Буря слов

Чавкая и утробно урча, довольный Рамзес уплетал сырую печёнку. На кухне же стоял давно забытый, аппетитнейший запах жареного мяса. Хотя, казалось бы, что тут такого? Всего лишь бекон с яичницей. Но ведь какой бекон!

Подхватив рукой-копьём самую смачную полоску мяса, Костя впился в неё, разбрызгивая восхитительный горячий сок.

– М-м-м… Неплохо, неплохо, – прожевав, с видом гурмана произнёс Костя и повернулся вправо. – Одной чёрной метки это блюдо определённо стоит. Верно?

Свиная голова, стоящая рядом на столе, согласно молчала. И только улыбалась в тридцать два золотых зуба.

Буря в стакане виски

Ты видел, как Кэйллех по миру идёт

И кличем сзывает оленей?

И реки под ней обращаются в лёд,

И ветры скулят у коленей…

Подальше держись от неё, человек –

Дыханье её обжигает.

Единое слово губ белых, как снег,

Один поцелуй – убивает…

Джейн Йолен, «Песня Кэйллех Бэр»

Рикардо Мендес по прозвищу Кот вовсе не хотел становиться свидетелем убийства.

Сходя с парома в городке Обан, западная Шотландия, он следил взглядом за краснолапыми чайками, что с криками носились вблизи, поглаживал кошачье-тонкие усики и белозубо улыбался.

– В горах моё сердце, доныне я там… По следу оленя… Парам-пам-пам-пам, – промурлыкал Рикардо бессмертные строки Бёрнса и довольно огляделся.

Сумасшедший, ядрёный запах моря так и лез в ноздри. На волнах покачивались рыбацкие лодки с бортами в сине-зелёных, будто мурена, водорослях. По набережной гуляли угрюмые парни в свитерах теплейшей арранской пряжи. Вдалеке виднелись мелово-белые и чёрные, словно пудинг из крови, дома…

За спиной остался Мадрид. Шесть израсходованных жизней, бессчётное число авантюр и последнее, с блеском провёрнутое дельце. Вспомнив, Кот расхохотался. Шутка ли, обдурить самого Колдуна? Скупого скрягу-каталонца, что правил пёстрой, как паэлья, бандой? Всё ещё усмехаясь, Рикардо купил в киоске у причала карту города. Подмигнул конопатой продавщице («Это тебе, голубка», – в руки девчонке перекочевал веер абанико, стащенный на блошином рынке, а в карман Кота – новенький фотоаппарат француза, что зазевался в очереди) и пружинистой походкой пошёл прочь.

Купив себе «фиш-энд-чипс» в лотке, рядом с которым в сетках копошились ещё свеженькие дары моря, Кот уселся на бордюр набережной и, наплевав на пластиковую вилку, принялся есть руками. Ароматная, в кляре, пикша хрустела на зубах, солодовый соус обволакивал рот неповторимой сладостью. Рикардо жмурился от удовольствия, отгонял чаек, что так и норовили сцапать хоть кусочек исподтишка, и в целом – как всегда – наслаждался жизнью.

Где-то в центре города находилась известная вискикурня. А оттуда, где сидел Рикардо, был виден знаменитый обанский Колизей, он же – башня МакКейга. Давным-давно банкир и филантроп МакКейг хотел устроить внутри неё картинную галерею и много чего ещё. Припомнив картины, Рикардо не смог сдержать улыбку. Когда это было? Кажись, в две тысячи пятом? Полотно уличного художника, выданное за утерянную работу Дали… Грандиозная шумиха на подпольных торгах… Кругленькая сумма на счёте Рикардо в оффшорах… А потом – минус две жизни разом. Рикардо почесал шрамик от ножа под правым глазом, ткнул пальцем, испачканным в золотистых крошках, отметину от пули на руке. Ухмыльнулся.

А что? Зато было весело!

Да. Весело.

И опасно.

Рикардо запустил рыбный кусочек в особо наглую чайку. От души потянулся, взлохматив ёршиком воображаемый хвост.

Последнее дело могло влёт отнять у него три оставшиеся «кошачьи» жизни. Рикардо вспомнил злющее лицо Колдуна, что предупредил его о последствиях обмана. Угрозу сперва четвертовать, потом – придушить и, наконец, сжечь до пепла. На тот момент Рикардо лишь невинно улыбнулся, уже зная, что непременно обманет. Ну не собирался он красть из мадридского Музея Америки золото инков! Ещё чего не хватало! Поэтому в урочный час Колдун открыл сундук, набитый оловянными пуговицами и древесной трухой, а Кот – загодя получивший деньжат – слинял куда подальше. К другу в Шотландию.

Минимум вещей в рюкзачке, липовый паспорт, никакого смартфона, чтобы его отследить – защищён со всех сторон света…

Рикардо хлопнул по фотоаппарату, что оттягивал карман. Встал. В желудке поселилась приятная тёплая сытость.

«Теперь – гостиница. Потом – Шон… Хотя, до него, пожалуй, не помешает и прогуляться», – подумал Рикардо и бодро пошёл с набережной.

…Не ведая, что в его решение уже закралась фатальная ошибка.

***

Попутка, тряская езда – и Рикардо наконец-то увидел невдалеке пляж: обдуваемый всеми ветрами, дикий, восхитительно-первобытный. Ни одного человека, ни одного туриста, никакого переплетения карамельных и обгорелых, как преступно жареный хамон, тел, которым грешили почти все испанские пляжи…

Впрочем, на горизонте всё же маячила некая персона.