День цветения

Что, что? Старик Мельхиор? В каждой бочке затычка он у вас, господа Треверры. Нечего на зеркало пенять… Мельхиор накрепко зажал вас всех в кулаке, и до сегодняшнего дня кулака не разжимает. Да, любезный, я принял это к сведению, не стоит повторять десять раз… Девяностолетний полупарализованный старик. Сила. Уважаю. Естественно, это он виноват, кто же еще? Как же ему слово поперек сказать, главе семьи, совершенно невозможно ему слово поперек сказать. Я все понял, давайте вернемся к гиротам…

Кстати, гироты. Да, да я знаю, они коварны и злопамятны, они невероятно свирепы, но подумайте, не слишком ли странным выглядит на этом фоне отсрочка мести на целую четверть века? Я всю жизнь провел бок о бок с этими ужасными людьми и знаю их обычаи. Так вот, такая задержка очень на них непохожа. "Неуспокоенные" не просто пустые слова. Вилланы не зря покинули деревню под стенами оскверненного замка. Не зря в округе воцарилось запустение. Души неотмщенных умерших не просто требуют крови обидчиков, они без этой крови неспособны покинуть место своей смерти. Буквально, всякий прогуливающийся по земле, где лежали мертвые тела, продолжает наступать им на головы. Каково наследнику крови сознавать, что по родным его и близким расхаживают толпы злодеев-погубителей? Да и просто чьи-то грязные ноги попирают любимое лицо? И так двадцать пять лет?

Не рассказывайте мне сказки. Что, что? Песню про убийство Эдаваргонов я уже слышал, но вот это что-то новенькое. Оказывается, был отпущен один из прислуги, то ли конюх, то ли повар… Кто-то вроде бы абсолютно посторонний. Вроде бы старик Мельхиор сжалился над жалким трясущимся крестьянином, внял мольбам и отпустил. Хм, странно. Странно по крайней мере трижды. Во первых — что делал абсолютно посторонний на сугубо семейном празднике вступления в стремя? Во вторых — покажите мне хоть одного гирота, который стал бы валяться в ногах и молить о пощаде. И здесь дело не в избытке храбрости, а в отношении с богами. Самоунижение есть потеря лица, а без лица боги тебя не примут, и судьба твоя будет подобна "неуспокоенным", только вот защитников такому "неуспокоенному" не найдется… А в третьих — и конюх, и повар, и ключник, и горничная, и нянька для детишек — все они как раз входят в круг ближних. Так-то, господин Улендир. Неужели ваш хваленый Мельхиор этого не знал?

Что-то здесь не так. Не так здесь что-то. Инг Имори показал, что убийц, вероятно, было двое. Один постарше, видимо, заказчик. Другой молодой, исполнитель. Ладно, пусть будет по вашему. Предположим, тот кто постарше, и есть отпущенный. Но отпустили-то не мальчишку, взрослого человека, чего же он ждал двадцать пять лет? Мускулы накачивал? Искал замену? Собирал деньги, чтобы заплатить наемному убийце?

Я бы согласился с этим, господа. Если бы прошло максимум лет пять. Да и пяти лет многовато. Но двадцать пять… Не рассказывайте, не рассказывайте мне сказок!

Кого-то не того вы отпустили, господа. Или… или отпустили действительно безобидного труса, но кто-то — кто-то, господа, ваш враг, господа, и, похоже, совсем не гирот — этот кто-то использовал сей факт в своей игре против вас. Спрятался за спину наследника крови. Совершает преступления его, так сказать, руками.

Хитро. Ничего не скажешь, хитро. Наследник крови на поверхности лежит (но не совсем на поверхности, не правда ли?). А гирот, которого отпустили, запрятан как раз на ту глубину, которая должна удовлетворить дотошного следователя. Умно, хитро. Только Илен Палахар старый тертый калач. Илен Палахар не однажды имел дело с гиротами. Факты фактами, а есть еще такая штука — интуиция. И она говорит — это не наследник крови. Это, господа, почерк наследника Белого Дракона.

Ищите, где пахнет деньгами, господа. Деньгами и властью. Остальное — романтика.

Стуро Иргиаро по прозвищу Мотылек

Пропасть! Пропасть! Альса, я слышал как ты упала. Я слышал это — безмолвный взрыв, сотрясение основ, распад, мрак. И — небытие. Десяток ударов сердца, четыре длинных шага через комнату, один бесконечный вдох абсолютного неприсутствия. Страх и паника ребенка по ту сторону запертой двери. Ты вернулась к жизни, когда мои кулаки опустились на обитые железом доски. Преграда проглотила удар, не ответила ни единым звуком. И я прилип к ней, примерз, ладонями, грудью и лбом, услышав твое возвращение.

Смерть, смерть. Перепуганный мальчик принес тебе чью-то смерть, и ты приняла ее, как свою. Если бы смерть можно было разделить на части и раздать всем понемножку! Несколько мгновений неприсутствия — твоего, моего, этого ребенка, да разве бы мы отказались? Увы, сколько не дели бесконечность, меньше ее не станет. Смерти хватит на всех. С избытком.