Демонический отбор. Захомутать и обезвредить

Нет, истинных объединяла не магия, но кровь. Не родственная, другая.

Демоническая.

Разумеется, демоны, как и боги, были нематериальными сущностями. Никто их не видел и не мог призвать. За одним маленьким исключением: в некоторых людях хранилась их частица.

Капля демонической крови. Именно она даровала магический дар, и чем сильнее был волшебник, тем больше в нем сидело от первых колдунов — великих демонов.

Но кровь эту мало иметь в себе.

Чтобы она по-настоящему забурлила, её нужно высвободить. С помощью жертвоприношения, кровавого и пугающего, детали которого известны немногим и передаются из уст в уста. Лишь отдельные маги постигли таинство той жертвы.

Разумеется, в книгах конкретики не давали.

Но если те, в ком пробудилась кровь предков, сталкивались в будущем, между ними образовывалась связь. Родство тянуло их друг к другу, магия притягивалась к магии.  Они чувствовали не просто родного человека, а продолжение себя.

Потому-то истинных пар так мало.

Хм. Я никогда не задумывался, как рождается подобная связь. Считал её скорее мифической, чем реальной, живых примеров не видел, а всё, что читал, было зыбким и обрывчатым.

Сейчас, сидя за древними книгами, я пытался понять: как же наши с Тори судьбы связаны со всем написанным. Кто мог высвободить в нас демоническую кровь? Кто в здравом уме принес бы ту жертву? Зачем?

Мы не были подающими надеждами магами, чтобы пробуждать в нас скрытые таланты. Мы не просили особой силы.

Всё оказалось гораздо проще.

Пробудившаяся демоническая кровь способна даровать облегчение от смертельной болезни. Причем не только её обладателю, но и тем, кто успеет собрать кровь на пике пробуждения.

Мысль, цепкая, колкая, ворвалась в сознание.

Я болел всё своё детство. Не было и дня, чтобы многочисленные лекари не пичкали меня какими-то травками, не ощупывали и не хмурились, качая седовласыми головами.

— Рано или поздно организм не сможет бороться. Я даю вашему сыну не больше года, — сказал один из врачевателей. — Ему крупно повезло, коль он прожил до семи.

Эта фраза врезалась мне в память, два десятилетия лежала на поверхности. Потому что в ту секунду мама, всегда спокойная, вдруг расплакалась. Горько, навзрыд. Она обняла меня за плечи, уткнулась лицом в мои волосы и горячо зашептала:

— Всё наладится, всё непременно наладится… не бойся…

Да я и не боялся. Разве семилетнего ребенка может пугать какая-то смерть?

Мне не нравилось болеть, потому что приходилось лежать в кровати и много спать. Я хотел гоняться с деревянным мечом за дворовым псом, кататься на лошадях, пытаться забраться на башню. Но должен был отдыхать. Всегда. Постоянно. Без возможности вырваться на волю.

Да ещё и отец насмехался над слабостью, называл хилым и хворым.

— Опять провалялся весь день? Вот что значит, постоянно у материнской юбки бегать. Не стать тебе достойным императором, — показательно ахал тот, когда мне становилось лучше. — Страной должен управлять сильный человек, сам подумай. А ты слабый, никчемный. Даром, что наследник.

Мама после таких отцовских высказываний всегда злилась, щеки её краснели, и руки неизменно сжимались в кулаки. Но она держалась.

Я мечтал вырасти и увезти её подальше от столицы и зажить спокойно.

Наивный мальчонка.

Мне исполнилось двенадцать лет, когда во дворце появился странный человек. Не лекарь, а колдун. Пахло от того мужчины, усатого, черноволосого, чем-то кислым, точно забродивший компот. Он был грузен, много потел и тяжело дышал, с присвистом. Неприятный. Грубый.

Но мама сказала слушаться мага. Она глядела на него с надеждой. Да и человек этот не досаждал мне, не мешался особо, с уколами и зельями не лез. Даже вопросов не задавал. Что ж, всё не так плохо.

Тот год запомнился по двум причинам: на охоте погиб моей отец, посему трон заняла императрица-мать, а мне самому ощутимо полегчало.

Матушка если и расстроилась гибели супруга, то виду не подавала. Взяв себя в руки и справившись с трауром, она возглавила Диару.

Воспоминания нахлынули на меня, завертели, топя в своих переплетениях. То, что раньше не выглядело значимым, вдруг окрасилось яркими оттенками.

…Мать занималась цветами, напевая себе под нос, разговаривая с ними как с детьми. Из оранжереи её способно было выгнать разве что стихийное бедствие.

— Как ты, сынок? — Она разогнулась и потерла тыльной стороной ладони взмокший лоб. — Как себя чувствуешь?

— Мне значительно легче, — повторил набившую оскомину фразу.

— Ты выглядишь напряженным. Что-то случилось?

— Почти. Напомни, как погиб мой отец?

Разумеется, Элоиза без промедления ответила. Ничего нового: роковая охота и возникший из неоткуда медведь, который нанес смертельную рану. Она пересказывала эту историю столь часто — родственникам и подданным, советникам, представителям сторонних государств, — что вызубрила наизусть каждую фразу.

Я и сам мог продолжить с любого момента, взять правильную интонацию и даже опустить взгляд, как это делала мама, в самом конце рассказа.

Поэтому не стал дожидаться концовки и невинного уточнения: «А почему ты спрашиваешь?»