Чагинск

Я без вдохновения подумал, по какому именно поводу Хазин написал стихи: про электрического деда или про дубовые яйца потомственных танцоров? Бред, зачем все это, бред, снова бред, тупые шутки…

— А фотографический дед есть? — спросил Роман. — Фотодед?

Хазин остановился и уставился на Романа.

— Что такое?

— А ты вот зачем про это спросил? — нахмурился Хазин. — Про фотодеда?

— А что?

— Да так. Разное бывает, к этому нельзя легкомысленно относиться…

Хазин многозначительно покривился. А я подумал, что сейчас Хазин расскажет про фотоаппараты-убийцы.

— Это не так легко, как тебе, Шмулик, представляется, с этим не шутят…

— Да мне вообще ничего не представляется.

Послышался свист, Хазин свистнул в ответ.

— Знаешь, Рома, я двадцать лет занимаюсь фотографией, понавидал…

Хазин придал голосу дембельские обороты.

— У меня был приятель, однажды он купил на рынке аппарат, старый «ФЭД-2», и внутри…

Снова послышался свист. Два свистка. Мы остановились.

— Нашли что? — оглянулся Роман.

Девушка в гоглах стояла далеко слева, а кто находился справа, отчетливо видно не было, белая шапочка поверх можжевельника.

— Повезло, — сказал Хазин. — Не пришлось до вечера по этим дебрям болтаться… Слушайте, калеки, раз день все равно испорчен, пойдемте потом в «Растебяку»! Ромик, там козакам пятнадцать процентов скидки на баранье седло…

Солнце поднялось выше, стало жарче, а лес — капитальнее. Над мхом и можжевельником клубился воздух, уже не прозрачный, цвета кипятка; стоило надеть кепку. Пространство было заполнено тишиной. Не застывшей тишиной, опускающейся обычно под вечер, а полуденной, живой и яркой, которую ощущаешь совершенно иначе, через свет, через дыхание, кожей. Когда тихо только вокруг тебя, на расстоянии руки, а дальше начинается движение, и кажется, что ты слышишь течение воздуха, кажется, что слышишь свет.

— Ладно, — сказал Хазин. — Ладно, басурмане, уговорили.

Хазин достал из кармана куртки плоскую коньячную бутылку. А из другого кармана три железные стопки в кожаном футляре.

— Хазин, мы вроде делом заняты, — напомнил Роман.

— Работа делу не помеха, — ответил Хазин.

— Я не буду пить, — отказался Роман.

— Молодец, — согласился Хазин. — Молодец, Шмуля, правильно, бухой танцор баллонам не хозяин. Береги, короче, честь смолоду.

Хазин послал Роману поцелуйчик. Роман опять плюнул.

— Вить, а ты? — Хазин протянул бутылку.

Я не хотел коньяка, особенно в жару, но подумал, что выносить пьяного Хазина абсолютно трезвым слишком сложно. Тридцать граммов.

Хазин налил в железную стопку, это вкусовых качеств не улучшило, коньяк оказался ожидаемо паршивый, теплый. Пожалуй, я бы его выплюнул, но не хотелось выслушивать от Хазина очередную гадость, коньяк скатился в желудок ржавой дробью, и я немедленно раскаялся в своей слабости.

— Дрянь какая, — с отвращением сказал Хазин. — Но в этом есть смысл. Дрянь можно растворить только дрянью…

Свист.

— Эй, Вить! — Роман помахал ладонью у меня перед лицом. — Свистнули вроде. Продолжаем искать.

Хазин что-то сказал, но я не расслышал.

Мы отправились дальше.

Кристина говорила, что лес как море. В него можно идти и идти, а конца ему не будет. Я спорил, говорил, что нет, конец всегда есть, ты будешь идти-идти-идти и выйдешь к тундре, пусть через месяц или два. Кристина лишь улыбалась. Федька смеялся, говорил, откуда ты знаешь про море, ты нигде дальше Судиславля не бывала, Кристина улыбалась и говорила, что лес — это как море, она в этом уверена.

Я тоже не очень верил, я на море был и в лесу был, мало общего. Но Кристина говорила, что мы ничего не понимаем, мы слепошарые дураки, лес — это море.

Однажды она, как всегда, забежала с утра. Постучала. Я выглянул. Кристина стояла, привалившись к забору, в джинсах и сером свитере, я понял, что она собралась в поход. Пора, сказала Кристина, сегодня я покажу тебе море, ты зря не верил.

Я быстренько оделся и вылез в окно.

Мы зашли к Федьке. Он спал и, как обычно, не хотел никуда идти: сегодня его бабушка варила первую клубнику, и он рассчитывал на пенки с маслом, но потом, как всегда, согласился.

Мы выбрались на дорогу, ведущую к Макарьеву, и встали к солнцу спиной.

Федька ругался, что мы фантастические дураки: вместо того чтобы по-человечески спать, собрались черт-те куда и непонятно зачем, какая разница, похож лес на море или не похож? А если и похож — какой от этого толк? Вот он знает тут в семи километрах деревню, там все дома заброшены, можно туда сходить, полазить по чердакам и трубам, там часто интересное находится. Его брат нашел в трубе золотой крест, между прочим.

Но с нами пошел.