Бухенвальдский набат

Пруд в серебряных бликах,
в окруженье ветвей.
Слышны трубные клики —
брачный зов лебедей.

Лишь один — изваянье,
голова под крылом:
у него поминанье
о былом, о былом...

Вспоминается: вьюга
все метет и метет.
Заболела подруга:
и не ест, и не пьет...

Но в какое-то утро
пробудилась она,
показалось, как будто
снова силы полна.

Встрепенулась всем телом,
был коротким разбег...
В небеса не взлетела —
только врезалась в снег!..

Злобно выли метели,
и поземка мела.
Может, дни пролетели,
может, вечность прошла...

Иль весна на распутье
задудела в дуду?
Лебедь все перепутал
как во сне, как в бреду...

То не ложь и не лепет,
это с правдой в ладу:
горем скованный лебедь
на весеннем пруду...

1963

ЛЕСНАЯ СКАЗКА

Как в лесу весною поздней
обручался дуб с березой.
Лес полянки украшал,
молодым добра желал.

Хороша была гулянка:
чудо-скатерть, самобранка,
расстилалась для гостей —
что угодно ешь и пей!

Захмелев от браги майской,
старый клен пустился в пляску,
елки, юные сосенки
хоровод вели в сторонке.

После свадьбы, честь по чести,
дуб с березой жили вместе,
в ясный день и в черный час
их согласья свет не гас.

Так в любви струились годы,
словно быстрой речки воды.
...Роковая ночь пришла,
и береза умерла.

Но никто при расставанье
не видал его страданий,
но никто слыхать не мог
по ночам тяжелый вздох...
То ли дождь приносят грозы?
То ли дуб роняет слезы?
Седина на нем иль снег?
Дуб один который век...

1963

* * *

Всё как будто бы так, как вчера:
и такой же денек настоящий,
и теплынь,
и прохлада утра,
солнца луч,
на рассвете звенящий,
шепот сосен на тихой заре,
в полдень — шумный базар воробьиный,
и кудахтанье кур во дворе,
у забора все та же рябина,
то же лето — цветенья пора,
над цветами пчела золотая...
Всё как будто бы так, как вчера,
но чего-то сейчас не хватает.
Что — внезапно уехал мой друг,
очень близкий и очень сердечный?
Нет, он рядом.
Гляжу я вокруг:
вот и сад, а над садом — скворечня,
милый домик, пернатых дворец,
ветер ветки над крышей качает...

Я не раз наблюдал, как скворец
то и дело к птенцам прилетает.
А сегодня скворцы не летят —
всей семьей, видно, домик покинут.
Я, невольно тоскою объят,
отчего-то на сердце пустынно...
Что ж поделать?
Приходит пора —
и пустеют не только скворечни...

Всё как будто бы так, как вчера,
здешне всё
и как будто нездешне.

1963

* * *

Вот уж старость моя по соседству,
тянет северным ветерком.
Почему ж не расстанусь я с детством,
Несмышленыш, но с мудрым умом?

У меня есть завидная слава.
Покорил я далекую высь.
Отчего же тоска, как отрава,
каждый час омрачает мне жизнь?!

1963

МОРЕ ВОССТАВШЕЕ