Черная кровь ноября

– Меч, – сказал Ирн негромко. – Меч я сделаю из его костей.

А потом этот меч станет карающим. Все, кто склонится перед властью фейри, смогут превратиться в них. Ирну нужны новые подданные. Те, кто не склонится, будут уничтожены – как были уничтожены все, убившие Айну.

Эти – убили мир.

Для Ирна это одно и то же.

Больше никогда он не позволит вырваться на свободу их слабости и страху.

За распахнувшейся дверью его ждал шквал огня. Комната, что выглядела как обычный гостиничный номер, ощетинилась стволами, выплюнувшими десяток выдуманных людьми видов смерти в короля фейри.

Помещение наполнилось дымом и смрадом, но ворвавшийся через разбитые окна ветер мгновенно вымел черный туман наружу.

Ирн опустил глаза, рассматривая золотую броню в тех местах, где ее коснулись свинец, железо, медь, серебро. Она стала шершавой и поцарапанной, но сразу обрела боевой вид. Негоже королю ходить в сверкающих доспехах, не опробованных в бою.

Он шагнул вперед, сузив злые зеленые глаза.

Если бы кто-нибудь совершенно посторонний – не Киндеирн, чьи глаза видят магию и силу, а не только внешность, не Алексей, который однозначно и четко знает, что лишь он человек, а все остальные, включая сжавшуюся в комок Кристину, – мерзость, и даже не Кристина, для которой Ирн – сияние, а Алексей – тьма… Словом, если бы кто-то совсем посторонний увидел эту картину, она показалась бы ему забавной.

Взрослый серьезный мужчина в костюмных брюках и полурасстегнутой сорочке твердо стоит на ногах, направив пистолет на тонкокостного и щуплого мальчишку лет двадцати, вырядившегося в костюм из комиксов. Под столом прячется юная девушка, закрыв ладонями глаза, а феи… Ладно, фей, что прижимаются к ней, трепеща радужными крыльями, можно проигнорировать.

Исход сражения ясен. Где уж подростку-ролевику устоять против взрослого вооруженного мужчины.

Ирн видит, как вздрагивает черный пистолет в руках нынешнего короля мира, медленно и нехотя выплевывает кусочек железа.

Который даже не долетает до его золотой брони, превращаясь в жужжащую полосатую осу. Сердитую, возмущенную.

И следующая пуля становится осой.

И еще одна. И еще.

Пока между Ирном и Алексеем начинает кружить целый рой очень сердитых ос.

– Твою мать! – говорит Алексей, и на секунду Ирн недоуменно задумывается, почему тот обращается к богине ночных трав, создавшей когда-то короля фейри.

И пропускает момент, когда пули атакуют его в спину – прибыла вражеская подмога.

Все же давно он не говорил с матерью. Вот победит – и повидается.

То, что он победит – без сомнений.

Сердце в распахнутой шкатулке на столе бьется мощно и ровно. Мир пронизывает магия, по которой он скучал десять тысяч лет.

Миллиарды слабых и глупых людей по всей земле чувствуют, что воздух изменил вкус.

Одним он нравится: они бросают сигареты, отталкивают клавиатуры, шагают в сторону из густой толпы, делают глубокий вдох – и глаза их начинают светиться. Синим, зеленым, алым, золотым.

Другим он противен – и по коже расползается зудящая сыпь, легкие наполняются мокротой, а кровь густеет. Их время кончилось, даже если они только что сдали экзамены в лучший университет мира, прошли собеседование в топовую компанию или выиграли в лотерею.

Километры бункеров под землей корчатся, как матка, уже исторгнувшая младенца: сжимаются, пульсируют, то стискивая людей внутри искореженными железными стенами, то расправляя их с диким скрежетом. Кто успеет – тот выберется. Остальные останутся в железных коконах навсегда.

Трава рвется ввысь, пробивая насквозь снег, лед, асфальт и инновационное нанопокрытие из экологичных материалов, рассчитанное на десятилетия эксплуатации.

Фейри под холмами, танцующие по приказу короля, хохочущие по приказу короля, трахающиеся по приказу короля, вдруг чувствуют себя настоящими. Веселыми, безжалостными и красивыми – теми, кому принадлежит мир. Теперь они бессмертные. Теперь они – игроки.

И они выходят на поверхность, чтобы поиграть…

Ирну остается всего два шага.

Один к столу: взять сердце из шкатулки и вернуть на место – туда, где грудь перечеркивает чудовищный шрам.

И один – чтобы протянуть руку той, что хранит в себе кровь Айны. Дать ей плащ и корону, а может, и меч.

Но он не делает ни одного.

Сердце

Сердце рвется.

Рвется на части, стремясь туда, где ему место.

Рвется на части, пытаясь поделиться силой с оживающим миром.

Рвется на части, потому что хочет оказаться в руках той, что стоит рядом.

Ее пальцы касаются живой – сияющей! пронзительно яркой! – плоти, и сердце заходится радостным трепетом.

Тысячи лет, что оно билось тяжело и редко, тысячи лет, пока оно медленно умирало, запертое в каменном, железном и снова каменном саркофаге, забыты вмиг.

Мир заливает бескрайний океан изначальной магии.

Не той, которую выпускал на волю Истинный Король: не яростной, не опасной.

Не той, что струилась из сердца, когда его вырезали из груди хозяина: не страшной, не кровавой.

Настоящей.

Той, что жила в нем, когда мир еще был юн и наполнен светом и радостью.

Касания тонких пальцев зажигают сердце.

И заполняют всех, кто способен чувствовать магию, – безумной эйфорией.