Дневник эгоиста

Как же мне душу свою сохранить
В мире, в котором ведётся война —
Вечная битва добра против зла?
Кому же мне музу свою подарить?
Свету, который закроет луна?
А, может быть, мраку, горящему в снах?

Сложно мне правду сейчас отыскать
В сотнях и тысячах дьявольских строк.
Часто бывает, что лживый твой взгляд
Ниточку правды кромсает, как нож.
Рвёт кровожадно он Ветхий Завет,
Чтоб не бабахал кровавый банкет…

Но кто же окажется ангельски прав?
Кто же способен свой лик сохранить?
Может быть, "Братство" и бедный народ?
Может, полиция мыслей, террор?
Близкий соседушка с сотней обид
Или февраль и губительный град?

Каждый сражаться за правду готов,
Хоть и сияют узоры крестов.
Каждый считает, что он — это Бог.
Чёрта прикончить — его личный долг…
Но ангел, который забыл про покой,
Дьявола хуже бывает порой.

Дневник эгоиста

Всё, что мы есть — это результат наших мыслей.

Сиддхартха Гаутама (Будда)

Пока безвозвратно уходят года,
Пока за идеи готовы убить,
Пока за морями горят города,
Я излагаю все страсти в дневник…

Пишу я о том, что лежит где-то в недрах
Побитой души одного человека.
Пишу я о том, как жестокость и нежность
Меняют Вселенную нашу навеки.

Эти слова, как святая молитва,
Кричат о великой и вечной любви.
Эти слова, как осенние листья,
Шепчут о гибели чувств роковых.

Строки мои преисполнены болью
Страны, заточённой в безумства оковы.
Строки мои предвкушают свободу:
Подснежник пробьётся сквозь гнева сугробы.

Эти стихи — сокровенная притча.
Они обнажают всю ношу грехов.
Эти стихи, как фатальная спичка,
Взорвут подо мною все своды мостов.

Может, слова непокорной натуры
Надолго останутся в клетке цензуры…
Но я буду рад, если строки души
Найдут отражение в чьей-то груди…

Тусклый свет среди отчаяния

Задумчивая душа склоняется к одиночеству.

Омар Хайям

Заблудшей душе не поможет никто:
Никто от страданий её не спасёт.
Завянет она, как букетик цветов.
Она одинока в пучине забот.

Как вечный скиталец, витает по миру,
Не держат её золотые края.
Она далека от войны и могилы,
Не нравятся ей катакомбы вранья.

Влечёт Аполлон изнурённую душу
В реальность, в которой у власти лишь муза;
Туда, где прекрасные карие очи
Любовью искрятся в бессонные ночи.

Спасётся ли душенька в этом аду,
Где истина пишется царской рукой,
Где чевствуют злобу и сеют вражду,
Где тёплые чувства отбросят долой?