Дикари. Дети хаоса

Я находился среди них несколько часов. Как ни странно, чувствовал себя их частью и при этом еще более чужим, чем когда прибыл сюда. Во мне бушевали дикие бури, вестники кошмаров, от которых я никогда не проснусь, даже если переживу этот ужас. Все эти зверства укоренились во мне, слились со мной таким образом, что я не мог избавиться от них, не отрубив их как руки или ноги. Мои желания и потребности не изменились. Я пришел за спасением, но никогда не буду полностью свободным. Даже благословенные были лишены покоя. Должно быть, как и про́клятые. Это то, что сохраняло праведников безгрешными, а нечестивцев порочными — остаточные видения призраков, отголоски страхов. Даже младенцы не могли избежать освящения кровью. Они приходили в этот мир покрытыми ею. Все дело в источнике, происхождении и определении спасения. Поскольку раньше я был палачом, хотя и невольно — чем уничтожил себя — это не стало для меня откровением. Я клялся себе, что больше никогда не возьму на себя эту роль. И, тем не менее, я был твердо настроен и убежден, что на этот раз убийство оправдано. Разве не так? Разве не было значительной разницы между пролитием крови шрамовника и Мартина? Разве одно убийство не было греховным, кровавым деянием, а другое — справедливым и необходимым? Разве не имело значения, кто жертва? Разве деяния убитого не были для него проклятием или искуплением, как для его убийцы? Разве не в это мы все так отчаянно пытались верить, когда нам нужно было кого-то убить? Или здесь нет никакой особой разницы? В реальном мире насилие стало уже нормой. Всякий раз, когда какая-то нация вступала в войну и принималась убивать других людей, разве те, кто сбрасывал бомбы, не считали эту бойню оправданной? Разве такие убийства не считались героическими? У Мартина, в его извращенном сознании, все, что он делал, имело смысл. Являлось неизбежным, правильным и божественно вдохновленным. Тогда неужели он сильно отличался от всех нас? Приемлемое насилие, необходимое насилие, оправданное насилие — действительно ли такое существует? Если да, то кто создал такие определения? Я не мог сказать. Я знал лишь, что необходимо сделать. Правильно это или нет, но Мартин должен был умереть. И убить его должен был я. Мы оба были согласны с этим, он даже больше, чем я.

Но то, что Джейми здесь нет, казалось неправильным. Он был такой же частью этого, как и мы. Он был с нами, когда все началось. И с тех пор, как и мы, переживал все те ужасы — почему сейчас он должен быть исключением?

Один отвергнет его, и это — Джеймесон…

Я представил Джейми, одуревшего от наркотиков, в том тихуанском борделе, молящего хотя бы о временном спасении от демонов, и понял, что он вовсе не стал исключением. В каком-то смысле он находился там вместе со мной. Воспоминания о нем делали его присутствие физически осязаемым. Даже сейчас он пытался убедить меня, что есть другой выход. Искал у Бога прощения, чтобы все исправить, выручить нас из беды, защитить от пламени, лижущего нам ноги.

«Бедный Джейми, — подумал я, — милый, невинный мальчишка».

У него никогда не было шанса.

Вскоре Джеймесон умрет, одинокий, напуганный, потерянный…

Возможно, он уже мертв, исполнил жестокие пророчества Мартина. Безумный бывший священник, скончавшийся от передоза в какой-нибудь грязной подсобке, с его раскрытыми тайнами, рассыпанными вокруг него. Возможно, он наконец обрел покой.

День подходил к концу, сменяясь ночью. Пустыня, казалось, отвечала равнодушием.

Когда опустились сумерки, Томпсон покинул свой пост, пересек лагерь и присоединился к остальным, которые были заняты тем, что готовили для ужина территорию возле церкви.

Поднявшись на ноги, я направился к пещере. Я знал, что Мартин там. Знал, что он ждет меня.

Времени у каждого из нас оставалось немного.

* * *

Несмотря на тесноту и клаустрофобность, внутренняя часть пещеры была вычищена, преобразована и сделана пригодной для жизни благодаря труду его рабов. В главной открытой зоне были установлены стол и стул. Задняя часть стола была заставлена свечами, остальная завалена книгами с загнутыми уголками и старыми газетными вырезками. Тут же лежала потрепанная фотография матери Мартина, сделанная в те времена, когда мы были детьми, рядом стоял глиняный кувшин с водой и деревянная кружка. Прямо напротив стола, у стены пещеры, был брошен на пол старый грязный матрас. На нем лежала такая же грязная подушка, рядом стоял ящик со свечой в середине. За жилой зоной находился узкий проход, ведущий вглубь пещеры. Но я не мог различить ничего, кроме проема и фрагмента земляного пола, уходящего вниз, во тьму. Над столом и на стене над матрасом были нарисованы кровью перевернутые кресты.

Потолок пещеры был низким, и кое-где мне приходилось пригибаться, чтобы не удариться головой. Извне проникал свет, хотя без свечей здесь все равно было бы темновато. В пещере царила прохлада, но страшный смрад немытого тела мешал почувствовать облегчение. Вокруг жужжали многочисленные мухи и другие крылатые насекомые, возможно привлеченные гниющей головой, насаженной на кол у входа.