Петчленното семейство слезе от влака и неочаквано цялото купе остана изцяло на тяхно разположение. Влакът потегли бавно и Хелена зае мястото до прозореца, но не виждаше почти нищо в тъмнината, само очертанията на сградите покрай железопътните линии. Той седеше точно срещу нея и я наблюдаваше с лека усмивка на устните.
— Вас, австрийците, ви бива да заслепявате хората — подхвърли той. — Не виждам и една-единствена светлинка.
— Бива ни да правим това, което ни кажат — въздъхна тя.
Погледна часовника. Наближаваше два.
— Следващият град е Залцбург. Намира се точно на границата с Германия. А после…
— Мюнхен, Цюрих, Базел, Франция и Париж. Вече ги изреди три пъти — наведе се напред и стисна ръката й. — Всичко ще се нареди, ще видиш. Ела да седнеш при мен.
Тя се премести, без да пуска ръката му, и леко отпусна глава върху рамото му. Той придоби съвсем различен вид, когато си облече униформата.
— Значи този Брокхард е изпратил нов болничен лист, който важи за една седмица?
— Да, каза, че щял да го изпрати по пощата вчера след обяд.
— Защо удължава престоя ми с толкова малко дни?
— За да може по-лесно да контролира положението. И мен. Всяка седмица щеше да ме кара да му давам достатъчно убедителна причина, за да удължи болничния ти лист, разбираш ли?
— Да, ясно — кимна той и младата жена забеляза как мускулите на челюстите му се стегнаха.
— Хайде да не говорим повече за Брокхард — помоли Хелена. — По-добре разкажи някоя история.
Погали го по бузата и той въздъхна дълбоко.
— Коя искаш да чуеш?
— Която и да е.
Разказите. С тях спечели вниманието й в болницата „Рудолф II“. Толкова много се различаваха от историите на другите войници. Урия разказваше за доблест, приятелство и надежда. Като онази история през нощта, когато се прибрал от караул и заварил пор върху гърдите на най-добрия си другар. Той спял, а животното се канело да разкъса гръкляна му. Разстоянието било почти десет метра, а в бункера с черните стени от пръст — тъмно като в рог. Но той нямал избор, опрял пушката до бузата си и стрелял, докато изпразнил пълнителя. Изяли пора за обяд на следващия ден.
Имаше много такива истории. Хелена не помнеше всички, но се сещаше, че започна да слуша внимателно. Разказваше увлекателно и забавно, а за някои случки се колебаеше дали да им вярва. Но й се искаше да повярва, защото бяха като противоотрова срещу другите истории, онези за безнадеждните съдби и безсмислената смърт.
Докато мрачният влак бавно се клатеше и друсаше в нощта по скоро ремонтираните релси, Урия разказваше как застрелял руски снайперист в ничията земя, излязъл и направил християнско погребение на атеиста-болшевик с псалми и всичко останало, както си му е редът.
— Можех да чуя аплодисментите от руската страна — разказваше Урия. — Така хубаво пях онази нощ.
— Наистина ли? — засмя се тя.
— По-хубаво от певците, които си слушала в Щатсопер.
— Лъжец такъв.
Урия я привлече към себе си и запя тихичко в ухото й:
Урия млъкна и погледна вяло през прозореца. Хелена разбра, че мислите му отлетяха надалече и го остави на спокойствие. Прегърна го през гърдите.
Звукът сякаш идваше от нещо, което тичаше под тях по релсите и се опитваше да ги спре.
Тя изпитваше страх. Не толкова от предстоящата неизвестност, колкото от мъжа, към когото се притискаше. Сега, в непосредствена близост до него, сякаш всичко, което бе видяла и с което бе свикнала от разстояние, изчезна.