Через пять рук, шестому на поруки (СИ)

И тут же смехом заливаюсь я. Натягиваю одеяло на голову, задыхаюсь там и все же смеюсь и смеюсь. «Пожалуйста, не иди в авроры». Мне больше нравятся «шутливые» слова Джеймса: «Представляешь, у меня отец почти педофил, да еще и гей».

— Я точно стану рукой… Ну или пальцем, да хотя бы мизинцем правосудия, — откидываю одеяло, когда перестаю биться во внезапной истерике. — Работа не пыльная, важная, да еще и «господин Начальник», господин «большая шишка» в наставниках.

— В наставниках? — переспрашивает, не веря, что я это произнес. — Какой я тебе наставник, Скорпиус?

— Хороший, — хмыкаю, наблюдая, как брюки мистера Поттера также оказываются на стуле, и вот он уже в одних трусах стоит и не торопится лечь ко мне поближе. — Очень даже хороший.

«Хочешь его? По-прежнему хочешь его, а?» Блин, заткнись, Джеймс.

— У тебя что-то не то в голове, Скорпиус, — устало говорит мистер Поттер и садится на кровать. Сгорбился весь, я вижу его спину «колесом», широкие понурые плечи. Наверное, он и правда устал.

Да и эта его фраза… «У тебя что-то не то в голове, Скорпиус». Не особо понимаю, к чему он ее относит. Возможно, даже к словам Джеймса, крутящимся в мыслях, как на вертеле, но ошибаюсь, когда слышу в голосе уже даже не усталость, а опустошенность:

— Аврорская работа беспощадна ко всем. Не важно, куда ты поднимешься и чем будешь заниматься. Улаживанием семейных драм или бесконечными отчетами, подбором кадров… Если даже тебе повезет наткнуться на запутанное дело, со временем оно превратится в муку.

— Это продолжение лекции? — в наглую не собираюсь с ним унывать. — Я знаю, чего хочу, стану вашим помощником, вместо этого Мишеля, и буду смотреть на ваше тухлое лицо день за днем.

Мог бы заинтересоваться моим амбициями, но его цепляет другое:

— Тухлое лицо? — оборачивается, и вот теперь я узнаю грозную мордашку. — Ты сейчас по жопе получишь.

«Иди, он тебя оттрахает, ты в его вкусе».

— Ха! Тухлое-тухлое, а ведь сколько можно повторять, — вскакиваю на колени и принимаюсь объяснять дураку: — У вас столько власти, и вы полностью безнаказанны! Творите, что хотите, вы закон! Вас никто и никогда не посадит, вы можете творить все, что угодно, — я размахиваю руками. — Если бы я был на вашем месте, я бы… Я бы… — на этом месте стопорюсь, и это занимает буквально несколько секунд. — Я бы брал взятки, деньги бы греб лопатами, имел бы, кого хотел, и да, я бы трахал…

— Успокойся, ребенок, — взгляд мистера Поттера стал совсем суровым, а я и не заметил, когда. — Как же хорошо, что ты — не я.

— Пф-ф-ф, — отмахиваюсь, а нервное возбуждение никак не проходит. — Вы просто не знаете, что делать со своей свободой. Жалкое зрелище…

— Что? — хмурится и, честное слово, он прямо сейчас воспользуется этой свободой и убьет меня. — Лучше молчи, Скорпиус.

— Не пугайте меня, не боязливый, — отмахиваюсь и чувствую, как губы сами по себе кривятся в усмешке. Зря я это, зря. — Вот бы трахнули меня, все равно ничего за эт…

Успеваю только моргнуть, как под стопами уже холодный пол, а перед носом — закрытая дверь. Лихо он меня из комнаты вышвырнул.

— Мистер Поттер, ну извините, ну я больше так не буду! — а сам попутно ломлюсь, но дверь не поддается. — Пожалуйста! Я сам не знаю, зачем это ляпнул…

«Иди, он тебя оттрахает, ты в его вкусе».

А вот и нет, Джеймс, видишь, все очень нелегко, но я хотя бы попытался. Дал намек, послал сигнал…

— Какая разница, — молочу в дверь и затихаю с последним стуком. — Какая разница, я все равно потрахаюсь! Раз не вы, тогда точно Джеймс! Он-то меня за дверь не выставит, как щенка…

Шмыгаю носом и утираюсь тыльной стороны руки. Обидно. С последней надеждой дергаю дверь, и она неожиданно поддается.

— Не делай этого, — мистер Поттер лежит в постели на моем месте, оно, наверное, еще было теплое, когда тот его занял. — Это станет ошибкой. И многими ночами…

— Хватит этой мудрости старика, — задираю нос. — Вы вовсе и не старик.

Мистер Поттер хмыкает, а я топчусь на месте, не зная, можно ли мне лечь или это так, просто впустили для пары слов? В конце концов, ногам становится холодно до жути, и я быстро заваливаюсь в кровать, хоть это и не моя половина, не нагретая, но все же постель.

— Теперь будем спать, хоть вы даже зубы не чистили, — устраиваюсь поудобнее, поправляю подушку, — и можете все-таки потрогать меня, не такой уж я и костлявый, вы удивитесь…

Свет моргает несколько раз, прежде чем погаснуть, и наступает тишина с волчьим воем, а затем едва доносящимися криками.

— Уж точно один дракон-то есть, — шепчу, и мистер Поттер говорит, только совсем не по делу:

— До рассвета остался час.

Ну или еще сутки, это ведь зависит от того, как считать, верно? Поворачиваюсь набок, не спится совсем, чума, совсем не спится в эту ночь, так бывает? Похоже, бывает.

— Это все потому, что вы поздно пришли, — и сам же догадываюсь, — из-за того, что не хотели приходить вообще, да?

Конечно да, конечно, не хотел. Если бы ему было со мной рядом уютно, он бы тогда и не уходил вовсе. Понемногу начинаю его понимать, и все же слишком медленно, чтобы хоть как-то использовать себе на пользу.