Carmina

Лежат, как будто должно им такое
Последнее изобрести деянье,
Чтоб с этим холодом, самих с собою
Их примирить и завершить слиянье.

Ведь все вокруг них ждет еще конца.
Какое имя мертвое хранила
Одежда их? Смывали с их лица
Отчаянье. Оно не отходило

И их уста отмытые молчат
И бороды колючею волною
Расчесаны служителей рукою,

Затем, чтоб зрители не отшатнулись.
Глаза за веками перевернулись
И внутрь обращен теперь их взгляд.

Пантера

Хранить в себе, решоткой утомленный,
Не в силах ничего пантеры взгляд.
Ей мнится: есть лишь прутьев миллионы,
Мир прутья за собою не таят.

И ног могучих мягкий шаг упруго
Вкруг места одного всегда кружит,
Он, как метанье Силы возле круга,
Где Воля оглушенная стоит.

Лишь изредка зрачкам, освобожденным
От век тяжелых, образ предстает;
По членам неподвижно-напряженным
Пройдя, он в сердце медленно замрет.

Поэт

О, час! От меня улетая,
Ты ранишь меня своим крылом.
Один. Что делать – не знаю,
С моими устами, с ночью и днем?

Возлюбленной нет; нет покоя,
Нет места, где быль бы приют!
Вещам отдаюсь я, но, мною
Переполняясь, меня отдают.

Последний вечер

И ночь и дальняя езда. Куртины
И тихий парк наполнил войска гул.
Он поднял взор от клавесина,
Еще играя, на нее взглянул.

Так смотрят в зеркало. Была полна
Его чертами юными она.
Его печаль в них. С каждым звуком песни
Они казалися еще прелестней.

Но вдруг – как бы исчезло все. Она
Поникла с болью в нише у окна,
Держась рукой за сердца стук упорный.

Игра умолкла и туман седой
Снаружи вполз. До странности чужой
Стоял с главою мертвой Чако черный.

Detlav von Liliencron

Tiefe Sehnsucht

Подснежник! Первый мой привет
Срываю я, чтоб приколоть
Тебя к себе на шляпу.

Подснежник! Первый мой привет
Я встарь сорвал, чтоб приколоть
Возлюбленной на шляпу.

Осень

Астр цветенье. Из эфира
Луч скользит слабей меж роз,
Ждущих смерти от секиры,
Что взметнет палач-мороз.

В рощах бурой краски боле,
Листья в воздухе дрожат;
Неподвижно лес и поле
В синем аромате спят.

Персик на стене у сада,
Аистов предзимний лет,
Осени печаль, отрада,
Розы блекнут, зрелый плод.

Heinrich Heine

«Любимый образ твой во сне…»

Любимый образ твой во сне
В младенчестве являлся мне
И с кроткой ангельской красой
Был сходен, бледный и больной.

Лишь губы ярки, но своим
Лобзаньем смерть прильнет и к ним.
Погаснет горний свет лучей
Сиявший из святых очей.

«Дорогой старой я снова бреду…»

Дорогой старой я снова бреду,
По улицам знакомым
И к дому возлюбленной прихожу,
Стою пред пустынным домом.

И улицы страшно пусты…
Проклятая мостовая!
И рушатся зданья на голову мне
И я тороплюсь, убегая.

«Кто впервые любит, пусть…»