Десерт по имени Аля

— Я понятия не имею, где твоя Аля! Сам девку проворонил, а на меня сваливаешь!

Вижу, врет. Врет, и всё тут…

— Она у тебя! — не спрашиваю, утверждаю.

И тут он произносит фразу, которая всё для меня проясняет:

— А ты докажи! Сейчас твой цепной пес вернется, и вы свалите отсюда несолоно хлебавши… А если еще раз ко мне полезете…

Я уже его не слушаю, он сказал достаточно.

Резко тянусь через стол, хватаю его за затылок и с силой прикладываю об стол. Он — здоровый детина, но всё же явно не ожидал, поэтому удар получается что надо. Когда он поднимает голову, из носа течет кровь. Кружка с кофе со звоном падает на пол, разбивается. Я отшвыриваю стол, беру его за грудки и прижимаю к стене.

— Где Аля?! — спрашиваю зло.

— Ты псих больной! — рычит он. — Я тебя за это посажу!

Он цепляется мне в горло, а я со всей силы бью его кулаком в лицо. Один удар, второй, третий… Плюшечник расцепляет руки, пытается защитить голову блоком, одновременно умудряется от меня отскочить. Хватает один из ножей, которые стоят на подставке у раковины, замахивается. Я перехватываю его руку и выворачиваю.

Валю его на пол, давлю коленом на его грудь. Вес у меня приличный, так что он практически не может двинуться. Спрашиваю еще раз:

— Где Аля?

Он молчит, тогда я бью его кулаком в лицо. Еще раз спрашиваю, снова бью — и так по кругу, пока физиономия Закревского не превращается в один сплошной синяк.

Мне кажется, проходит вечность. Диву даюсь, как он держится, ведь удар у меня поставлен как надо. В какой-то момент понимаю, если продолжу, спрашивать уже будет некого.

— Я тебя забью! Клянусь, забью! — ору ему в ухо.

Наконец он ломается:

— Дальняя комната… В кладовой двойная стенка…

— Вот молодец! — рычу на него и еще несколько раз от души прохаживаюсь кулаком по его морде.

Тут он теряет сознание. Встаю, напоследок пинаю его под ребра. Иду в коридор, смотрю в разные стороны, пытаясь определить, какую именно комнату он имел в виду. Тут за моей спиной слышится шорох. Я поворачиваюсь — это Закревский.

— Крепкая у тебя башка! Лежи на месте! Или хочешь добавки? — бросаюсь к нему, но делаю это слишком поздно.

Он успевает доползти до раковины, правда до нее всего каких-то полметра. Открывает дверцу. Еще секунда, и в его руке отказывается пистолет.



Глава 102. Не жертва

Тогда же:

Аля

«Я не жертва, я охотник!» — повторяю про себя уже несколько часов подряд. Лишь эта простая фраза не дает окончательно свихнуться.

Если Закревский на свободе, значит, та Луиза, которая была здесь в две тысячи шестнадцатом году, так и осталась ненайденной. Скорее всего, ее нет в живых. Та же участь ждет и меня. Теперь понимаю это ясно. Будь я трижды послушной, прибьет и получит от этого удовольствие! И одному богу известно, сколько до этого успеет помучить. Что-то подсказывает, вчера он был со мной просто душкой.

За ночь я исследовала этот подвал вдоль и поперек. Не нашла и намека на какой-нибудь другой выход, кроме той железной двери, через которую этот псих меня сюда принес. Обшарила каждый уголок в поисках какого-нибудь оружия, но здесь не оказалось даже обычного ножа. К слову, еды тоже не нашлось. Лишь зеленый чай, но нет чайника, чтобы согреть воду, ничего вроде газовой горелки тоже нет.

Закревский обещал, что будет кормить, если стану хорошо себя вести. Видимо, пока мое поведение его не устраивает.

«Что… если просто заморит голодом?»

Он может…

У меня два варианта:

Первый — ждать помощи, которая может и не прийти. Из плюсов здесь только то, что он не убьет меня сразу. Но, находясь здесь, я всё равно в постоянной опасности. Ребенка выносить точно не смогу.

Второй вариант — спастись самой.

Решаю попытать счастья. Разбиваю в ванной зеркало, выбираю осколок, похожий на клинок, отрываю от голубого халата кусок ткани и обматываю ей нижнюю часть осколка. Встаю за входной дверью и готовлюсь ждать.

Как только дверь откроется, я воткну этот осколок в спину Закревскому… и будь что будет! Надеюсь, мне удастся выбежать, может, даже запереть его здесь.

Понимаю — возможно, делаю глупость, но по-другому не могу. Я не позволю ему заморить моего ребенка голодом.

Не знаю, сколько проходит времени, прежде чем в замке раздается звук поворота ключа. Десять минут? Полчаса? Жизнь?

И вот это происходит… Дверь открывается, человек заходит в прихожую. Я уже заношу руку для удара, но вижу, что передо мной никакой не Закревский. Спина у него гораздо шире, и волосы светлые.

— Миша! — кричу я.

Бросаю стекло и кидаюсь ему на шею.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Эпилог:

Тогда же:

Аля

— Милый мой! Хороший!

Я целую его, трусь носом об его грудь. Смеюсь и плачу одновременно. Он вытирает мои слезы губами, крепко к себе прижимает. Неожиданно замечаю, что, когда обхватываю его шею, он морщится, а мой рукав окрашивается во что-то красное. Отдергиваю руку и вижу, что Мишин свитер в самом верху плеча чем-то разодран и пропитан кровью. Поначалу не заметила из-за того, что муж в черной одежде.

— Ты ранен! — охаю и прикрываю рот руками.