Дети Крылатого Змея

И тебе откроется истина. А потому не спеши. Солнце тоже умеет ждать. Тебе ли не знать, сколь долго желало получить оно твое собственное сердце. Так дай же этому возможность допеть.

…Тельма знала, что истина редко бывает приглядной.

А от тьмы и вовсе стоит ждать лишь кошмаров. Забвение же — дар сомнительный, но сейчас, пожалуй, она приняла бы его с благодарностью.

Она больше не желала быть тьмой.

Жадной.

И голодной. Не способной насытиться, несмотря на пролитую кровь. А ее было много.

Слишком много.

…почти как во сне.

…в том старом ее сне, где плюшевый мишка боялся оставаться один, где были дом, и дверь в мамину комнату, и запах… Тельма узнает его из тысяч. Терпкий запах лилий и альвийских духов, и еще крови. Там, во сне, ее было много, но явь переплюнула все сны.

— Разуйся, — велел тот, кто привел Тельму в подземелье, и она, не смея спорить, стянула ботинки, а следом и чулки. — Ты можешь и вовсе раздеться.

— Нет.

Он засмеялся и отпустил ее.

Правильно. Куда ей деваться.

— Ты зря противишься. Закрой глаза, представь, что ты идешь по ковру…

…не то у Тельмы воображение. Камень станет ковром? Пускай. Холодным и неуютным, с трещинами и уступами, с мелким сором, что впивается в босые пятки.

Этот ковер холоден.

И грязен.

На нем разлили масло… или, может быть, варенье? Много варенья, целую бочку растреклятого варенья. И оно липнет что к ковру, что к ногам.

Нет, с воображением у Тельмы никогда не ладилось.

Это естественно.

Воображение для чтеца — лишнее. Мало ли, каких он там кошмаров навоображает, а потом и осуществит ненароком. А вот абстрактное мышление — дело другое.

И аналитический склад ума.

В ее личном деле указывалось, что Тельма им обладает. И сейчас этот растреклятый аналитический склад ума подсказывал: ей не выбраться.

И не только ей.

Даже если она сумеет остановить Тео… даже если она чудом сумеет остановить Тео, с которым не справился ее отец, и вернуть Кохэна… и Стража… и вообще совершить подвиг во спасение мира, Тельма не выберется наружу.

Она часть тьмы. И уничтожив ее, убьет себя же.

Как такой анализ?

Но лучше уж так, чем думать, что идет Тельма не по грязному ковру, но по лужам крови.

Кохэн ведь был нормален. Почти. Ровно настолько, насколько вообще может быть нормален масеуалле… и что с ним сделали?

Тельме надоела слепота.

И воображение.

Она открыла глаза.

Пещера.

Огромная пещера, в которую можно было бы впихнуть небольшой храм. Или трехэтажку. Происхождение… похоже, естественное. Неровный потолок, с которого остекленевшими нитями свисают сталактиты. Бугристые стены, расписанные лишайником. В слабом его свете уродливые морды статуй кажутся до жути настоящими.

Чужие боги следят за Тельмой. Она же старается не смотреть им в глаза, пусть глаза эти, некогда нарисованные, ныне полустерты. Зато раззявленные рты блестят. Богам принесли жертву.

Множество жертв.

Пирамида вырастала из камня, притворяясь неотъемлемою частью пещеры, но это было ложью. Все вокруг было ложью.

Или почти.

Иллюзия.

Пусть сложная и грамотная, наведенная на пространство, но все же она просвечивала порой, и тогда становились видны и глиняное уродство фигур, и некоторая неровность самой пирамиды. Призрачность костра, который в иллюзии множился на сотни, и предел самой пещеры, хотя и стремились сотворить ее беспредельной.

Но Кохэн жил в этой иллюзии.

Что он видел?

Тельма не знала. И пожалуй, не желала бы знать.

Она заставила себя смотреть. И усилием воли уняла тошноту.

Не хватало еще опозориться, ведь тот, кто привел Тельму сюда, именно слабости от нее ждет. Слез. Истерики. Или вот того, что Тельму вырвет… а есть от чего.

У подножья пирамиды лежали тела… скольких он уже убил? Дюжину… две… много… в темноте не разобрать, и может статься, что на деле трупов куда меньше, чем кажется Тельме. Она не хочет считать. Она не хочет и глядеть на переплетенье рук и ног, на белесые торсы, на разверзнутые животы и дыры в груди…

…на Кохэна, застывшего с обсидиановым ножом в руках.

Он стоял.

Покачивался, точно раздумывая.

И выражение лица его… не было выражения, не было лица, но лишь бурая маска.

— Видишь, он счастлив… — Тео коснулся волос, и Тельму все же передернуло. — Ничего. Ты привыкнешь ко мне. Со временем. А времени у нас будет много…

— Почему он?

— Кто еще способен дозваться до низвергнутых, как не дитя их крови? Он на своем месте. Он в своем мире. Он делает именно то, для чего был рожден.

Убивает?

— Подойди поближе. Тебе понравится.

Тео не тянул, но Тельма сама сумела сделать шаг к пирамиде. И второй. Она шла, глядя исключительно на Кохэна, и еще, пожалуй, на женщину в белых одеждах, вставшую за спиной его.

…а ведь Тельма никогда ей не доверяла.

…и правильно, выходит, делала.

Запах мертвечины стал острей. Сложный. Сплетенный из множества оттенков. И по-своему чарующий. Из-за него Тео замедлил шаг.

Он даже выпустил прядь волос Тельмы.

Ненормальный.

Когда он сошел с ума? Еще в Старом Свете? Или уже здесь?

Не важно.