Чернозём

- Да, я думаю дружили. Знаешь, сильные чувства в жизни можно испытать лишь пару раз. Два-три, не больше. Потом как-то ко всему привыкаешь, скребёшь по дну и ничего не чувствуешь. Любовь, ужас, ревность, товарищество... вот я испытывал такие чувства, а значит дружба была. Ну, как у тебя с тем человеком, что утонул в болоте. Он ведь был твоим другом. Ты от него всему и научился, что мне повторяешь. Ведь так?

Сырок начинает злиться, потому что я явно его задел. Он пропускает мимо ушей мой пассаж об террористе-утопленнике:

- Какая же у нас с тобой дружба? Тем более любовь? С Алёнкой что ли? Ну уж нет, не согласен! Это классическая триангулярная конструкция - ты, ваш покорный слуга и Алёна. Нехитрый треугольник, где катеты и гипотенузы - это наши эпизодичные знакомые. Глупость одна, ссор.

- Хватит уже чушь нести, - невольно вторю я собеседнику.

- Вот это толково! Перестатизм должен победить.

- Всё равно безвременье уходит. Наступает что-то новое. Я пока не могу понять что, но идёт оттепель. Встаёт из могилы русский труп. Бегут живые соки весны.

Сырок неотрывно смотрит в костёр:

- Ты всегда был слишком сентиментальным. Поверь, ничего никогда в лучшую сторону не изменится. Спектакль обладает чудовищной силой и его не победить. Да даже никакого и сопротивления нет, лишь бесконечный трёп. И это не просто мысли очередного неудачника, а то, к чему на закате жизни пришёл сам Хайдеггер. В последнем интервью он сказал, что мир может спасти только Бог, а наша задача состоит лишь в том, чтобы приблизить его пришествие.

- И всё равно я считаю, что прав.

Он неровно улыбается:

- Наконец-то ты научился быть самостоятельным. И вообще отстань со своим говном, надоел. Обмазывайся сам революцией, соками весны, какой-то борьбой. Наплевать на это! Пусть горит синим пламенем! Что несёшь вообще? Совсем очумел.

- Нет, я - прав, - говорю я с уверенностью, - и мои заскоки тут совершенно ни при чём. Я понял кое-что очень важное. Вот это, - я запустил пальцы в траву, - просто почва. Но если добавить туда крови, - и я достал нож, - то почва становится родной землёй.

Резать себя куда труднее, чем другого человека. Я сжал кровоточащую ладонь в кулак и выдавил оттуда несколько тёмных капель. В отблесках костра они упали на бугор, и я торжественно сказал:

- Человек связан с землёй, если там лежит его предок.

Сырок глухо тянет, пристально разглядывая окроплённый кровью хлеб:

- И что, вприсядку теперь пуститься от счастья? Обо всём этом ещё немецкие романтики начала девятнадцатого века писали...

Скепсис был подобен сифилису, и мой нос сморщился от грубости товарища. Я отвинтил горло захваченной собой фляжки и омыл кровоточащую рану. На землю брызнул светло-малиновый водопад, и я засмотрелся, как ночная вода запутывала рыжие вихри костра. Рана начала затягиваться и вскоре на ладони не осталось даже шрама, чему я ничуть не удивился. Но зато вскоре поток иссяк, и фляжка в руке странно опустела. Я как следует потряс её, но оттуда вылетели лишь редкие капли, похожие на слёзы.

Живая кода закончилась.

Неожиданно совсем рядом появляется Алёна, а я и не знал, что мы захватили её с собой. Она сидит на том самом бугорке и в её графитовых руках гитара. Она берёт первый аккорд, и луна прыгает мне в ладони. Второй, и я почти слепну от костра. Третий, и я полностью очищаюсь.

Ласточки, цветочки, птички, тополя,

Над моею крышкой - черная земля,

Над моею вербой - звезд круговорот,

Надо мною в небе - яростный восход!

Песня, перепрыгивая через костёр, катится с холма. Она путается в кустарнике, и на розовых цветах шиповника расцветает лёгкий поцелуй. Слова оставляют своё отражение в воде, и она рябит от удовольствия. Сырок тоже слушает песню. Слушает и мрачная татуировка на его груди. На наших телах блестит влага. Пространство становится ближе. Звёзды, запахи, ветер, и всё то, из чего сотворены русские, входит в меня, и я понимаю, что из груди рвётся крик, крепкий, как смерть.

Я смотрю вдаль. Туда, куда путешествует солнце. Там, где живёт моя душа. Я пою. И мне начинает подпевать сама земля.

Из кургана, прямо из того самого бугорка, поднимаются серебряные фигуры. Они седлают коней, позвякивающих медной сбруей, и с гиканьем несутся вниз. Лавина расширяется, и вижу в ней блеск акинаков. Конницу возглавляет безголовая девушка в сверкающих доспехах. У луки седла приторочена отрезанная голова со знакомыми малахитовыми очами. Она улыбается мне и ловко подхватывает мою опустевшую фляжку. Из неё снова бьёт ключом живительная влага, и всадница делает из посуды глубокий глоток. В эту ночь скифы то ли кровью, то ли вином поминают свою прародительницу, змееногую богиню земли. Всадники будут опьянены скачкой и ветром до самого рассвета. А пока кавалькада на степных кобылицах срывается с крутого обрыва и скачет к озеру, где, разбрызгивая жидкий металл, растворяется в ночи.