.
Раструб извергнет в алчущий концерт.
А ты ликуй на листьев языке,
свети, лети с сиянием в руке.
А ты, любимая, в слезах и на гвоздях —
лети, роняя искры и звездясь.

Эскизы к осени

1

Не я шуршу, а осень-госпожа,
своим распоряжаясь жёлтым коштом,
щекочет слух шептанием о прошлом —
когда шершавой не была межа,
и вострые занозки колосков
и репешки за платье не цеплялись,
не выпадал вместо росы стеклярус,
подобный ртутным шарикам.
Таков
план времени.

2

С воздуха ссыпалась вся позолота,
каждой травинке хватило тепла,
кончилось лето, и осень, бесплотна,
в души растений неслышно сошла.
К нашим жилищам и судьбам со вздохом
некто добавил забытый куплет.
Осень вплотную придвинулась к стёклам,
кутая плечи в коричневый плед.
Сумерки. Ссыпалась вся позолота.
Воздух пустующий сделался густ,
плачут ворота, и жалкая нота
вяжется с ниткой рябиновых бус.

3

Так человек сбегается с огнём:
кладёт костёр в порядке геометра,
для печки заготавливает щедро
сосну с берёзой. Жжёт дрова и днём,
когда туманы реют сплошняком
и крыши дымом облегает плавно,
огонь обносит жизни смыслом главным.
Он — заместитель; солнцем в нас влеком
к нам.

Плач

Эта маленькая жизнь
стала маленькому лишней —
кровь его, как сок из вишней,
сдвинула шоссе режим.

Он котёнок был всего-то

белый, кроткий и ничей.
Не хватило кирпичей —
укокошили Тойотой.

А вчера мурлыкал мне

он, вообще-то молчаливый.
А сегодня, несчастливый,
мною погребён. Зане

аз есмь.

* * *

То ли гриб, то ли улитка
смотрит в нас из-под пенька!
Жизнестойкости улика,
Божья нежная рука.

Смотрит лето на покатый

брег: редеют дерева,
у природы час закатный,
скоро-скоро Покрова.

* * *

Не моя ли уж очередь? —
Всех подбирают теперь.
Сокращается время,
для сроков земных припасённое.
Вон и чайка залётная,
вдруг просверкнувшая в дверь,
от души моей чадной
торопится к озеру сонному.

Затянулися хмарями север с востоком и юг,

только запад простильный
шлёт луч тишине спокланяемой...
Уходить привыкай,
удаляясь от местных услуг!
А ты, родина верхняя,
принимай ужо: на меня!

* * *

А. Кубрику

Одиночества, словно неряшества вытертый твид,
жалок почерк среди чужих да и гадок вид,
будто ты не женщина славная, а отшельник-гриф,
мёртвой хваткою оседлавший скалистый риф
(ему тошно уже давно от крутых ловитв,
озирающему родового ландшафта суровый вид):
так и ты оттачиваешь коготь, и клюв, и глаз —
только чтобы спасти, а не на жертву напасть!
Мы приходим сюда, чтобы тех оберечь — одних,
чтоб не смерти бояться, а стыдиться уйти от них,
чтоб дрожать за них, как забытый осенью лист
(мы морскими канатами связаны. Сфера myst.)