Девять этажей вниз

Ненависть и презрение ко всем входящим в ее дверь рабам.

“Что? Ты смеешь ещё что-то сказать?”

“Да нет. Ты раб – ты должен делать то, что тебе сказали. И ничего больше.” “Молчи. Раб.”

“Сиди в своей чёрно-белый робе. И внимай своей Властительнице.”

Комната ненависти.

Черная комната.

Кабинет управляющей

– 

Мне все равно, что там будет написано. Клиенты пришли. Клиентов надо обслужить.Принесли документы? Оформили и выдали кредит. Что в этом сложного? Я не понимаю.

– 

Ко мне пришла информация, что они хотят нас кинуть. – возражаю я ей, как прорываюсь за линию фронта.

– 

Откуда? Кто тебе такое сказал? – она смотрит презрительно, из своего черного паучьего гнезда.

– 

Я не могу открыть источник информации.

– 

Это чушь! Документы верные? – шипит и спрашивает она.

– 

Их можно подделать.

– 

Юристы дали добро? Безопасность?

– 

Дали.

– 

В чем проблема?

– 

В том, что есть информация.

– 

Она ничем не подтверждена. Только Вашими словами. – говорит она.

– 

Выносим на кредитный – говорит она.

– 

И выдаем! – говорит она.

***

– 

И наливай! – говорит Пьяный человек.

***

– 

И заебись… – говорит плачущая в туалете девочка.

***

Сорят словами. Заклеенные сором из ненужных слов окна дрожат на зимнем пронзительном ветру, как тонкая мембрана, которая прикрывает пустоту моего сердца.

Темнеет. На темно-голубом небе с розовой окантовкой от заходящего солнца начинают появятся звезды.

Все собираются на кредитный.

***

Глаза. Глаза. И ещё глаза.

Мумифицированные тела, клацающие шариковыми ручками.

Безмолвные. Статуи.

Кредитный комитет. Решаем судьбы: выдавать кредит или нет.

Люблю кредитный, когда уже все решено. Когда все уже все посмотрели. И все все выяснили.

Не люблю кредитный, когда перед этим говорят: а, он будет проблемным. И без доказательств. Просто. Плача тебе в жилетку.

Читаешь кредитное дело, как судовой приговор.

10 лет с конфискацией. 5 лет без права занятия должности.

“Выдать кредит в сумме пару миллионов долларов под мизерный процент…” непонятно кому.

Глаза. Глаза. И ещё глаза.

Пустые.

Сонные.

Смотрящие куда-то в сторону, куда-то мимо тебя, мимо управляющей, мимо шкафов и стульев, мониторов и стен, за окно.

Смотрящие в лето, в тихие улочки, затененные густыми деревьями, на пустые деревянные столики под полосатыми навесами, на стаканчик холодного латте с причудливым рисунком на пенке.

И на море, море, море кругом. Море воды, море цветов, море расслабленных тучных пьяных тел в стрингах.

Читаю кредитное дело.

Кредит в сумме…

Под процент…

Пол залог…

Под поручительство…

Анализ финансового состояния…

Вывод юридического отдела…

Вывод отдела безопасности…

Выво отдела залогов…

Вывод…

Вывод…

Слухи…

– 

Какие такие слухи?

Тучные тела сгруппировались от неожиданности.

– 

Слухи к делу не пришьешь.

Или пришьешь?

Слухи-слухи-слухи…

“Фейк!!!”

“Сжечь!”

“В спам!”

“Выдать!”

Когда с документами все в порядке, а слезы к делу не приложить, надо выдавать. Тут управляющая “права”. Все с ней согласны.

Она подписывает договор, пусть подписывает.

Хрен с ней.

“Выдать!”

“Выдать!”

“Выдать!”

И все голосуют за. Как зомби.

Потому что все уже давно решено. А кредитный это повод просто чуть-чуть отвлечься от рабочих дел.

И отдохнуть.

И повтыкать в тебя.

Иголками глаз.

Невыносимо смотреть на это.

“А я против.”

“Я против – так и запишите.”

“Я – против!”

А управляющая:

– 

Как это? Это не правильно. Вы что-то имеете против?

Бунт на корабле не приветствуется любым из капитанов.

***

А корабль уже уплыл. За горизонт.

И вокруг ничего больше нет.

Только море и солнце.

И дельфины плавают рядом.

Нельзя выдавать, но

***

– 

Ничего не имею против.

***

Теперь можно пить, плясать и спать беспробудным сном после очередной гулянки.

А! Ну да! Сегодня же день банкира!

Все празднуют!

Айяйяй!

Быстрее-быстрее-быстрее выдать, подписать и идти гулять. В кафе, где уже заказаны столики на весь банк и отдельно для верхушки.

***

С красным лицом выхожу из кабинета…

Каждый день перепрыгиваю через голову, каждый день быть для кого-то еще лучше, каждый день…

Выхожу курить на улицу....

Запрокидываю голову наверх, смотрю на небо, ищу в облаках лица ангелов.

Не нахожу.

Пишу заявление об увольнении.

Теперь уже бывшие коллеги наливают мне водку прямо в чашку с остатками праздничного чая. Вечером корпоратив. Можно.

И еще раз. Можно.

И еще раз.

И еще…

И кого-то теряю…

Себя.

Два

Я.

Когда водка мутит разум, слово «я» обретает неопределенное значение и разливается на полметра вокруг головы.

Мешает.

Мешает ответственность неизвестно за что.

Приходит дикая, ужасная по своей простоте мысль, что ты даже кому-то нужна.

И меняется все вокруг. Это ли не странно? Когда так быстро, всего лишь от 300 грамм водки, меняется все мироощущение?

Плевать!