Девятое кольцо, или Пестрая книга Арды

Манвэ поднял руки, отпустив заживающие на глазах запястья. Коснулся прикрытых век — ладони обожгло, но он уже не мог отнять рук: замкнулся круг, ничего нельзя было прервать и изменить, что-то сместилось необратимо. Теперь сосредоточенно вспоминал, вызывая в памяти — образ. То лицо, каким запомнилось оно тогда, еще в Чертогах Творца, когда Крылатый впервые заговорил о Тьме. Его глаза — блестящие, неуловимого цвета, ярко-звездные, кажущиеся сейчас чем-то единственно реальным. Чудилось, они превратились в сияющие бездны, он падал туда, в наполненную ледяными огнями бесконечность, сквозь эти «слишком много видевшие» глаза. Они — возникли, зажглись — в какой-то дикий миг озарения он понял это, словно натянулась до предела, а потом, зазвенев, высвободилась тетива и стрела ушла к цели — так чувствуешь, что попал, еще не видя пронзенную посередине мишень. Не было больше ничего — ни сил, ни желаний, ни памяти — опустошенность. Пустота. А что еще в нем могло быть? Сила Арды? Давно уже нарушена связь такого рода, с тех пор, когда они решили: больше ни капли. Не заработали… Своя растрачена в борьбе — с Диссонансом и с собой… Пустота заполняла свободное теперь место, пожирая остатки того, что было — им, Айну Манвэ. Только грызущую боль, охватившую все его существо с новой силой, она не могла (или не хотела?) забрать, и только это было — данным ему, оставшимся от него клочком сознания. Боль не давала забыть, кем он был и что сделал. Беспамятство не спешило накрыть милосердной тишиной дергающуюся в конвульсиях мысль — вот и хорошо. Только бы не сорваться в манящую пропасть — изменит, заглушит, исправит — хуже небытия. Или… Оставить все так, на полдороге, и уйти? Арда, Валинор… Варда. Варда — что будет с ней? Она же всегда возвращалась из садов Лориэна… Ничего, все пройдет, это не может продолжаться вечно, как-нибудь справится. С трудом решился открыть глаза — зала плыла, искры вспыхивали и гасли — казалось, сейчас брызнут в лицо и, попав в глаза, вопьются в мозг… Какой бред. Руки чуть заметно тряслись.

Манвэ заставил себя поднять голову и встретился с мерцающим взглядом звездных глаз, не виденным уже много эпох, — теперь счастливо-изумленным, растерянным, они сияли, и от этого почему-то стало невыразимо спокойно, даже весело. Он стоял очень прямо, опустив наконец руки, и не понял, почему взметнулись испуганно-удивленно брови над яркими озерами светлого огня, медленно уходящими вверх…

Мелькор еле успел подхватить внезапно пошатнувшегося Манвэ — он был в недоумении: неужели стольких сил стоило исцеление, или это — притворство, дабы дать ему понять, какую великую милость оказал Король Мира бунтовщику? На какие самоотверженность и кротость способен истинный Властелин Арды? Только улыбка была странной — совсем другой, может быть, что-то подобное он видел разве что в Предначальную… А глаза — заглянув в них, Черный Вала едва не отшатнулся в ужасе, чуть не уронив повисшее бессильно на его руках тело — он уже видел такие — давно, у Великого Кузнеца, в тот день отказавшегося творить. Жутко контрастирующие с улыбкой — опустевшие, потемневшие, застывшие… И все же почему-то вызвавшие мысль о небе перед грозой. Почему же он, Мелькор, ничего не почувствовал? И еще эти мелькнувшие призрачные фигуры… За них? За него? За что?

— Манвэ?!..

— Молчи! — В еле слышном голосе те же знакомые властные нотки и (показалось?) мольба. — Никто не должен знать, испугаются или… вмешаются и… — Глаза мучителыю сощурились, сжались кулаки. — Сам как-нибудь справлюсь! Ничего не говори: я, кажется, знаю, что это…

— Но за что? Неужели…

— За ошибки — наказывают, за упрямство и упорство в заблуждениях — уничтожают. Мне ли не знать: нельзя выходить за рамки Предопределенного, нельзя противиться исполнению Замысла, не может быть двух воль — все правильно, все как по нотам. — При последних словах злая усмешка искривила губы Короля Мира, и тут же судорога прошла по лицу, он на мгновение зажмурился.

— Я постараюсь помочь, разреши…

— Не надо, переживу. Чем ты поможешь? Я сам разберусь.

— Не отвергай помощь, я попытаюсь…

— Нет! Разве что… попытайся… простить… Хотя что я говорю? Просто, пока я говорю то, что думаю, пока я владею собой… Я ничего не хотел знать, я был уверен, что все, что ты говоришь, — ложь, гордыня, я верил Творцу и гордился Его милостью и доверием — я был уверен… во всем, что делал и приказывал… сделать… вначале… верил…

Мелькор вспомнил Ауле: та же захлебывающаяся речь. Неужели померкнет сознание — так же? Сейчас, когда… Или это было бы милосердием — помочь уйти в безбольное бесчувствие…

— Не смей! — «Мысли читает — сейчас?» — «Я потеряю себя. Даже не во мне дело — терять особо нечего, но… во что я превращусь? Впрочем, куда дальше?» — Это была безмолвная речь — отголосок мысли на грани отчаяния — сил говорить у него уже не было…

* * *