День курка

Противник попытался нанести мне удар. Увернувшись, я успеваю полоснуть ножом по его руке. Не сильно. Вскользь. Я даже не понял, достало ли лезвие до мышц или же только рассекло неопрен.

Но этого хватило, чтобы напугать соперника – третья, четвертая и все последующие мои попытки сблизиться до дистанции контакта к успеху не привели. Он постоянно уклонялся, резко уходя в правую от меня сторону.

Всплывая на поверхность, для того чтобы несколько раз глотнуть воздуха перед очередной атакой, я отчетливо слышал свист зрителей. С каждым заходом свист становился все громче. Я прекрасно понимал, кому он адресован, но до некоторых пор ничего не мог поделать.

В следующей попытке я отклонился от курса максимально вправо. Настолько максимально, насколько позволила длина фала.

И опять не достал оппонента. Наши фалы имели одинаковую длину, но между гидроциклами в момент расхождения было не менее трех метров. Их-то мне и не хватило.

«Что за хрень?! – начинал я злиться. – Ты для чего приехал на эту чертову «Регату»?! Драться за победу или смешить публику?»

Впрочем, возможно, товарищ в светло-сером костюмчике был не так труслив, как казалось. Возможно, усыпляя мою бдительность, он выбирал удобный момент для атаки. Старо как мир, но иногда срабатывает.

После очередной неудачи мне в голову пришла сумасбродная идея. И я решил ею воспользоваться.

* * *

Двигатель гидроцикла сбрасывает обороты. «Болид» тащит меня к финишу, плавно поворачивает и снова набирает скорость.

«Давай-давай! – поторапливаю пилота. – Разгонись как следует! Сейчас мне нужна скорость!..»

На прямой отхожу влево и прижимаюсь ко дну. Подо мной на светлом фоне песка мелькают островки кораллов…

Снизу обзор немного получше – я хорошо вижу днище своего «болида» и все, что находится перед ним.

Жду. Выбираю момент для решающего маневра…

Впереди появляется летящее навстречу днище второго гидроцикла. Необходимо пропустить его и только потом приступать к осуществлению замысла.

«Болиды», как всегда, расходятся правыми бортами. Скорости на встречных курсах приличные, и спустя секунду встречный борт проносится мимо меня.

Вот теперь в самый раз! Прикинув, где находится противник, приступаю.

Изогнув тело, резко меняю траекторию движения: иду вверх и вправо.

Повинуясь законам физики, мое тело выскакивает из воды и несколько метров пролетает над поверхностью. Расчет прост: я надеюсь на то, что соперник потеряет меня из виду и не успеет свалить в сторону.

Так и получается.

Вхожу в воду, намеренно выставив перед собой нож. Делаю это потому, что в первое мгновение ничего не увижу.

Действительно, перед глазами мельтешат мириады воздушных пузырьков.

Чувствую, как плечо на что-то натолкнулось.

Фал! По груди скользит прочный оранжевый фал моего противника. Значит, он впереди и мы вот-вот столкнемся лбами.

Он заметил меня немного раньше.

Заметил и допустил ошибку. То ли не желал применять приемы другой тактики, то ли не знал их, то ли просто трусил.

Он, как всегда, рванул в сторону, надеясь уйти на всю длину фала и избежать прямого контакта. Я же лихорадочно искал способ извлечь из ситуации максимум пользы.

Соперник стремительно приближается. Натягиваясь струной, фал скользит под моей правой рукой, обжигая сквозь костюм кожу.

Боли почти не чувствую – не до нее.

Надо что-то делать. Нагрузка растет, и скоро моя левая рука не удержит перекладину.

Выход нахожу спонтанно. Это не следствие мыслительного процесса, а инстинкт самосохранения.

Повернув правую ладонь, прислоняю лезвие ножа к фалу под острым углом…

Через мгновение фал лопается.

– Победу в последнем заплыве одержал пловец черной команды, – услышал я голос ведущего, всплыв на поверхность.

Левая ладонь по-прежнему сжимала деревянную перекладину; буксировщик сбросил обороты и тащил меня к борту «Кайзера». Второй «болид» уже покачивался у трапа. А побежденный пловец в светло-сером костюме неспешно плыл кролем с середины трехсотметровой дистанции. Он выжил, но раунд проиграл.

– На этом одну четвертую финала регаты «Баттерфляй» объявляю оконченной, – устало изрек ведущий. И добавил: – Время полуфинала будет объявлено дополнительно…

* * *

Сняв с себя поврежденный фалом костюм, залпом опустошаю бутылочку пива и, расслабив мышцы, жду объявления о времени проведения полуфинала. Затем в составе представителей команды возвращаюсь на борт «Арика».

Далее все происходит по отработанному плану: каюта, душ, сухая чистая одежда, обед в салоне.

Аристарх доволен моей победой. Сидя напротив, он сияет голливудской улыбкой, сыплет комплиментами.

– Что, большой получился выигрыш? – не удержался я от сарказма.

– Приличный. Но не забывай, Женя, о главном: я жду от тебя большего.

– Ты когда-нибудь слышал такое имя – Альфред Вандербильт?

– Нет, – качнул головой Аристарх, наполняя свой бокал коньяком. – Что это за голландское чучело?

– Во-первых, не чучело. Во-вторых, не голландское. Альфред – представитель богатейшей династии Вандербильтов. Родился в девятнадцатом веке, жил в Британии, владел несколькими железнодорожными компаниями и был сказочно богат.