Через пять рук, шестому на поруки (СИ)

— Спасибо, — отрезает мистер Поттер и даже не добавляет «мистер кто-то там». Наверное, потому что даже имени этого аврора не знает.

Заходим в один из домов мы уже вдвоем. Двухэтажный, небольшой, внутри пахнет сыростью, хотя, возможно, так пахнет лес. Камин разожжен на первом этаже, но мистер Поттер сразу поднимается по лестнице наверх, а я за ним. Тут стоит платяной шкаф, кровать в углу, и есть небольшое окно.

Да уж, аврорские условия.

— Вы собираетесь спать? — едва не хмыкаю, смотря, как мистер Поттер избавляется от мантии, кидает ее на стул, который я не сразу заметил. — Вы же говорили, что срочный вызов.

Мистер Поттер ухмыляется и, похоже, считает это исчерпывающим ответом.

— Серьезно, вы говорили, что это срочный вызов, но на деле «никто даже не вырвался», — припоминаю слова в точности. — Так какого черта вы притащились сюда?

Стаскивает покрывало с кровати и складывает, чтобы спрятать в шкаф, и только после этих нехитрых действий говорит:

— Я просто не мог спать дома, — говорит так спокойно и сдержанно, будто на деле ничего ужасного не ляпнул.

— Ха? Как это так?

— Знаешь, Скорпиус, такое происходит со взрослыми людьми иногда… — садится на самый край постели и объясняется: — После определенного возраста человек осознает, кто он… Любящий спать только в своей постели и любящий быть где угодно, только не там.

— И вы, конечно же, второй тип? — спрашиваю, и мистер Поттер разводит руками, предлагая мне ответить на этот вопрос самому.

— Спускайся вниз, Скорпиус, ночуешь на диване. — Словно и не приоткрывал мне душу.

— Ага, уже бегу. Вы слышали эти рычания, вой? Я готов спорить, в лесу как минимум один дракон! — я вспоминаю «Держи узду!» и словно слышу те крики еще раз. — Я не буду спать один в комнате.

— Ох, знаешь, если бы тебе не было пятнадцать, я бы подумал, что это уловка, — усмехаясь, качает головой, наивно полагая что это все-таки не уловка. А я диких зверей не боюсь, я вообще никого и ничего не боюсь уже. — Но у тебя нет выбора.

— Нет выбора? — складываю руки на груди. — О чем вы?

— Мне нужно навестить Коллета, — цокает языком в конце, словно мне по носу щелкает. — Так что все равно будешь спать один.

— А может, вы просто возьмете меня с собой?

Он смеется. Подумать только, мистер Поттер заливается смехом и поднимается, намереваясь свалить, по-видимому.

— Возьмите меня с собой! Почему нет? Вы будете там пить? Курить? Говорить о задницах? Почему мне нельзя? — не отступаю от него ни на шаг, и даже мантию не снимаю, потому что намереваюсь покинуть этот чертов крохотный дом. — Мат и пошлости я прекрасно переношу, алкоголь пить не буду, хотя не сказал бы что про…

— Замолчи, — прерывает, когда мы спускаемся вниз. — Я не беру тебя, потому что ты маленький. Тебе пора спать.

— Нет, мне…

— Ты маленький, Скорпиус, — и захлопывает дверь перед моим носом, поэтому говорю я уже пустоте:

— Я взрослый.

Пытаюсь открыть дверь и догнать его, но замок не поддается, хотя я не слышал, чтобы он вообще защелкивался. Почему я тогда не могу открыть чертову дверь, если меня даже не запирали? Дергаю бесполезную ручку опять и злюсь от новой неудачи.

Вспоминаю про окна, но ни одно из них на первом этаже также не поддается. Пребывая в жутком раздражении, сдаюсь, и с отчаянием тяжко выдыхаю.

Не собираюсь устраиваться на диване, хоть и камин здесь приятно потрескивает, лаская слух. Ухожу наверх, раздеваюсь до трусов и плюхаюсь в кровать, которую мистер Поттер расстелил словно для меня. Или все же подготовил к своему возвращению? Да пофиг, кто опоздал… тот опоздал, в общем.

«Я просто не мог спать дома». Почему он так сказал? Пытаюсь придумать побольше причин, а мысли крутятся только возле одной… Что, если Джеймс вообще мне не врал? И все то, что он мне рассказывал о мистере Поттере, все же правда? О, Мерлин! Тогда…

*

Слышу, как хлопает злополучная дверь, слышу чужие тяжелые шаги по лестнице, не внушающей особого доверия, ведь она трухлявая, чертовски трухлявая. Притворяюсь спящим, чтобы Извращенец не решил выставить на первый этаж, а пожалел.

— Ты не спишь, — кажется, он абсолютно уверен. Блин, ну как так?

— Откуда вы знаете? — смысла дальше притворяться нет. — Откуда?

— Весь секрет в глазах, — кидает мантию, расстегивает бляшку ремня, и это выглядит так, будто мой отец пришел выпороть любимого и единственного Скорпиуса. Но мистер Поттер не отец. Не мой, по крайней мере.

— В ваших глазах?

Не знаю, почему и отчего, но мистер смеется, а в его руке оказывается кожаный, только что снятый ремень. Такой добрый смех и такая грубая, сильная рука.

— Не в моих, — говорит после веселья, — а в твоих. Когда человек притворяется спящим, веки подрагивают время от времени, потому что сохраняется активность глаз.

— М-м-м, ясно, — зеваю. — До чего скучная лекция, я прям в Хогвартсе.

— Хм? Для тебя даже это лекция? — складывает ремень вдвое и вешает на спинку стула наконец. — Пожалуйста, не иди в авроры.