Что, если это мы

— Нет. Мы вообще не целовались. Но он недавно расстался с парнем.

— То есть он гей.

— Или би, или пан, или что-то в этом роде. И он пока свободен — если, конечно, уже не подцепил кого-нибудь. Ньюйоркцы вообще быстро оправляются после разрывов?

Намрата переходит сразу к делу:

— Так а в чем провал-то?

— Я не взял его номер.

— О-о-о, — тянет Намрата.

— Может, поискать его в сети? — предлагает Джульетта. — Ты в этом вроде… эксперт.

— Боюсь, имени его я тоже не знаю.

— Ох, милый.

— Но я пытался узнать. Честно! Я на пятьдесят процентов уверен, что его зовут Хадсон.

— На пятьдесят процентов. — Губы Джульетты подрагивают в улыбке.

Я медленно качаю головой. Конечно, я мог бы показать им почтовую наклейку — но не уверен, что девчонкам стоит знать, как я охотился на мусор. Даже Джесси сочла это странным. Джесси, которая однажды заявила всему классу, будто приходится родственницей Бейонсе, а на следующий день принесла отфотошопленные снимки, чтобы это доказать!

— Значит, тебе известно только его имя… Да и то ты не уверен, что его так зовут.

Я киваю.

— Безнадежно.

— Может, — отвечает Намрата. — А может, и нет. Попробуй разместить объявление на Крейгслисте ^[11] .

— Объявление?

— В разделе «Потерянные связи». Знаешь, как там обычно пишут: «Я увидел тебя на линии Рокавей, ты ела сладкую кукурузу и читала “Пятьдесят оттенков серого”».

— Сладкую кукурузу? Фу.

— Прошу прощения, — возвышает голос Намрата. — Сладкая кукуруза — дар богов людям.

— Гм…

— Серьезно, Артур, попробуй, — подхватывает Джульетта. — Просто сделай пост с описанием времени и места. Вроде: «Помнишь, мы встретились вчера на почте и полчаса целовались за абонентскими ящиками…»

— Да кто вообще целуется за абонентскими ящиками? Вот мы в Джорджии не целуемся.

— Джулс, придется писать за него.

— Что это за фишка такая с поцелуями на почте? — не унимаюсь я.

— Так, — говорит Намрата. — Запускай ноутбук, мелкий.

Окей, крохотная мозоль: терпеть не могу, когда девчонки называют меня мелким . Словно они-то — взрослые и всезнающие, а я — полусформировавшийся эмбрион. Разумеется, я все равно включаю компьютер.

— Открывай Крейгслист.

— А это не там людей убивают?

— Нет, — отвечает Намрата. — Только тех, кто слишком медленно открывает Крейгслист и тратит мое драгоценное время.

Теперь Намрата нависает надо мной, Джульетта — сбоку, а на экране мельтешит миллион синих ссылок, сгруппированных в узкие колонки.

— Гм. Ладно.

Намрата постукивает ногтем по экрану.

— Вот здесь, прямо под разделом «Попутчики».

— А ты, похоже, неплохо здесь ориентируешься, — замечаю я и тут же получаю подзатыльник.

Должен признать, на самом деле мне это нравится. Ну, что они заинтересовались. Иногда меня охватывает смутная паника, что я только бешу девчонок. Как будто я великовозрастный младенец, с которым им приходится нянчиться — вместо того чтобы заниматься действительно важной работой вроде сверки материалов по Шумейкеру.

Но правда в том, что больше у меня в Нью-Йорке никого нет. Понятия не имею, как люди заводят друзей на летних стажировках. Только на Манхэттене проживает полтора миллиона человек, но ни один даже не взглянет тебе в глаза, если не знает лично. А я здесь не знаю никого — за исключением коллег в мамином офисе.

Иногда я скучаю по Итану и Джесси так сильно, что прихватывает сердце.

Джульетта отбирает у меня ноутбук.

— О боже, вы посмотрите, какая милота, — говорит она, показывая нам экран.

Посередине красуется объявление:

«Старбакс» на Бликер-стрит / Тебя зовут не Райан — м4м ^[12]  (Гринвич-Виллидж)

Ты: в рубашке на пуговицах и без галстука. Я: в поло с поднятым воротником. Они написали на твоем стаканчике «Райан», и ты пробормотал: «Какой к черту Райан?» После чего поймал мой взгляд и застенчиво улыбнулся. Это было так мило. Жалею, что не попросил твой номер.

Черт.

— Блин, хреново. — Я переключаюсь на следующее объявление.

Тренажерный зал «Эквинокс» на 85-й — м4м (Верхний Ист-Сайд)

Видел тебя на беговой дорожке, ты клевый. Свяжись со мной.

Джульетта ухмыляется.

— А еще говорят, что романтика умерла.

— Мне особенно нравится расплывчатость формулировок, — добавляет Намрата. — Типа: «Я же сказал, что ты клевый, зачем еще описывать твою или свою внешность?»

— Ну, — говорит Джульетта, — он хотя бы попытался. Артур, ты же хочешь снова перепихнуться с тем парнем за абонентскими ящиками?

— Я не… Так, давайте уже оставим эти ящики в покое!

— Ой, вы посмотрите, как он покраснел!

— Все, закрыли тему. — Я захлопываю ноутбук и прячу лицо в ладонях. — Давайте лучше займемся Шумейкером.

— Что ж, — торжественно объявляет Намрата. — Теперь мы знаем, как заставить Артура работать.

ГЛАВА ЧЕТВЕРТАЯ

БЕН

— А вдруг она умерла? — говорит Дилан во время созвона по скайпу.